martes, 30 de diciembre de 2008

CHE, VÓS...

si, piguyi, a vó gurí, a vó gurisa, te estámo buscando para otorgarte nuestros habituales saluditos para despedir a este año y para bienvenir al otro, todo legal lo nuestro, dale, vení, abracémosnos que acá semo todos peronistas y estamo cubijado bajo un mismo sol, eh, dale vení, abrazanos no te escapés, ¿te hacé el lindo?... !Vení puto! !No rajé! !Torombolo, quemalo al forro ese !


(entre balazos y estertores de fondo digo la siguiente alocución:)

Ejem...bueno, perdón, pero los muchachos son muy temperamentales y ya no los voy a cambiar. Buen fin y mejor principio para todos ustedes. Y abracen a los chicos, sobre todo para el mejor principio de cada uno.

Por un 2009 en el que prosperen las apariciones de la chancha con cadenas, la llorona, el curupí, el pombero y el rostro de perón en una bosta de cebú !Brindemos!

sábado, 27 de diciembre de 2008

LA PONTIFICIA HISTORIA DEL PIONONO

La navidad, la dulce navidad, la navidad blanca, la navidad alegre, la navidad triste, la navidad promisoria, pero sobre todo la navidad auténtica, la del "niñito Jesús", la del nacimiento del Mesías, el mismísimo Jesucristo, hijo de Dios, al cual los judíos, sus asesinos, traidora e inquisidoramente entregaron al riguroso brazo inflexible Roma, prefiriéndolo para la crucifixión antes que aun auténtico ratero con nombre de ratero llamado Barrabás, motivo por el cual, hasta la fecha, prácticamente nadie se llama Barrabás; pero como decía, sobre todo esa Navidad simple, la humilde, la austera, la religiosa, aquella que anualmente es olvidada bajo un velo marketinero de compras compulsivas, happy hours, maratones desenfrenadas en los centros comerciales, shoppings, peatonales y comercios, que es olvidada en su más inmaculada esencia por orgiásticas saturnales donde se come y se bebe irreflexivamente haciendo, de lo que debiera ser un humilde pesebre de mansos corderos en una porqueriza inmunda de vicios, excesos, voluptuosidades y pecados, por no mencionar los execrables e injustificados gastos de pirotecnia que bien podrían ser destinados a reparar la tiara de nuestros abnegados obispos que tanto oblan sus báculos para nuestro bienestar celestial, bienestar que olvidamos en pos de un aquí y un ahora que menosprecia la gracia infinita de nuestro buen pastor celestial que, además de creador del universo, tuvo a bien proveernos de la sapiencia y los materiales de la naturaleza necesarios para elaborar uno de los más frecuentes y deliciosos manjares que pululan en la mesa navideña: el pionono, exquisitez inabordable de masa acolchada y dulce que permite un sinnúmero de combinaciones a la hora de servir para copetín previo al plato fuerte de la cena de nochebuena o en el dulce almuerzo del día veinticinco, momentos en que celebramos el nacimiento de nuestro Señor Jesucristo comiendo, deglutiendo, tragando, sorbiendo y chupando cerdamente, pero como refería, el pionono, diminuto bocadillo de ágape navideño tiene un historial santo y sangriento como padre y una historia de gloria y trayectoria como madre, madre que le dio la teta de la cual manó la leche que le permitió crecer y sobrevivir hasta nuestros días, pero el origen remonta a los años de pontificado de Su Santidad,Pio IX, el papa que con treinta y un años y medio, tuvo el reinado más largo en la historia de los papas, y, según parece, sólo fue superado por San Pedro que estuvo unos añitos reinando a los cristianos, la cosa fue que Pio IX, si bien tuvo un pontificado larguísimo, tuvo en todo ese tiempo, una larga lista de problemas tanto celestiales como terrenales, claro, el hecho de haber teñido de socialismo al catolicismo con el fin de defender a los trabajadores hizo bailar en la cuerda floja a Su Santidad por no decir de las ruedas en el palo que constantemente le metían los partidarios del jansenismo, postura que Pío, a la larga superó con creces e hizo a la Iglesia Católica, un poco más humana, pero arduos dolores de cabeza le trajo a su majestad, pero lo que más loco lo ponía era la perdida de los estados pontificios, la pérdida de la jurisdicción sobre Roma, en sus momentos de ira más furibunda, excomulgaba a diestra y siniestra, sin mirara a quien, "de puro loco" como quien dice...y fue en uno de esos momentos de locura pontificia donde el Santo Padre, sin querer, eyacula el espermatozoide que fecunda en los vaginales cerebros de los cocineros del Vaticano al pionono, y todo tiene origen en lo que denomino una "doble negación imperativa al Santo Padre" proferida por un monaguillo, Lasagno Paolo Passolini, que en ocasión de una misa de Pascua de Resurrección celebrada en la basílica San Pedro y encabezada en persona por Su Santidad que en aquel momento y para olvidar los pesares que el caso Mortara le estaba ocasionando, tomó antes del oficio religioso, un cáliz lleno de vino mistela que trastornó su cordura un poco demasiado, a su vez, Lasagno, un niño de pulmones sacros y puros, sufría, con motivo de dicha impolutez, alucinaciones con las emanaciones del incensario que debía agitar constantemente detrás del Papa; fue por este motivo - dicen - que el niño, creyó ver, en lugar de la hostia consagrada, un pene de marfil que el Papa mostraba a la feligresía toda consagrando así, el "corpus christi" y el niño, espantado por esa alucinación que le hacía ver en manos de Su Santidad semejante falo gritó enloquecida, doble e imperativamente, con voz de pito y ligero:

¡PIO! ¡NO! ¡NO!

y el Papa, con pocas pulgas para que un monaguillo imberbe le diera órdenes con tanta insolencia, agarró el báculo y se lo partió en la cabeza desmayándolo en el acto y no conforme con su atolondrado castigo, lo enrolló en la alfombra roja que recorre el camino principal de la Basílica hasta quedar prisionero de dicho alfombrado, demente, como un perro sediento de justicia, pidió a un miembro de la guardia suiza que decapitase a Lasagno y pusiese su testa en una pica clavada en la Fontana di Gloria Trevi, en Sumo Pontifice luego de eso siguió ejerciendo su magisterio otorgó indulgencias plenarias instantáneas a todos a cambio de votos de silencio y, ya en su despacho, ordenó a los cocineros vaticanos que le hagan algo para comer de modo tal que pareciera que se estuviera comiendo (*)a ese monaguillo que le hizo pasar un mal trago, y fue entonces fue el chef Claudetto Signorín quien inventó lo que hoy conocemos como "Pionono" y comemos cada dos por tres en cualquier "breack" y fiesta religiosa teñida de saturnal bombivantera.


(*) Algunos intérpretes ven en esta órden uno de los primeros indicios de pederastía pontificia

jueves, 25 de diciembre de 2008

AYY MARIELA

Para bajar la panza que las comilonas de estas epocas genera, hagamos ejercicios con Marielita que la tiene bien clara. ¿De qué te reís puto?




lunes, 22 de diciembre de 2008


Sobre esta época, el año pasado, escribí algo sobre esta época que estaba en el viejo kronikón. Básicamente, lo que pueda decir sobre esta época no ha cambiado y es por eso que lo repito para esta ocasión, pese a que no me gusta repetirme por que lo considero falto de originalidad. Como sea, vaya lo que a continuación sigue, dedicado a todos ustedes, queridos lectores:

"Epocas éstas donde los “deseos de”, los “te deseo”, los “le deseamos” y los “muchos deseos de/para” proliferan por todos lados y se derraman de las bocas como cataratas al fondo de orejas y ojos inundándonos de muchas cosas generalmente lindas y redentoras, que te vaya bien, que seas feliz, que se te cumplan todas tus metas, que se cumpla lo que soñaste, o que se cumplan todos tus deseos. Yo deseo que nunca te falten deseos, que tengas unas impostergables ganas de hacer algo, de ser poseedor de un “quiero” capaz de barrenar cualquier abulia. Que siempre sientas que te falta algo por hacer aunque a simple vista tu vida parezca resuelta. Que una inquietud te desvele por las noches. Que des una vuelta más de las que tenés que dar. Que inventes cosas aunque sean inútiles. Que el niño interior que todo lo pregunta no deje de preguntar nunca y que las respuestas no le satisfagan. Que siempre tengas ganas, aunque esas ganas te duelan a veces. El sufrimiento es parte de la vida al igual que la felicidad. Sufrir y ser feliz es ser humano Lo terrible es padecer el sufrimiento, tanto como no padecerlo. Que todo te conmueva, que nada te conforme. Que siempre tengas ganas de que nada sea anhelo. Que tus deseos se hagan realidad. Que nunca te falten deseos. Pero sobre todo, que nunca te falten las ganas de cumplirlos, de transformar con tus propias manos tiempo y espacio para poder verlos fuera de vos hechos realidad."


domingo, 21 de diciembre de 2008

RUMBO

¿Seguro de seguir?
¿Por donde?
Siga la luz

¿Está tan seguro usted de que es por ahí la cosa? En días como hoy me da por pensar que los laberintos también pueden ser una larga e interminable cinta asfáltica. Tan sólo dos rumbos ya complican a uno buscar la salida

jueves, 18 de diciembre de 2008

PEDÍ GRÍ



- Rempámpanos Sikorsky! ¡Tu buen Tupolev le pasó el trapo a mi malogrado Antonov!

- Por cincuenta verstas nomás, camarada Antonov, no es para tanto.

- Mierda Sikorsky, me quedé sin un mísero copek y ahora debo volver a casa con las cosas para el gulash sino mi ruda Fedorova Dostoievska me estrujará como una espuerta vacía.

- ¡Ah mi camarada! No te pongas así !Mira la feliz cara de mi Tupolev! ¡Éa, vamos a por unos vodkas que yo invito!

- Ahhh Antonov, juro por el zar que te haré morcilla vasca.

- Ya mi amigo, ya, podemos arreglar esto... ¿Qué tal si vamos a mi dacha y recordamos los buenos tiempos de "San Petesburgo" y luego vuelves a tu casa con las cosas para el gulash de tu Fedorovna Dostoievska  y tus batuchkas?

- Ay...por el cráneo del zar... siempre San Petesburgo te gusta recordar cuando pierdo ¡¡Es un crimen!! ¡¡Un castigo!!...¡¡Mierda...¡¡ Así y todo acepto!! ¡¡ Y tú Yeltsin no abras el pico o te empalo a la orilla del Volga!!

miércoles, 17 de diciembre de 2008

lunes, 15 de diciembre de 2008

VENÍ QUE TE APOYO

La flota de la empresa rosarina de ómnibus SEMTUR posee desde hace poco estos simpáticos cartelitos prohibitivos firmados por (amplien la foto con ctrl + clic para ver bien) una "Red de mujeres artistas izando bombachas". Me gustaría ver un día a una señorita haciendo la correspondiente denuncia por violencia y discriminación por que arriba del 133 completamente repleto de gente "la apoyaron".

Sinceramente, hay discriminación y violencia, pero también se abusa del discurso de la discriminación para indiscriminar lo burdo de lo serio, lo cual también es violento.

Otra referencia a esto por aca.

RIBEREÑAS

Entonces dijimos "salgamos" y salimos. Dijimos "veamos" y vimos:

Podéis ampliar las fotos con ctrl + clic

Hiroshima
Aqua speculum
Nao contracorriente
El árbol que tú olvidaste siempre se acuerda de tí (por que es borracho)


Coronación licuada

domingo, 14 de diciembre de 2008

DOMINGO



Un violín en la tarde

serenata del reposo.


Sobre un suspiro liviano

una paloma bate sus alas.


Una sopa de letras se finaliza

después de la sobremesa familiar.


La radio golea rudos corazones

inquietando el sopor del vino tinto.


Un mate amargo se chorrea en el pasto

y desdibuja el caminito de unas hormigas.


Dos pescadores, escribanos y colegas

pierden un pacú por mirar tres barriletes.


Tres jubilados sentados en un banco de cemento

teñidos del reflejo dorado del sol, leen un mismo libro.


Un clown congrega en el Parque España a un grupete

titiriteando sus sonrisas les gorrea moneditas de un centavo.


Los que salieron por la noche resucitan cuando la luz cae

cuerpos vencidos sacan a pasear dolores de cabeza por el aire.


Día del recuerdo,

Día del olvido

Día de la soledad

Día de los reunidos.


Hay quien escribe un domingo,

antes de morir en su lunes.



viernes, 12 de diciembre de 2008

TODO POR SU NOMBRE

Convengamos:

1- Los cementerios y los geriátricos no son lugares agradables ni felices.
2- Las empresas privadas en pos de procurar y resguardar su lucro buscan agradar.
3- Cuando estas empresas se dedican al rubro cementerios y geriátricos, obviamente, buscan agradar para, obviamente, lucrar.

Pero digo ¿En necesario que procuren agradar poniéndole un nombre lindo a algo que NO ES LINDO como un cementerio o un geriátrico?

Me tomé el tiempo buscando aca cementerios y acá geriátricos. Están un poco desparramados, pero verán que hay ejemplos de sobra. Por más que digan "Años felices" o "Praderas de la eternidad" serán lugares tristes. Esto es lo que llamo "actitud grasa" disfrazar las cosas de lo que no son. Por eso hoy en un acto de no-grasitud les digo a esos empresarios de los rubros en cuestión: ¡Hijos de puta!

miércoles, 10 de diciembre de 2008

DEMOCRACIA


"Y decimos que regla derecha es que todos los jueces deben ayudar a la libertad, porque es amiga de la naturaleza, que la aman no tan solamente los hombres, mas aun todos los animales. "

Alfonso X el Sabio - Título 33 Ley 13


"Elector: Es la persona que goza de la prerrogativa de votar un candidato que eligieron otros"

Política: Problema de intereses enmascarados de lucha de principios. Manejo de los intereses públicos en provecho privado.

República: Nación en que, existiendo la cosa que rige y la cosa mandada una misma, solo hay autoridad consentida para imponer una obediencia optativa. En una República, el orden se funda en el hábito, cada vez más debil, de obedecer, adquirido de nuestros antepasados, que cuando eran realmente gobernados se sometían por que no tenían otro remedio. Hay tantas clases de repúblicas como grados entre el despotismo de donde provienen y la anarquía a donde conducen.

Presidente: Figura dominante en un conjunto de hombre que son los únicos de los que se sabe con certeza, que la inmensa mayoría de sus compatriotas no deseaban que llegaran a la presidencia.

Ambroise Bierce El diccionario del Diablo


De los blogs que usualmente leo, pocos han escrito algo respecto a los 25 años de democracia que en este 10 de diciembre que termina, se celebran. Creo que se escribió poco por que esa democracia, como forma de gobierno, ha sido un rotundo fracaso por que los que se sirvieron de la democracia, son hasta la fecha, unos fracasados que meten la palabra democracia por donde les entre pero no se guardan de realizarla en la realidad real. Creo que eso de haber visto poco escrito con relación a este aniversario de la recuperación de la democracia, no es sino un ejercicio democrático, nadie, hoy, los obligó a escribir sobre los 25 años de la democracia. De seguro hay blogs que no vi que escribieron - los diarios lo hicieron - sin embargo, fue un día más me da la sensación. Y ese ejercicio de la nada y del no recuerdo, creo, fue un acto de libertad que sólo en democracia puede existir.

Por eso, olvidadizos, pueden meterse estos 25 años de democracia en el culo, son libres de hacerlo.

lunes, 8 de diciembre de 2008

TITULARES


Venía trotando de vuelta subiendo la lomadita que está justo en ese apéndice formado por el comienzo de calle Alem y la Avenida de la Libertad. Ahí, donde se eleva la torre Acqualina y donde está el monumento al inmigrante. En ese lugar estaban sentaditos, la madre con sus dos más pequeños sentaditos en el pasto mientras los pequeños más grandes solicitaban alguna monedita a los paseanderos automoviles domingueros que por allí pasaban, cuadro común y cotidiano de mis trotes frecuentes por esa zona. No sé si lo quise ver o no pero sin dejar de correr ví lo que estaba leyendo esa señora muy oronda con su cola aplastada en el mantelito. La señora leía atentamente la siguiente noticia de ese diario:

"Madonna convocó a 70000 personas en River Plate anoche".

Me quedé pensando, no se si en la señora interesada por el show de Madonna o por el poder de ser noticia que Madonna tiene por sobre toda diferencia social. No sé..no sé, pero lo seguro es que dije que esto debía contarlo.

jueves, 4 de diciembre de 2008

PATRIOTISMO EXTRANJERISTA

Rosario fue conocida por ser la "Chicago argentina" por sus historia de mafias organizadas durante el siglo pasado.

Buenos Aires fue conocida como la "París Argentina"

Puerto Madero pretende ser el "Manhattan argentino"

A cierta zona de Palermo le pusieron "Palermo Soho"

Bariloche es la "Suiza Argentina"

(ponga más ejemplos si gusta)


No hay caso. A muchos argentinos les gusta sentirse de cualquier nacionalidad, menos argentinos. ¿Será por eso que muchos buscan a lo loco la doble ciudadanía? Siempre mirando para afuera, siempre comparándonos con lo de afuera. Nos gusta, pareciera, ser de afuera menos ser nosotros. A muchos hasta les da asco sentirse sudamericanos y si por ellos fueran, negarían haber nacido en el hemisferio sur - menos en Australia que es del primer mundo- Hasta un presidente gustó de decir que pertenecíamos al primer mundo" y a muchos le encantó creérselo. Pasa con los lugares y pasa con las personas. ¿Cuantas veces escuchamos decir "Fulano es el ** del subdesarrollo? O que Menganita es la (estrella internacional) argentina? ¡¡¡Y ojo nunca hacer comparación de este tipo sino es con una potencia del G7, de la Otan, de la Unión Europea o algún gigante asiático!!!



"El dilema sarmientino "civilización o barbarie": se confundió civilización con cultura (...) la idea no fue desarrollar América según américa incorporando los elementos de la civilización moderna; enriquecer la cultura propia con el elemento asimilado (...) Se intentó crear Europa en América transplantando el árbol y destruyendo al indígena que podía ser obstáculo al mismo para su crecimiento según Europa y no según América"

"La incomprensión de lo nuestro preexistente como hecho cultural, o mejor dicho, el entenderlo como hecho anticultural, ayudó a que lo preexistente fuera privado de todos los medios de expresión."

"La inteligencia se hizo "intelligentzia" y dando por resuelto que la cultura era exclusivamente lo importado de convirtió en uno de los más eficaces instrumentos para extirpar de raíz los elementos locales de cultura preexistentes"

Arturo Jauretche
"La colonización pedagógica"


domingo, 30 de noviembre de 2008

CUCURTIANA 4 - APOLOGÍA PARA WASHINGTON CUCURTO


(…) escribo como un entretenimiento, para divertirme y divertir a un grupo de osados lectores semianalfabetos. (…) yo no escribo lo que escribo, no soy más que un copión, “un escuchón que escribe todo lo que escucha”, la calle es la verdadera autora, o en su defecto, los borrachos de los bares, la prole motorizada que día a día puebla los colectivos de la ciudad con rumbo incierto, las frenadas de los autos, la risa de mis compañeras de la carto, los ruidos de la cumbia, el ladrido de los perros, el llanto de los críos, la puta dominicanas del Consti, las luchadoras sociales que siempre me acompañan, los correctores, traductores, editores y toda la runfla de la gran industria editorial argentina. No me tomo a la literatura en serio, no me puedo tomar en serio estas ocurrencias mías, ni las del travieso Copi, ni la ironía servil del viejo Borges, ni toda esa pelotillehue sensible de Proust Marcel que todo lo que hace es tardar siete tomos de ochocientas páginas cada uno en salir del closet. ¡Ay putito del culo, si te hubieras hecho coger un poco más en vez de gastar tanta tinta y hacer talar tantos árboles que los bosques adornan”

Washington Cucurto
1810 - La Revolución de Mayo vivida por los negros



Hoy terminé de leer el libro del cual extraje el párrafo transcripto. Las entradas anteriores a ésta, fueron, en cierto modo, un pequeño homenaje a este escritor. Su 1810, es, como él dice, la historia de una revolución inexistente, y lo que no existe ¿cómo puede contarse sino es inventándolo o tergiversándolo todo? Y así la revolución de Mayo es un verdadero cuadro surrealista, bizarro, colorido, orgiástico e irreverente.

"En 1810 en la aldea junto al Plata, no reina la calma: un general José de San Martín, pansexual, contrabandista y fumanchero, es el protagonista de esta historia, junto a miles de descendientes del Africa a quienes libera en Buenos Aires para desencadenar una orgía sexual, social y política que dejará todo patas para arriba". Nos dice la contratapa del libro.

No espere ud, querido lector, encontrar aquí algo sublime, pero sí algo distinto. Creo que Cucurto, la tiene más clara que unos cuantos literatos que sólo se quedan en el molde delineado por los grandes maestros de la literatura y ni siquiera se atreven a darlos vuelta. Creo que de eso se trata, de cagarse un poco en todos los maestros y echarse a volar libremente, aunque los de tierra nos quieran bajar a gomerazos, por que, definitivamente, lo "bueno" o lo "malo" del arte, sólo lo dirime la permanencia en el tiempo, a él, entonces, su último veredicto.

Por sino sabían, Cucurto también fundó un sello editorial: "Eloísa Cartonera". Si se toman el tiempo de visitar la página, sabrán de qué se trata.

sábado, 29 de noviembre de 2008

CUCURTIANA 3

Alguna vez en la calle encontré esto y escribí en base a ello lo que sigue:




Es la quinta vez que me hago el amor pensando en vos en esta noche. Estoy en el baño del boliche fingiendo catarro mientras escribo esto para vos. No aguanté la calentura al ver cómo tomabas cerveza de a pico en medio de la pista mientras sonaba nuestro tema favorito de Los Palmeras. Es por eso que estoy acá, con mi dedo índice amándome cuando no te escribe y escribiéndote cuando descansa de darme esa pasión que tu infame y peludo Sebastián me arrebata. Él me quita insidiosamente tu amor, tu amor que vos, de un modo pelotudo le regalas sólo a él como si fuera un hueso de goma saborizado. Te amo, y esto lo escribo luego de que mi índice me amó por séptima vez mientras te pensaba.

Afuera hay una cola de varias pendejas esperando el turno para hacer lo suyo. Todas son lindas, pero ninguna me calienta como vos. Ninguna de ellas incita a mi lengua a caer en el abismo de sus labios carnosos como una suicida húmeda como tus labios sólo lo pueden lograr. Desde aquella vez que juntas bañamos juntas a Sebastián todo cambió para mí, sentir tu piel enjabonada y la mía fue una experiencia que me transportó a un universo paralelo desconocido. No me pude contener aquella vez, te robé aquel beso, metiéndote la lengua hasta el fondo, y enjaboné con mis manos tus pechos pequeños pero turgentes, esas tetas que me excitan como loca. Recuerdo lo que sucedió luego, cómo me contaste tu amor incondicional a Sebastián, delante del mismo Sebastián, mientras él me miraba con lástima, todo mojado, hecho un pompón. . Esa vez para mí fue brotar y pudrirme en un santiamén.

Putita de mi lujuria, te amo. Ya no tengo muchas fuerzas más para seguir regalándote este texto, producto de mis hormonas alteradas por tu “yo” que a esta altura se confunde con el mío. Solo me queda decirte que odio (es demasiado odiar, tanto como amarte) a Sebastián con toda mi alma por que tu alma le pertenece a él. Yo no tengo nada contra los perros, pero no puedo dejar de odiar a tu Sebastián, siempre al lado tuyo, lamiéndote las mejillas, haciéndote el amor durante las noches, como cuando me contaste en la clase de Tecnología el primer día de clases. Pero desde aquella vez que lo enjabonamos juntos a ese pusilánime caniche toy, sé que nací otra vez. Vos me pariste de nuevo, sos mi madre, mi amor, mi todo, yo soy vos y no puedo concebirme fuera de vos a esta altura de mi existencia. Y aunque se bien de tu zoofilia temprana, aún aspiro a la utopía de serte correspondida y poder demostrarte todo mi caudal de sentimientos en cuerpo y alma. Y me voy del baño, ya están por tirar la puerta abajo. Voy a vos, otra vez, ya estarás borracha y tirada en la barra como de costumbre. Esta carta la leerás el lunes, a la salida del colegio. Sé bien que todo esto terminará en una botella de coca cola que compartiremos. Lo se, te conozco, te amo, te todo.

Tuya
Yanina





viernes, 28 de noviembre de 2008

CUCURTIANA 2


Las mujeres de los milicos
son ninfómanas dolientes
necesitan la verga donde sea
hasta para cepillo de dientes
por que el tipo que es milico
con su uniforme impecable
es un falo totémico ambulante
y para su mujer, de sexo efervescente
nada mejor que todo su esposo
sea una pija caminante
el que posee firmemente
el atributo germinativo
que ella no tiene y reclama
adentro, bien adentro
como la hostia los domingos
adentro, la carne, el cuerpo
siempre adentro
ocupando ese vacío
que a veces en la histeria
remedian efectivos
unos regios golpes de furca
de su cónyuge mal dormido
por ir de putas
con esos otros porongas
de sus castrenses amigos.

jueves, 27 de noviembre de 2008

CUCURTIANA 1


La cumbia le zumba en la vagina
Es un insecto inquieto del arzobispado
Una avispa, un obispo, un vaso de leche
El semen de los crucificados cae errabundo
Esta es la música de los sacrilegios
Del misterio, de la muerte, de la resurrección
De las porongas pentagramadas
De las cadencias en tanga y sunga
De la homosexualidad peluquera
De la zamba de la esperanza
La cumbia le cabalga la entrepierna
Como un jinete en Jesús María
Un seis de enero
En Reyes.

miércoles, 26 de noviembre de 2008

ANHELO

Vivir mi vida de modo tal que cada segundo de ella fuera un titular de Crónica TV

martes, 25 de noviembre de 2008

LUCIDEZ ADMINISTRATIVA

Fuente: www.rosario3.com

Es simple gente...qué tanto lío ¿me quieren decir? Al menos, ya que no gestionan ni un puto avión hidrante ni mandan personal que combata el fuego ¿podrían gestionar un contrato temporario a unos hechiceros de Burundí que efectúen gualichos para hacer llover? Digo, al menos, para justificar el cargo. Mucha declaración, mucho puterío conventillero entre gobernadores de provincia, funcionarios nacionales y jueces de la corte suprema, pero mientras tanto, querido, el humo sigue flotando por doquier. A todos nos gustaría que las soluciones fueran así de simples, es como decir que la solución para el hambre es que haya más comida, que la solución a la desocupación es que haya más trabajo, que la solución a la pobreza es la riqueza y así...

La quema no es sólo en las islas, sino también es en los despachos, cada velita se darán...

domingo, 23 de noviembre de 2008

ESQUINAS MALDITAS DE ROSARIO

Hay esquinas que están malditas y todo aquello que en ella se intente está destinado a la tragedia. En la calle que vivo, cuatro esquinas están meadas por Satanás. Todos intento comercial que quiso emprenderse en una de esas esquinas fracasó y la coronación de ese fracaso se rubricó en un cartel que decía "Se alquila". Las personas con destinos trágicos emprenden futuras tragedias comerciales en lugares trágicos, una mano invisible los guía cual nodriza cruel hacia ese norte. Son fenicios mercaderes románticos que inauguran su local con apagados fuegos artificiales, sabiendo sin saber que tarde o temprano cerrarán sus puertas. Un signo premonitorio es, sin dudas el pronto marchitamiento de las plantas obsequiadas en ocasión de la inauguración, ese es el primer indicador de la maldición de las esquinas trágicas, otros signos de la decadencia son, sin dudas, las desesperadas ofertas comerciales que aparecen en un pizarroncito apostado en la calle con la intención loca de acaparar clientes que, si bien no los salvarán del destino fatal, prolongarán una agonía con final cierto y luctuoso.

Las esquinas trágicas suelen estar ocupadas por casas antiguas, casa que tienen historias tejidas en sus ladrillos, en su mampostería, en sus pisos vetustos en sus cielorrasos cascados, en su plomería desgastada, en sus inodoros "pescadas" amarronados por la lenta acumulación de sarro en sus losas. Y esas mismas historias dejan su huella en una especie de energía que contamina la estructura física que las albergó, sus puteríos de alcoba, sus nacimientos, sus muertes, sus infidelidades, sus felicidades, sus muertes. Todo lo que allí fue busca revivir en lo presente contaminándolo, todo lo nuevo que ingresa se estampa de lo preterito. En el juego de las fuerzas del mal, aquello que predominó es aquello que predominará. Donde estuvo lo trágico, estará lo trágico y tragico se continuará. Sólo de un hecho divino depende revertir el fatalismo, a nosotros, tristes mortales, nos es negada semejante alquimia revolucionaria.

En una esquina había un bar administrado por dos socios, una noche de invierno, uno de ellos mató de un balazo al otro. Luego del crimen, se abrió un bar, luego otro bar, un boliche, un restaurante, hoy, todo está cerrado.

En la esquina contraria a esa, en la misma bocacalle, funcionó una rotisería, que cerró, luego funcionó otra rotisería, despues un almacén, y por último un local de comidas chinas. Obviamente, todo allí culminó en la nada y ese local se alquila.

Por Maipú, en una esquina había una casa de pastas que cerró hace años y todos esos años estuvo sin abrirse nada allí, unos años atrás se abrió un bar y confitería. Todo cerró. Se intentaron abrir allí dos restaurantes, logicamente, cerraron. Y así sigue hasta hoy.

En la esquina de enfrente, funcionó primeramente un bar, luego un boliche, luego otro bar. Todo cerró. Años después, Tiro Federal asciende a la "A" y allí instala su sede comercial. Al año, Tiro Federal desciende y hasta el año pasado funcionaba ese lugar en semipenumbras. El viernes inaguró un restaurante de comida italiana. Y lo sé, ese bar cerrará.

Al menos ya saben de esas esquinas putas y malditas. Anuncien por aquí otras a futuros desprevenidos.


viernes, 21 de noviembre de 2008

BLANCA Y RADIANTE VA LA NOVIA

Esto que cuento es real, algunos que lean sabrán de quien hablo.
Algún día terminaré finado en una zanja, pero no me importa.

Ni bien cobró el seguro de su finado hermano, la doña se compró una cocina que te la voglio dire, un tremendo modular que hasta el día de la fecha - me dijeron - no llegó a sus manos. En esas dos cosas se le fue la mayor parte del total y el resto se le fue en coquetería femenina, ropa, comida y alguna que otra cosa. Para sintetizar, en menos de un mes se patinó lo que una persona sola de clase media gasta en tres meses para subsistir y, considerando que la doña le huía al trabajo, su situación actual es fulera. Tenía cocina pero no tenía para la garrafa, iba a tener un modular - si se lo traían - pero no tenía qué ponerle adentro. La salvó en el último round antes de caer en la lona de la indigencia un subsidio por sepelio que tenía pendiente de cobrar y con eso está pateando hasta el día de la fecha. Pero como usted y yo sabemos, lo volatil del mundo actual contagia su volatilidad al poder adquisitivo de la moneda y ésta en manos de una doña consumista compulsiva es más volátil aún.Y vive en la casita del finado hermano, casita a medio hacer que no tiene ni luz, ni agua, ni gas, o sea, lo mímino indispensable. Había podido "manguear" un poco, hasta que la gente se le empezó a cansar, sobre todo - parece ser, a la iglesia evangélica de la localidad, pero de esto no doy fe, o sea, no de la iglesia, sino de lo que me contaron. La vez que le fueron a ofrecer trabajos domésticos alegó diferentes motivos por los cuales ella no "estaba para hacer eso", o no le gustaba, o no sabía hacerlo, o no quería....etc.

El colmo del delirio de la doña es este: Vaya uno a saber en qué momento se le ocurrió - o se le ocurrió a otro y ella lo tomó al voleo - lo que ,según ella, es un "negoción": casarse varias veces y vivir de las tarjetas de casamiento cobradas a los invitados a la fiesta - "Es un negoción - le decía a una empleada - me voy a traer a un chico amigo mío de Buenos Aires y armamos tres o cuatro casamientos, les cobramos la tarjeta y listo el pollo". Con que nos casemos cuatro o cinco veces hago pata ancha y me compro el auto. Y dicho esto, despues se iba la doña...muy convencida de que su plan, sin dudas, era un negocio redondo, y de punta en blanco.

miércoles, 19 de noviembre de 2008

PASANDO REVISTA

Fuente: Revista Gente

Cuando la revista Gente no tiene otra cosa mejor que poner en su tapa ¿Es necesario que busquen a Catherine Fulop al menos unas veinte veces al año contando sus "secretos" para estar más buena que el pan casero? ¿O será que Catherine Fulop, para estar más buena que el pan casero necesita desesperadamente ser tapa de la revista gente al menos unas veinte veces al año y luego contarnos sus secretos para estar más buena que el pan casero, menos el secreto de poder ser "tapa" al menos, unas veinte veces al año en la revista gente"? Pero aquí, en este blog le damos uno de los secretos:Catherine Fulop no come pan casero para estar en la tapa de la revista gente, aunque su culo, póngale la firma, es un pan dulce tropical.

martes, 18 de noviembre de 2008

CULTURA ROSARINA: SUSANA GAROSA Y LA "POESÍA ORGÁSMICA"




Nacida en el Remanso Valerio en 1937, Susana Garosa, conocida como la "Sú Garosa", fue, es, y será la primera, única y última exponente del género correspondiente a la poética orgásmica que puede ubicarse en un período oscuro de la literatura rosarina ubicado entre el sainete putarraco de Pichincha de los años veinte y la narrativa porronera marxista de la mitad de la mitad de la década del setenta. Como toda poetisa de preciar, la Sú Garosa provino de una clase acomodada que viose privilegiada enormemente por el Pacto Roca Runciman durante la llamada "decada infame" que aportó generosos ingresos a las arcas de la familia Garosa a través de la creación de un frigorífico que hasta el día de la fecha sigue subsistiendo por el barrio Alberdi y que don Tadeo Garosa bautizó con el hombre de su hija: "La Sugarosa". Como toda poetisa de apreciar, además de oligarca la Sú Garosa fue libertina, lesbiana, atea, anarquista, ligera de cascos, bataclana, estudiante de teatro, bailarina de tap y recursante cinco años consecutivos de la carrera de Filosofía y Letras en la Pontificia Universidad Católica de Rosario. Allí coqueteó y logró seducir con sus blasfemas inconductas al mismísimo decano de la facultad, el prebístero Martino Weinstein, judío converso que abrazó la fe cristiana luego de una circunsición malograda. De más está decir que el tremendo escándalo que surgió en la comunidad cristiana rosarina fue noticia en todos los diarios de la época, el papa Pio XII condenó al sacerdote por "marrano" y a Susana por ser un "fiel calco de María Magdalena". Esta relación no generó descendencia alguna, cosa que no les importó demasiado a los dos, y terminó cuando Martino sintió que "una luz mística" golpeaba al llamador de la puerta de su vida, y se fue a buscar las fuentes del Ganges en la lejana India. Nunca más se supo nada de él. Este abandono sumió a Susana en una profunda depresión que la llevaría a hacerse una enema con soda cáustica para acabar con su vida, cosa que logró un 24 de diciembre a las veintitrés cincuenta y nueva horas para caer en el olvido. Es por eso que hoy, en su memoria publicamos su poema "El chorigol" que escribió, unos minutos antes de su trágico deceso y es, a sabiendas, lo único que escribió en su casquivana vida. El poema, sin embargo, puede leerse en vertical, en diagonal y en forma horizontal, con lo cual podemos decir que la Garosa, hizo poco, pero lo hizo bien, por que estaba segura que luego de este escrito, cagaría fuego por motu proprio.

Hasta el fondo
hasta el fondo
hasta el fondo
No importa
que duela
Así

¡Ahhhhhhhhhhh!

Un gol
un talco
!qué chorizo¡
Directo al arco
un polvazo
gordo y rollizo
Un golazo
eficient
un chorigol
bien adentro
un pie feliz
vuelta y vuelta
meteme ya
todo eso
que me haga mujer

PENSANDO EL REFRÁN

Si, es cierto que Dios da pan al que no tiene dientes, pero pensad ¿No sería mucho más cruel que le dé turrones navideños?

domingo, 16 de noviembre de 2008

CHICKEN REVENGE

En uno de sus ataques de ternura mi novia, en alusión a mi amarillísima remera con caracteres chinos en negro me dijo que era un "pollito", instantáneamente me acordé de Twetty, Kiss y de las supremas que había comprado el último sábado. A modo de broma me la pasé piando el resto de la mañana y parte del mediodía, hasta que a la hora de preparar el almuerzo, decidí hacer dos de las cuatro supremas a la plancha con apenitas aceite, y fue al dar vuelta las supremas que la justicia avícola se realizó, pues esas supremas piaban del lado ya cocinado, que me miraba de frente, el aceite hirviendo a traves del pan rebozado emitia el mismo, exacto y fidedigno piar del pollito que el pollo que convertido en suprema fue. Ahi dejé de piar por el resto del día. Fue tanta el hambre que me abrío ese piar de ultratumba que nos comimos las supremas y los fideos con queso rallado.





UN GOL BIZARRO

No sabemos si agradecerle al Bichi o a Migliore. Pero como sea, un gol bien loco y peronista el de anoche. Vamos Colón viejo nomás!!!!!!

sábado, 15 de noviembre de 2008

NUEVA LEY DE MURPHY

"El día que te instalen el aire acondicionado, hará , como dijo Balcarce, un frío de morirse"

viernes, 14 de noviembre de 2008

1999

Y ahora que MTV abrió sus archivos de video para tutti li tutti no me voy a prohibir de poner un video en el cual Prince, en 1982 ya estaba pensando en 1999. Si quieren rememorar todo aquello que cabe en el adjetivo "ochentoso" disfrutése esto. Nadie protege tan bien su terrenito en internet como Prince, es por eso que raramente usted encontrará un video de él en youtube.


martes, 11 de noviembre de 2008

EL QUE MUCHO OSTENTA DE MUCHO CARECE

En un asalto ocurrido recientemente a un restaurante, los asaltantes, además de la recaudación del día comenzaron a llevarse las pertenencias de los comensales, sobre todo, arrebataban las carteras de las damas las cuales exclamaban desesperadamente:

"Mi celular!!! se llevan mi celular!!!

Lo que se enuncia primero es lo primero en que se piensa y en lo primero en que se piensa es, generalmente en lo más importante en ese momento. O sea, en ese caso, ni tarjetas, ni documentos, ni billetera, ni insulina, ni merca ni nada, se llevaban el celular y todo lo demás a la bosta.

Cuando me lo contaron pensé concluyentemente que el celular, además de una herramienta para comunicarse y además de un símbolo de status social, es una manifestación de la poronga que no se tiene o que no se posee. Lo mismo pasa como los automóviles.

Y desconfíen, damas, de aquellos varones que andan con el celular colgando del cinturón por que revelan manifiestamente la carencia, al igual que , varones, de las damas que tienen el aparatito constantemente en la mano en modo vibrador. Los pequeños gestos revelan nuestra gran esencia. "Hasta el pelo más delgado hace su sombra en la pared" decía José Hernandez y con razón...

LA FERIA



Caras para dibujar, así las llamaría yo, inolvidables, veteadas por el humo de las parrillas terribles, caras inmortales, todas juntas, todas esta noche, yo soy una de esas caras, soy una uva más de todo el racimo que se engendró en el vientre fecundo de esta medianoche, la imperturbable parra de todos los noviembres frente al monumento, la feria de las colectividades. Soy una uva más del racimo, soy para dibujar, ¿qué Baco infame me devorará? ¿Qué Monet pretérito me hará de óleo?

Todas las uvas caminando, todas las uvas para colorear, me asustan sus facciones, alguien se asusta de mí, pero quien no puede ver no nos llega a ver, deben adivinarnos entre las volutas olorosas, vienen de las parrillas, de los hornos, de las hornallas, multiplicadas por doquier, son caras ahumadas, soy una cara ahumada, y sólo nos pueden dibujar así, con la voluta de humo en derredor nuestro, como surcados por la serpiente de Zaratustra, como asfixiados por su inteligencia. Están por todos lados las parrillas negras, polutas, llenas de embutidos, de pedazos de carne que son un acertijo sin solución para nuestro ingenio pero que igual comemos y nunca habremos adivinado su enigma, enigma que sólo la esfinge de Tebas hubiese establecido si no se hubiese matado al ser vencida por Edipo. Nuestras ropas, nuestras pobres ropas guardarán como un arcano el olor de esos carbones, de esos alimentos esotéricos, del lento transpirar de calzoncillos de los bailarines de tarantela, o el de lo cosacos, de la fermentada chicha peruana, del zurracapote chorreado en la chomba. Me doy asco. Mis ojotas, otrora ojotas, son bodoques de lodo, pesados como bigornias, siempre llueve al comenzar este maremágnum de irrealidad, porque si hay algo que caracteriza a este universo paralelo es su irrealidad, todo lo que aquí pasa no debería pasar, el mundo puede ser más terrible de lo que nuestros sentidos pueden percibirlos decía Lovecraft, la mente humana, es sumamente limitada, sólo tiene cinco sentidos ¿qué pasaría si habría más de cinco sentidos? ¿O veinte? ¿Y si hubiera seres con más de cinco sentidos? No me alcanzan los sentidos para descubrir el verdadero terror, el terror oculto de esta conjunción de balalaicas y chacareras, de cintos con monedas y borcegos polacos, todo es irreal, porque no se puede llegar con nuestra pobre mente al ancestral escalofrío que produce ver juntas a la ensalada de fruta con la tradicional humita, todo me chifla, me siento el violinista de la Mona Jiménez, el acordeonista de Iron Maiden. Vuelvo a mis ojotas, me pesan, y camino como si fuera el pobre infeliz que tiene que cargar con esas tremendas carotas que recuerdan a las de las fallas valencianas, así voy, tratando de encontrar esa calle de Borges que ahonda el poniente, que he de recorrer por última vez, indiferente y sin adivinarlo sometido a Quien prefija omnipotentes normas y una secreta y rígida medida a las sombras, los sueños y las formas que destejen y tejen esta absurdidad. Esa calle me dará la salida.

Mientras voy caminando, voy perdiendo mi capacidad auditiva, estoy aturdido por el efecto doppler, por los siseos inenarrables de los casetes que trasmiten las danzas típicas, toda una mezcolanza descolocante que hace horrible mi búsqueda, todas esas caras me miran, y yo las miro y las dibujo. Me arremolinan los sonidos, las guitarras mal amplificadas, las cuerdas viejas y desafinadas, el mal cantor, el disco de pasta rayado que pasa la tarantela, el coro de campanas de Alemania, la batucada traqueteante, como si fuera un loop de los Beastie Boys, los cencerros de las llamas traídas de Bolivia, la bo-cina del petrolero que viene de San Lorenzo, el llanto de los trillizos que tengo a mi lado, el cieguito del acordeón tocando la vaca lechera, suena Jim Morrison en mi cabeza porque es lo que tengo ganas de escuchar, todo se junta, todo se hace un mix en mi marote que a esta altura parecería que tengo hidrocefalia.

Y en un momento empezaron los fuegos artificiales, todas las uvas alumbradas por los destellos, ahora hay más humo, parece Kabul, todas las caras matizadas por azules eléctricos, fucsias dignos de jarabe para la tos, verdes aceite de oliva, amarillos techos de taxi, colores alucinógenos, ahora se suman a los ruidos mencionados anteriormente las explosiones de las benga-las, los silbidos de los misiles. Aprovecho para disfrutar de mi único cigarrillo, un pitufo enigmático automáticamente me dice “Dame uno vieja” y yo como un Gargamel asqueroso le digo “es el único que tengo, master” y se va mirán-dome con cara de petiso enojado.

Terminada la batahola sigo, casi dormido, casi perdido, siendo parte de este universo paralelo, en los pinos siento a los duendes tocando las flautas pastoriles, anunciando el nacimiento de las gotas de rocío, el suave entredor-mirse del trébol de cuatro hojas, la lenta llegada del descanso de las emocio-nes, todo empieza a ser cabal, solamente se queda lo que puede llegar a ser comprensible al hombre, del otro lado del río veo el rito de los pescadores de bogas, me astillan los ojos la luminosidad de sus cirios lejanos, el brillo de sus tramperos pulidos con lustrametal, de repente me emociono, quisiera ser parte de su silencio vehemente, quisiera ser un oído más de esa arenga de la cual me llega levemente algún balbuceo pronunciado por el líder, el Bacuca, QUIE-RO SER PARTE DE ELLOS, pero recuerdo que soy alérgico al pescado de río.

Terminado todo estoy aquí, al lado de un mediomundo abandonado, como no tengo más ganas de buscar la salida, me pongo a pescar con el men-cionado artefacto, luego de varios intentos, siento que algo pesa y brilla entre la madeja, es una botella verde de vino San Felipe ® y contiene un mensaje, contento lo abro, veo un número de teléfono y un nombre, un nombre de mujer que me hace imaginar el resto, y tiene su teléfono, y yo tengo mi celular a mi lado, sin más disco ansioso el número, ella me atiende y yo le digo “soy el amo de tu mensaje” y ella me dice “te espero en Satchmo ya mismo” y le dije ofuscado “a mi me gusta Luna” y le corté.

Miré al monumento, frío y soberbio, lo vi muy real y me dirigí a él, era el fin de una noche muuyyyy larga.

miércoles, 5 de noviembre de 2008

DIALOGOS DE TACHO

La tarde se decidió y llovió deliciosamente sobre la ciudad. La niña de azucarada y angelical voz otorgó al muchacho la orden de la videofibroscopía en el preciso momento en que las gotas gordas y macizas impactaban en el averno urbano de baldosa, ladrillo, cemento y hierro que liberó de su encierro al delicado ángel calorífero que hizo estallar como crisantemos en otoño los poros de los ciudadanos de los cuales brotó un pegajoso y molesto sudor que como un gusano empachado descendía por la piel salada y brillante.

En síntesis, llovía y hacía calor y el muchacho no escatimó en otear el horizonte grisáceo y alborotado de neumáticos y bocinas para divisar en medio de la cortina de agua ese brillo rojo y rectangular ubicado detrás del parabrisas de un auto negro y con techo gris que indica que dicho auto está libre y que se trata de un taxi. Tuvo suerte por que lo vio detrás de un 130 y corrió hacia él chapoteando entre los charcos y la hojarasca caída y putrefacta. Obligadamente recitó rapidito y sin vueltas el destino del viaje al tachero rogándole que tome Moreno para no dar una vuelta exagerada - el tachero exclamó que "eso mismo iba a hacer" y finalmente exclamó la madre que parió este diálogo:

- ¡Cómo se largó!

- Pst...no te hagás problema pibe

- ¿Cómo? Entre los bocinazos, el motor y la radio, el muchacho no escuchó mucho.

- Que la lluvia no es un problema pibe. ¡El problema son 36 años de suegra!

- No digo que la lluvia sea un problema. Sólo fue una exclamación.

- Las cosas como son pibe. La lluvia no es un problema. Un problema son 36 años de suegra, como es mi caso. ¿Querés que te diga algo? Un comienza a ser suegro o yerno cuando se concreta. Es así.

- Tiene razón Don... el muchacho no se atreve a discutir la tamaña convicción del señor tachero puesto que afuera seguía lloviendo y conseguir otro taxi se tornaría harto difícil.

- Y si, y sabes por qué tengo razón? ¡Por que te digo la verdad! Mirá... mi pibe tiene su novia y yo para ella soy el "padre de mi novio" pero nunca ¡eh! seré su suegro hasta que ellos concreten. Y eso que ya hacen cuatro años y medio que están noviando.

- ¿Usted por concretar quiere decir "casarse"?

- Ni más ni menos joven. Yo no sé si vos tenés suegra o no... pero te digo que es así.

- Si, estoy de novio hace unos...

- Entonces no tenés suegra, ella es la madre de tu novia... Es así.

- Y si, usted tiene razón, no le digo que no.

- Y por eso te lo digo yo...que tengo 36 años de suegra.

- ¿Pero se lleva bien con ella?

- Si, es una divina. Mi mujer es una bruja. ¿Vos sabes cuál es la diferencia entre ser princesa y ser bruja?

- ¿Cuál?

- El casamiento. Antes, mi mujer era una divinura, estaba delgada y no tenía dolores. Pero nos casamos, y empezó a comer y le nacieron dolores por todos lados. ¿Te das cuenta? Esperá a tener mi edad y vas a ver que es como yo te digo. Son ocho con treinta y cinco joven.

- Tome don, gracias y muy amable.

- Chau pibe.

El muchacho se baja del taxi, se moja un poco y entra a su edificio. Horas después mostraría este diálogo en su blog.





Calle (taxi) - Charly García

BLACK LABEL






Sin dudas que, a partir de hoy, el futuro de los Estados Unidos será negro.

Entonces se me ocurrió hacer cantitos alusivos:

Con "La bamba":

"Y va a ganar Obama, charan cha chán, y va a ganar Obama, y otra vueltita, y arriba y arriba"

Con "Oh Carol":

"OH-Obama, vos sos un campeón, OH, Obama, la gente te love you"

(Tutu tutu tutu)

, OH Obama, sos un negrotón, OH, you, garoto, you are number uán"

domingo, 2 de noviembre de 2008

MANITO RASQUETEADORA Y PULPITO DE LA FELICIDAD

Manito rasqueteadora


Así dijo el señor, mezcla de hippie ambulante y burgués con grandes dotes de comerciante. Por dié pé, te llevá la manito de regalo y el pulpito de la felicidá para masajiarte, ueeeeeeeeeeep, negoción eh!!
El famoso pulpito de la felicidad, deleite de contracturados y escoliósicos.

FERIA LATINOAMERICANA DEL LIBRO

Y mientras la mayoría de los habitantes de esta ciudad se encontraba esclavizada por un evento deportivo donde una pelota de cuero era pateada para ser metida en un área de tres palos denominada "arco" por los integrantes de los dos principales equipos rivales de esta ciudad, esta alma ya rayando la noche se fue a pasear por la denominada Feria Latinoamericana del Libro, en la cual no vi, realmente, lo "latinoamericano"de la feria por ningún por ningún lugar más que en el auspicio de la Casa latinoamericana del alba y cierta. Más allá de eso, no está de más para quien gusta de la lectura pegarse una vueltita.

viernes, 31 de octubre de 2008

LA COLUMNA DEL VIERNES

Una vida sin música, mi querido lector, es una vida inútil. Considérese de piedra fría y dura aquella existencia en la cual no vibra acorde ni fluye una mínima melodía como ordeñada leche de la ubre al tacho. La música es la sonora representación de un alma inspirada, de un sentir transtemporal que se propaga infinitamente en el espacio cuando se tañe un laúd, se percute un plectro, se golpetea un crótalo y se cascotea un berimbau. Y no algo distinto podemos decir de aquellas letras que acompañan a dicha música y no hacen sino ensalzar en verbo aquella manifestación íntima y sonora del espíritu. La música, querido voyeur de letras, nos adorna la existencia como se adorna un equeco en vísperas de la celebración de la Pachamama. Y así como la música logra en nuestra ontología tan almibarado efecto, la letra que acompaña la música nos pone en la boca aguirnaldadas estructuras semánticas que no son sino un reflejo simétrico de la música a la que corresponden. Esta última reflexión da sobrado fundamento teórico al surgimiento de la común frase tan propias en los chamuyos de boliche, bar, ágape, sarao y sobremesa post asadito "Ay, es como dice la canción (la que se le antoje a usted)". No faltará en esas ocasiones, aquel que haciendo gala de su sapiencia musical, se la pase citando una y otra canción con fines de conquistar y cortejar al sexo opuesto, sobre todo en el sexo masculino, aunque el sexo femenino no es menos en esta actitud de citar canciones, sobre todo en las intelectuales o aquellas tilingas grasas que se las tiran de tal. Póngase de ejemplo a citar los miles de gustos musicales y miles en juego a la hora de ponerse a payar citas de letras de canciones.

Yendo a lo concreto ¿a qué viene todo esto? Yendo a lo concreto pues, me gustaría hacer notar en nuestra sociedad una perniciosa y específica conducta de este tipo que pulula constantemente por doquier en esta patria como es tener de referencia constante al Señor Joaquín Sabina que, como si fuera un oráculo de Delfos, el libro gordo de petete, o el kamasutra, es citado constantemente por gran cantidad de gente adicta al mencionado español, gente, es justicia decir, mayoritariamente femenina, y un resto que le va a la saga de acólitos masculinos que difieren de los emos en cuanto a la vestimenta y nada más. Lo formidable de este específico caso de citadores de canciones de Sabina es que no sólo tienen por gusto citarlo constantemente sino también dar una explicación cabal y definitiva del sentido último del universo, de la vida y de la muerte (lato sensu), como si el señor Sabina diera a través de su trova y poética posmoderna, suficiente sustento teórico a todo lo que somos, todo lo que no somos, de todo lo que nos rodea y de lo que no nos rodea. Esta actidud de estos especímenes, aparte de ser tediosa, es sumamente nociva, naif y garca, y propia de gente dada a encumbradas pretensiones de seudointelectualidad, no dude, mi buen amigo, que estos tipos tengan en los anaqueles de su biblioteca la colección de "libros ... para principiantes" (...= Hegel, Platón, Wittgenstein, Maradona, Perónismo) cuando no libros de Coelho, Deepak Chopra y José Ingenieros.

Y termino esta columna con un consejo: Cuídese y si encuentra a uno de éstas personas, cíteles a Frank Zappa, King Crimson, Björk o José Larralde. De paso viértales sal inglesa en la cerveza, el cuba libre o el licuado de ananá.

Buenas noches.

jueves, 30 de octubre de 2008

REPORTE

O sea, estoy sumergido en una nada, pero una nada linda, que no me inspira nada en absoluto qué decir. Algunas cosas no están para ser contadas ni descriptas.

Chau

martes, 28 de octubre de 2008


Si tuvieran que elegir un día como "Día universal del pelotudo" ¿Cuál eligirían y por qué?

miércoles, 22 de octubre de 2008

EL PRIMERO Y EL SEGUNDO

Alguna vez pensé en mandar esto para un concurso de cuentos, pero no pudo ser, así que mejor que sea acá:

Todas las mañanas él es el punto de la perspectiva que delinea la peatonal San Martín desde el sur hacia el norte. Allí, a escasísimos metros de calle Mendoza, donde su perpendicular se convierte en peatonal ahí esta la mayoría de las mañanas él, sentado en canastita sobre las lajas duras y resquebrajadas, no tan en el centro de la peatonal, sino más bien a la derecha mirando hacia el sur, debajo del último farol que adorna el sendero peatonal. Allí se lo puede encontrar quien suela andar por esos lares. Mas también lo tenemos a él, que no es nuestro “él” con quien principiamos este relato. Los nombres de ambos es algo que no tuvimos la gracia de conocer y por este motivo tendremos en este relato a dos “él”: el primero y el segundo.

El segundo es uno de esos que suelen andar por allí por motivos de esa rutina tan propia del que camina rumbo a su reducto laboral como quien camina sonámbulo rumbo a un cadalso de tedio. Inevitablemente el segundo, que pasa caminando, debe verlo. Inevitablemente el primero, no lo puede ver, es ciego.

Y todas las veces que ellos, el primero y el segundo, deciden existir por allí, se encuentran, y el segundo, que puede ver, lo tiene que ver, y el primero, que no puede ver hace lo hace siempre en ese lugar: pide limosna bajo el farol, como si éste se tratase de un árbol lo podría proteger de los caprichos climáticos a los cuales se expone estoicamente. Pero ese árbol, con suerte, en las crudas noches invernales y cuando funciona, tan solo ilumina fríamente su cuerpo y prolonga su silueta unos pocos centímetros hacia el este, pero no lo resguarda de las agrias temperaturas bajo cero invernales, de los garrotillos patoteros, de las lloviznas lamentosas, de las neblinas sofocantes, de los calores sulfúricos.

Y sin embargo, el primero esta ahí, recitando como poseído unos mantras que suplican lastimosamente un poco de caridad a una legión de sordos transeúntes con sus corazones desarraigados, sin cesar: “Una colaboración para un no vidennnnte/ aiudándo a un ciego/ colabore por favor / una aiudita para uno que no puede ver”. Lo repite sin parar, sin detenerse, con convicción, con una voz que va mucho más allá del sonido, en un estado prelógico, precediendo o antecediendo a acto de ideación. El primero no cesa de decir una y otra vez, pero nadie lo escucha por que nadie lo quiere escuchar en su suplica tan simple que pide una colaboración, una mínima colaboración para un pobre ciego que sentado en canastita en ningún momento baja la mano derecha con la palma hacia arriba esperando la generosidad de alguien transmutada en un valor monetario a voluntad. Esa mano al aire, que algunos días sólo recibe el rigor de la helada o la humedad triste y silenciosa de una mezquina llovizna esta ahí, erguida, firme, contra cualquier infortunio y contra cualquier desidia. Y ahí esta él segundo, el que puede ver, el que quiere evitar a toda costa el endurecimiento de su corazón, él, que quiere hacerse cuerpo y alma con el primero, al cual natura le vedó el don de regocijarse con el arco iris. Se piensa a sí mismo ingrato por todas las mañanas por ser uno mas de los desidiosos que hacen oídos sordos a sus súplicas, aun pudiendo perfectamente escucharlas. El segundo todos los días se dice a si mismo al pasar cerca de el primero, pero no como un mantra “Si, debiera de ayudarle alguna vez, algún día, algún día” y pasa de largo, ganando Mendoza al oeste a trancos largos y ágiles mientras el mantra de el primero persiste suplicando y suplicando al aire estragado de hollín e ignorancia.

Pasan días y en esos días el primero y el segundo coinciden, pero hay un día, donde algo pasa. El primero esta ahí, emponchado con un nylon cristal bajo una de esas lloviznas otoñales que danzan al compás del viento sur y que convierte el pavimento en espejo de la abulia gris del encapotado orbe. Está empapado, en su mano derecha sostiene unos bolígrafos de color verde. Ya no está mendigando, los ofrece a la venta, pero nadie necesita bolígrafos verdes en un amanecer tan mojado y tan gris, ni siquiera para dibujar en las ramas del arbolado público un poco del verdor perdido como un acto de rebeldía a las estaciones… El segundo lo ve a mitad de cuadra, lo ve, y sucumbe verlo en ese cuadro a él, el primero, que no puede ver, que no puede verlo al segundo, acongojado en sus entrañas de tal manera que su corazón mutila todo atisbo de indiferencia que pudiera contener. Y a mitad de cuadra el segundo decide abrir su billetera, busca en el monederito una moneda de un peso y la encuentra, guarda su billetera. El segundo se mira en la baldosa mojada, se puede ver, se redescubre nuevo, pleno, cambiado, por que sí, con ese pequeño gesto el sabe que ha dado un pequeño gran paso para un pequeño gran cambio de su humanidad. Entonces se acerca y en esa mano aterida, húmeda, empapada, y goteante deposita la moneda.

Y en ese instante el primero abre bien grandes los ojos, mira fijamente al segundo y le dice con una voz más de miembro del sindicato de camioneros que de un suplicante: “Gracias pibe, gracias tomá, agarrá una birome”. Y el primero mira fijo al segundo, no deja de mirarlo, lo ve, le estira la mano y le ofrece una de esas biromes verdes. “Está bien che, no quiero” dice el segundo, y sigue por Mendoza al oeste, como todas las mañanas que decide agarrar por ahí, deseando que el farolito cercano a donde se ubica el primero se desplome trágicamente y pensando, quien, en realidad, fue el ciego.

lunes, 20 de octubre de 2008

SEGUIMOS DICIENDO ADIOS!!!

Siendo las 15:57 horas de este día

3 meses 1 día y 15 horas
hace que dejé de fumar

750
son los cigarrillos que no fumé desde ese entonces

$140.50
ahorré por ese motivo

Y la lucha sigue...

Si no me ayudaba mi novia, que empezamos juntos esta lucha, esto no lo hacía.
Así que ni parches, ni cursos, ni láser ni tratamientos, simplemente amor..
:)