EL RIO TIENE AGUA

Una ya fallecida vecina me hubiera dicho un día como hoy mirando desde el balcón "Mirá, hoy el río tiene agua". Un día como hoy es un día después de un continuado de días de lluvias torrenciales. Con esa afirmación Nélida decía que el río tenía color de agua de río, ese marrón chocolatado de agua que va al mar. Físicamente simple, sedimentos que tiñeron el cauce de tintes más vivaces luego de las copiosas lluvias, poéticamente complejo, el río se coloreó a sí mismo y es más río que en esos otros días que uno lo puede ver transparente, como si en su cauce fluyera acrílico o cielo líquido, cielo gemelo del cielo de arriba. Un afluente de gelatina en paulatino descenso que roba colores y deforma siluetas. Pero hoy el río tiene agua. El resto de los días tiene otra cosa que roba colores a las otras cosas de al lado.

EL DELITO NO PIENSA EN LAS PENAS CUANDO OCURRE

Preliminar: Esto está escrito de un solo tirón

Blumberg, Píparo, Marita Verón. Tres ejemplos. Tan solo tres ejemplos de casos de inseguridad de la Argentina que han modificado y están modificando el código penal. He aquí la primera reacción ante un reclamo social por inseguridad, aumentar las penas, crear nuevas figuras penales, hacer una reingeniería de los mecanismos procesales. He aquí la política criminal por excelencia. Una votación legislativa que sólo infla la normativa punitiva como se inflaría un globo. Lo cierto es estas acciones no han logrado en nada disminuir la delincuencia. Todos los delitos ocurren todos los días de nuestras vidas, solo que algunos, de ratos se ponen más de moda que otros. Así los delitos serían como la vedetongas que el productor de turno elige viendo cuál de ellos le dará más rating a la hora de las noticias, glamour del tipo penal que durará hasta que otro delito más pulposo y siliconado de tragedia le gane la cámara a la hora de las primicias del día. El poder legislativo, seducido por el delito - vedete lo exalta aumentando su escala penal para ensalzarlo con la dureza del tipo penal, la antijuridicidad con lífting, la culpabilidad con electrodos, la conducta con ondas rusas. Pero el delito se los cogerá, los dejará en pampa y la vía y seguirá su camino de la realidad diaria, y cuando las cámaras dejen al delito por la nueva primicia él seguirá su trajín de tragedia y dolor. Porque sí, imbéciles, los delitos siguen, no cesan, sólo que algunos tienen cármara y a veces no. Lo triste es que todo este mediatismo sea el origen de una solución que no es tal. Digamos que es una cuestión de celeridad y economía aumentar las penas del delito, es más simple hacer una declaración y tipificar, tipificar, votar, legislar y eso y nada más. Porque es caro realizar una política criminal seria, hablar de mejores cárceles, de una persecución dirigida a los verdaderos delincuentes, una política criminal que no se dicte por la agenda mediática del momento, que simplifique el procedimiento de un proceso penal, para evitar las chicanas y las dilaciones que echan a perder las pruebas en años y años de tramitación, y sobre todo la posibilidad de probar los delitos, en fin, muchas cosas se podría decir y no diría nada nuevo. Pero a lo que sí voy es que eso de votar aumentando las penas de un delito inflado por la agenda mediática es un recurso cuanto menos hipócrita. Justo en el momento en que escribo esto, se reabren las sesiones extraordinarias de un proyecto de ley de trata de personas, proyecto cajoneado durante un año y medio a punto de perder estado legislativo y eflotado gracias a un degradante fallo de la justicia tucumana. En fin, creo que esa "política criminal" es,  cuanto menos muy simplista e hipócrita, simplista por que es inversión cero en solucionar una política criminal seria e hipócrita por que disfraza de buena intención una intención que no hay, es un "querer quedar bien". Les aseguro que en menos de un mes estaremos hablando de otro delito seleccionado, otro delito que vende, otro delito que compramos, que pedimos que sea más duro en su escala penal, y ese delito se nos cagará de risa en la cara por que se cagará en la escala penal y en nosotros por que el delito no piensa en penas cuando se comete.

LA CIRCUNSTANCIA DE LOS HECHOS

Esta mañana amanecí sobresaltado. Me habían robado la bici a la salida del trabajo. Mas como me hallaba tirado en un colchón, con la vista herida por los rayos del sol que se colaban por los resquicios de la persiana y arremolinado en sábanas, circunstancias a la cual, si agregamos que ese día no trabajaba y que el día anterior no había ido al trabajo en la bicicleta, pensé que el robo, más bien, el hurto, no había pasado de un simple sueño poco agradable. Mis dos días siguientes siguieron sin mayores sobresaltos ni cuestiones delictivas u oníricas que haya que contar. Vuelvo a Rosario el lunes a la madrugada, entro a mi casa y noto que la bicicleta no estaba. La había dejado adentro del departamento la última vez que la había usado. La puerta del departamento no estaba ni abierta ni forzada. Todo me parecía algo extraño y fantasmal. Esa noche no soñé pero tampoco dormí y mucho menos estaba muy tranquilo que digamos. Empero la rutina no hace mucho caso de extrañas circunstancias paranormales y no justifica eventuales ausencias laborales que justifican descuentos de haberes. Intrigado, sin dormir, y dubitativo, me fui trabajar sin dejar de pensar en qué había sido de mi vieja y cachuza bicicleta. Tomé el colectivo hacia mi trabajo, camino las dos cuadras que distan desde la parada hasta la entrada y allí, antes de entrar al tedio remunerado de seis horas diarias miro, como buscándola, el bicicletero donde cada día la dejaba. No solo no estaba mi bicicleta sino que tampoco había ninguna bicicleta ese lunes. Lo que diviso, tirado en el el suelo era otra cosa, algo que sí conocía perfectamente, el candado y la cadena cortada de MI bicicleta. Pero ¿Era el mío? Si la había dejado adentro de mi casa la última vez que la usé y sonámbulo no soy. Una pesada gota de sudor y revelación corrió por mi patilla izquierda. ¿Será este el candado de mi bicicleta? Pero ¿Cómo llegó hasta acá y siendo así como fue que me la robaron? Decidí hacer la prueba, puse la llave en el candado, la giré y el candado hizo un magiclick y se abrió con ese dulce ruido que tanto poder nos hace sentir, ese poder de sentirnos amos y señores de una libertad. Miré el aire fresco del día, el resto de los empleados corriendo en tropel a marcar la tarjeta, y todo me parecía lento y mágico a la vez. Me habían robado la bicicleta, en mi sueño, algún wachiturro me la había robado justo el día que soñé que había ido a trabajar. Ese día marqué cinco minutos después de las siete, pero todo me había cerrado perfectamente. No decidí hacer la denuncia todavía.

MAPAMUNDI

Hoy hice una tarta abierta. Al sacarla del horno vi en ella lo que suelo ver en su superficie en ese momento: Un hermoso mapamundi de un mundo único, con sus islas de cebolla y sus mares de hebras de queso derretidas, archipiélagos de puerro y volcanes rojizos de morrón, surcado por amarillas nubes de huevo coagulado. Un hermoso mapamundi destinado a extinguirse en porciones en muy poco tiempo, a mordiscos, nuestra cena es el apocalípsis, nuestros dientes los treinta y dos jinetes y nuestra lengua la gran ramera que jugueteará con los restos de ese mundo único, irrepetible y efímero. Y se me dió por pensar ahora que las pizzas son mandalas coloreados con quesos, fiambres y aceitunas, y aquí ya podría hablar de destruir nuestra armonía con el universo, pero no quiero ni pensar ni escribir. Es demasiado.

SERVICIO METEOROLOGICO NACIONAL

Hay días que adoramos la lluvia y hay días en que la odiamos. Hay días en que buscamos el calor y hay días en que deseamos el frío. Hay días que adoramos en que el viento nos acaricie la cara así como hay días en que deseamos que el aire esté quieto. Hay días nublamos que nos encuentran llenos de sol y hay días de sol que nos encuentran nublados. Estimado amigo: los días son lo que son pero lo que varían más que ellos somos nosotros. A veces lo de adentro coincide con lo de afuera. A veces no. Y los días son los días que son. Y nosotros somos lo que nos toca sentir en los días que son. Nos da bailar bajo la lluvia o entregarnos a su contemplación desde la ventana. Nos da bañarnos en la luz o sumergirnos al amparo de una sombra. Y eso no es parámetro de sentirnos felices o no...

EL ESTAÑO COMO MÉTODO DE CONOCIMIENTO

EL ESTAÑO COMO MÉTODO DE CONOCIMIENTO

Para reflexionar un poco entre tanta estadística y numerito que nos dicen desde todos lados

Tener estaño es una expresión sucedánea de otra tal vez más gráfica pero menos presentable, y se refiere al "estaño" de los mostradores. Recuerdo que Lucas Padilla o el "Colorado" Pearson, no estoy seguro cual de los dos, que actuaban en los movimientos iniciales del nacionalismo, dijo una vez que la condición de "pianta-votos", calificación atribuida a Perón, provenía de que los fundadores del movimiento eran "niños bien" de "familias bien" es decir, los juiciosos "hijos de mamá"; que otra cosa hubiera ocurrido si los primeros hubieran sido "niños mal" de "familias bien", esto es "tenido estaño".

Tal vez la deficiencia de nuestros datos científicos obedezca al tipo de nuestra economía y sociedad en transición, fluida en sus etapas cambiantes —como ocurrió en los Estados Unidos, cuyas técnicas son ahora modelo imprescindible, desde el final de la Guerra de Secesión hasta la primera de las guerras mundiales; que sus métodos sólo sean compatibles con la existencia de un capitalismo de concentración muy avanzado, o con el socialismo, que excluyen la presencia del pequeño empresario, del taller patronal que conserva una organización casi artesanal, de la abundancia de pequeños productores que entre nosotros representan el grueso de las actividades. (Si Ud. tiene alguna duda al respecto, averigüe qué dato estadístico proporciona el tallercito donde arregla su automóvil, el hojalatero que le arregla el balde, el colchonero, el marquero de sus cuadros, etc., etc., las múltiples actividades de empresarios que calculan los costos a ojo, no llevan contabilidad, no están inscriptos, no registran su producción, eluden impuestos, etc.).

En cambio el ajuste de los datos es condición de existencia en las grandes organizaciones económicas con sus contabilidades organizadas, su propia estadística, el registro de los costos, es decir, los elementos básicos para una estadística general.

Parecida cosa ocurre con los censos y encuestas, donde se suman factores personales propios del informante y del recolector de datos que además pueden ser típicos de nuestra modalidad, factor del que se prescinde cuando se aplican sistemas que pueden ser hábiles en su lugar de origen.

Así, frecuentemente, el interrogado está prevenido contra el interrogatorio y tiende a desfigurar los hechos; además, muchas veces es descomedido y grosero con el agente de la investigación. Es lo que pasa en las "investigaciones de mercado".

El "Hombre que está solo y espera" no es un tipo fácil. Pregúntele usted a un paisano su juicio sobre algo o alguien y oirá que le contesta: Regular. Pero regular quiere decir bueno; o muy bueno; también malo. Serán su oído y el conocimiento del hombre los que darán la interpretación, según el tono y tal vea algún detalle mímico. Pero esto no es para el "potrillo" que hace la encuesta y menos para la computadora electrónica. ¿Y el "gallego"? —el gallego de Galicia, se entiende—; hágale usted una pregunta cualquiera y verá que le contesta con otra: pruebe, y le juego cualquier cantidad a que acierto

Hace pocos días llevé a un industrial, que creía en la eficacia de las "encuestas", a un café para mostrarle cómo actuaban los agentes de una investigación que había contratado. Los muchachos a quienes se les paga por el número de planillas que llenan estaban reunidos a lo largo de dos mesas y los formularios se alternaban con los pocillos de café. Mi amigo industrial puso los ojos como "dos de oro" cuando oyó que unos a otros se preguntaban. Y a este, ¿qué le ponemos?, y así las iban llenando, cansados de golpear puertas estérilmente, o de que los encuestados les hicieran un interrogatorio a ellos en actitud defensiva, o les contestaran a la "macana". Si todavía tiene alguna duda, lector, recuerde que le responde a esa vocecita femenina que le pregunta por teléfono: ¿Qué programa de televisión está usted viendo? Y por lo que usted le contesta considera la validez del rating que está haciendo la vocecita.

Pero, además de la muy relativa validez de los datos, existe el uso malicioso de la información, para fines políticos y económicos, como la creada por los órganos de publicidad y por las manifestaciones de los grupos económicos agroimportadores interesados en dar una imagen del país que les conviene y que en los últimos años es directamente depresiva.

ARTURO JAURETCHE - EL MEDIO PELO EN LA SOCIEDAD ARGENTINA

El vasito de cerveza está quieto en la mesita de luz. Zumbó un relámpago a lo lejos. Allí abajo, en la calle, las voces de los muchachos yendo a algún lugar retumban entre los edificios.Mundo del viernes, mundo de la noche. Hay una pequeña revolución. Es viernes. Momento de asaltar la ilusión de ser libres. Y el kronista solo piensa en la ropa del ténder. ¿Se mojará? ¿La volará el viento en la madrugada? Otro relámpago zumbó allende los edificios. Es un garrón levantarse en boxer a las tres de la mañana a recoger la ropa para salvarla de la humedad. El kronista termina la cerveza y piensa: "Patético" realmente patético todo esto. Todo lo que tiene para decir - en pedo - es hablar de su miedo primitivo a que la ropa recién lavada no se le vaya a la mierda. Piensa que, gracias a algo, las redes sociales harán que esto pase muy de largo. Hubo cosas mejores en la vida del kronista, y no ha sido esta una de sus mejores. Pero piensa que el tender se puede ir a la mierda, y va a abrir la otra cerveza, mientras, en boxer, ve la noche pasar sobre el reloj despertador.

DIALOGOS DE ASCENSOR

(Vecino del  6 B con vecino del 4 E bajando a planta baja)

- Disculpe ¿Me puede decir la hora?
- Si, son las veinte menos cuarto
- Pero si es de mañana
- Es que mi reloj marca la hora de Júpiter nada más
- Bueno, gracias de todas maneras.

Ambos bajan y el que preguntó la hora llega tres horas más temprano a su trabajo.

VAT 69

Si algún día me preguntan cómo me imagino la vida después de la muerte diría (y digo) que es un lugar en el cual nos vamos a encontrar con todos nuestros seres queridos. Años después de ver "Underground" de Kusturica, y mientras miraba la palidez del techo del departamento, reflexioné sobre el final de la película y me dije, si, esa es la idea de lo que sería el paraíso, todos reunidos al sol,  bailando y cantando todos juntos.

Por si no vieron la película vayan por acá 

LEÓN DE NATUBA

Saber el principio de Arquímedes
y sumergirse sin remedio
Encontrar el fuego sin salida
quemarte en el nombre de tu Amada
Haber aprendido sin otros maestros
que la voluntad y la avidez
Haber sido tan bello y tan monstruo
a tí, condenado a besar la tierra
la tierra se arrodilla a tus pies.

BRADBURY

"Papá había insistido en traer estos papeles, con este propósito. Los fue arrojando al fuego, uno a uno, con aire de satisfacción y explicó a los chicos qué significaba todo eso.

—Ya es hora de que os diga unas pocas cosas. No fue justo, me parece, que os las haya ocultado. No sé si entenderéis, pero tengo que decirlo, aunque sólo entendáis una parte.

Arrojó una hoja al fuego.

—Estoy quemando toda una manera de vivir, de la misma forma que otra manera de vivir se quema ahora en la Tierra. Perdonadme si os hablo como un político, pero al fin y al cabo soy un ex gobernador; un gobernador honesto, por eso me odiaron. La vida en la Tierra nunca fue nada bueno. La ciencia se nos adelantó demasiado, con demasiada rapidez, y la gente se extravió en una maraña mecánica, dedicándose como niños a cosas bonitas: artefactos, helicópteros, cohetes; dando importancia a lo que no tenía importancia, preocupándose por las máquinas más que por el modo de dominar las máquinas. Las guerras crecieron y crecieron y por último acabaron con la Tierra. Por eso han callado las radios. Por eso hemos huido...

»Hemos tenido suerte. No quedan más cohetes. Ya es hora de que sepáis que esto no es una excursión de pesca. He ido demorando el momento de decirlo. La Tierra ya no existe; ya no habrá viajes interplanetarios, durante muchos siglos, quizá nunca. Aquella manera de vivir fracasó, y se estranguló con sus propias manos. Sois jóvenes. Os repetiré estas palabras, todos los días, hasta que entren en vosotros."

(...)

"—Ahora, os voy a mostrar los marcianos. Venid todos. Ven, Alice —dijo papá tomando a mamá de la mano.

Michael lloraba ruidosamente, y papá lo alzó en brazos y todos caminaron por entre las ruinas, hacia el canal."

 (...)

"Llegaron al canal. Era largo y recto y fresco, y reflejaba la noche.

—Siempre quise ver un marciano —dijo Michael—. ¿Dónde están, papá? Me lo prometiste.

—Ahí están —dijo papá, sentando a Michael en el hombro y señalando las aguas del canal.

Los marcianos estaban allí. Timothy se estremeció.

Los marcianos estaban allí, en el canal, reflejados en el agua: Timothy y Michael y Robert y papá y mamá.

Los marcianos les devolvieron una larga, larga mirada silenciosa desde el agua ondulada..."

El picnic de un millon de años - Crónicas Marcianas

Ray Bradbury - 22/08/1920 - 05/06/12

CHAU GUARDIOLA

El siguiente es un párrafo de un libro que leí en pedo a través de un sueño que tuve después de una larga borrachera hace muchos años atrás. O sea, a ver, que se entienda, estaba en pedo en el sueño y fuera del sueño. No me hago cargo de lo que aquí transcribo sea la realidad real de lo que pude leer, por que como si fuera poco, el libro era una versión traducida del latín que a su vez vennía de una versión que estaba en griego y su autor escribía en un dialecto arameo, aparte el libro estaba mimeografiado medio maleta:

“Desde la ventanilla me pareciera estar viendo hacia el oeste el cielo del cuadro “El Grito” de Munch. Los objetos más cercanos del paisaje que se sucede contrastan son de color negro, siluetas que se definen en el fondo anaranjado crepuscular. Las luces de sodio de la autopista y de los pueblitos aledaños son pequeños fuegos que no queman. Nubes altas como cerúleos vampiros aletean imperceptiblemente y parecieran caer sobre la tierra como si ésta fuera el cuello de un gigante dormido. Un mundo se duerme y otro mundo nace. Esta es la hora en que la transformación explota. Se duerme y se despierta. Se despierta y se duerme. Así, incesantemente, como siempre. Quiero ver a un cerdo volar a la deriva. Quiero ser un cerdo sin rumbo viajando a algún lugar. Lo peor que nos puede pasar es quedarnos estancados en un lugar. Solo nos salva tener adónde ir. Solo nos salva la libertad. Eso de tener un norte, un camino, es puro rigor. Y quiero esa libertad de cerdo, esa libertad de patitas cortas sobrecargadas de acarrear tocino que pesa al esqueleto. Hoy digo: Esta es mi libertad, y mi libertad es romper la brújula y escupir el Norte que las convenciones sociales nos imponen, chau planificaciones, chau proyectos, solo la libertad de no saber adonde ir, a la orilla del mar, a la boca de un volcán, a un abismo o al espacio exterior. La libertad es no tener que volver al mismo lugar. Hoy, el cerdito que soy, pisa el acelerador, y no le interesan esos guiñes de los autos de adelante ni las balizas que advierten.”

ESTAS AHI

Me dormí pensando en donde quieras que estés y apareciste a través de mis sueños y yo, que no soy conocido por recordarlos, lo recordé y desperté recordándolo por que vos estabas en él. La descripción del sueño me la guardo para mí.

MERLIN ATAHUALPA

Según Natalia Oreiro 

-¿Quién eligió el nombre? -El papá. La gente habló mucho de eso, pero no hay nada de siglas ni del Rey Arturo. Me parece que es estúpido darle tantas vueltas. Él tiene estos padres, no tiene un verdulero y una ama de casa, que quizá le hubieran puesto José. 

Pues bien, si ud es actriz uruguaya y músico de rock and roll muy probablemente ud le pondrá nombre de mago  de fábula y de folclorista argentino groso. De aquí en más las variantes pueden ser de lo más variopintas, a saber:

1.- Madre bersuitera  y padre spinettiano

Cristálida Culo mandril  si es nena

Culo Mandril Mono Tremendo si es nene

2.- Madre ingeniera química y padre chofer de colectivo

Protona Parabrisas si es nena

Electrón Paragolpes si es nene

3.- Madre fashion y padre hippie

Heidi Janis - Si es nena

Laurencio Jimmy - Si es nene

4.- Madre fan de "La Serenisima" y padre fan de "Sancor"

Activia Yogs- Si es nena

Danonino Shimmy- Si es nene

 

5.- Madre vegana y padre asador

Chia Marucha- Si es nena

Tofu Bistec- Si es nene

 

Lo que yo anhelo y deseo, queridos lectores es que puedan aportar lo que se les antoje al respecto. Los límites son infinitos y mientras más posibilidades haya, mayor será la factibilidad de arrancar una sonrisa en este mar de lágrimas. See you soon. 

SIMPATICON

AL CAER EL VINO

Al caer la tarde
veo,  a través del vino
cómo cae la tarde
e infiero, como un adivino
venir al comunismo
de un color rojo sangre.

Detrás del paraíso están,
están, venidos del averno
yo los espero güarecido
con la verba del eterno.

Sumido en el vino bendecido
por el párroco del pueblo
con su perdón eterno vencido
y su bendición asumiendo el duelo.

¡Este es mi vino y yo los miro!
¡Él me disculpa y yo los culpo!

AHORRE YA

MÁS ALLA DE LA MUCHACHA DE LOS OJOS DE PAPEL

Hoy, cuatro de la tarde, se me dio por escuchar "Para los árboles", un disco que iba dedicado a ellos justamente porque no quería dedicárselo a nadie, vueltas del destino y de la guadaña, fue dedicado a la memoria de  María Gabriela Epumer por su repentina muerte.

Hoy, seis de la tarde, un mensaje de texto, "Uh murió el flaco spinetta!". Tristeza. Cinco minutos después, otro mensaje "Q mala noticia mariano c nos fue un grande d la historia que lo conoci mucho mas con vos". Tristeza. Minutos después una llamada de mi hermano,  que enterado de la noticia y sabiendo mi admiración por Luis me llama por ese motivo". Tristeza. ¡Cómo se notaba que me gustaba la obra del Flaco que los que lo sabían se comunicaron por ese motivo!

A Luis lo admiraba por su creatividad, por que en cada disco que sacaba sabía que me deparaba una sorpresa y una emoción, sabía que me iba a romper algún esquema sonoro, sabía que en cada letra me esperaba una metáfora insólita, "El sol y la afeitadora eléctrica" "La pelícana y el androide" "El mono tremendo" "La luz de la manzana", melodías hermosas "Jardín de gente" " "Seguir viviendo sin tu amor", por poner ejemplos simplemente.

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"Que pongas el disco y te pasen múltiples cosas por la cabeza, que puedas soñar en parte con aquello que te imaginás y no podés expresar. Y uno, cuando termina un disco, a veces no sabe qué fue incapaz de articular dentro de eso. Y después empieza a notar…"Entrevista completa

Y no me interesaba que a veces me digan que "no era captable" o que no se lo entendía. Hace rato que tengo bien claro que ciertas cosas no están hechas para ser entendidas, sino para ser sentidas. Queden por allí los intérpretes y criptólogos de Luis, no fue un deporte que me interesa particularmente más que en lo anecdótico. Recuerdo en un chat de que hizo en un diario cuando una persona le preguntó qué significaba "Ya se ven los tigres en la lluvia" y el le respondió "Son Los Pumas jugando contra Inglaterra en Londres".

Luis hizo la música que quiso hacer, no la que le dictaban. Mucho tiempo estuvo hasta que Sony aceptó pagarle lo que él pretendía por su disco con Los Socios del Desierto, que estuvo tres años estancados hasta que logró lo que él consideraba justo por su obra. Cuidó su arte, por esos su canciones eran para él las "Cuentas de un collar" o "flores que debían cuidarse". Esa defensa de la independencia  de su obra, de su soberanía artística, es algo que no muchos artistas pueden profesar. 

"Cuando vos usás la música como una fuente de ambición para tu ego, para llenarte de dinero, hasta lo podés lograr. Y que tu canción la repita todo el mundo, también. Pero la belleza reside en otro lado, que no puedo especificar. Yo busco eso en todo lo que hago. Obviamente, a veces tengo que cortar un bife y ponerlo en la plancha, no es muy lindo de hacer." Entrevista completa

Pocos músicos como Luis me despiertan admiración, admiración por esos universos creativos infinitos, cabezones musicales como la talla de Prince, Frank Zappa, John Lennon o Bach, cada uno en su estilo y en sus épocas.  Es esa fuerza creativa, la originalidad, ese crear de la nada, el misterio de  las fuentes de la inspiración, el toque de varita mágica de las musas, el amasar ese barro tal vez, ese largo de forma mía, esa fina ropa blanca, la post crucifixión, la espuma mística, ese halo lunar.

No te perderás las olas en la orilla infinita, la montaña seguirá siendo la montaña con cada luz en el paraíso, este es mi sueño de hoy.

Y esto será siempre así, Luis, quedándote o yéndote. Seguiré escuchándote aquí, allá y en todas partes. 

LAS CANCIONES Y MI VIDA

Sucede que en la vida uno esta lleno de canciones o por lo menos quiero creer que es así porque sino, como decía el ilustre hacedor de Zaratustra, "la vida sin música es un error". Saliendo un poco del caos donde esta todo y nada a la vez recordé la época en que me grabaron un casette con "variados", habrá sido por el año 1987, más o menos, mi hermana se lo había pedido al disk jockey de una fm de Santa Fe y me lo regaló. La cosa es que el señor me grabó ese casette que escuché no se cuántas infinidades de veces en el pasacasete. Los temás de abajo estaban en aquel primer casete de "variados" que tuve. Elton John, David Bowie, Billy Idol.

De aquella época recuerdo también haber saturado a mi familia con "salsa criolla" de Enrique Pinti, me reía a más no poder, pero la parte que más me gustaba era la canción final "Quedan los artistas", y me gustaba mucho, y rebobinaba y volvía a escuchar y rebobinaba y volvía a escuchar. Quizás no captaba mucho en aquel entonces, en mi mente infantil aquel mensaje hermoso que dejaba Pinti. Y ahora que lo estoy escuchando antes de insertarlo en la entrada vuelvo a escuchar aquella frase 

"Lo único que va a quedar es lo que hiciste por amor"

LLUEVE...

..., no me lo han dicho los medios, ni los oficialistas ni los opositores, me lo he dicho con mis propios ojos, he sentido el impacto de las gotas sobre el césped brasilero del frente de mi casa, no es ninguna campaña mediática, se los aseguro, no intenten convencerme de que es una mentira, o una verdad sobredimensionada, llueve y lo veo, y no tomo pastillas ni me sobrepasé con la cerveza, no podrán hacerme pasar por loco y hacerme creer que no llueve, porque llueve, y es lo mejor que me puede pasar a mí, a todos, y a la soja y al maíz también. Pero también estoy contento que llueve porque aparte de las flores, florecerán poemas llovidos de arriba para abajo, todos escritos y todos chorreados en el pavimento recalentado. LLueve, y es la mejor versión del hecho sin correlatos.

EL CIRCULO VERDE

El círculo verde me protege del vacío que me merodea como un coyote en el desierto, la alienación ronda allá afuera, hambrienta, justamente, como el coyote del que te hablaba antes. Aquí no me alcanzará, y podré seguir buscando como un arqueólogo, en mi propios huesos, mi propia verdad, al igual que el coyote del que te hablo

QUERIDO BLOG...

Te escribo para decirte que hace mucho que no te escribo, te iba a mandar un mail, pero me olvidé cómo se usaba porque ahora todo se arregla por el féis o el tuíter y se que vos no usás esas cosas y hoy dudo que uses el mail, pero al menos te escribo en una entrada para llegar a vos como quien quisiera llegar a la luz original del big bang, cosa que ni el hubble pudo hacer, pero yo quiero creer que es posible, tan posible como ganar el quini seis sin haberle jugado, por me considero de esos soñadores que sueñan con obtener lo imposible, si no es posible con la realidad, bien con el absurdo, como lo deseaban esos franceses locos de Jarry, Satie y Válery. Disculpá estas líneas hacia vós que son para mí, más bien, una excusa, una excusa para volver a vos, a violar este silencio al cual te arrastré con mis propios silencios y con mis fiacas de escritor amateur. Disculpame, repito, disculpame, la puta que te parió. Disculpame la puteada. Es que... es que.. no tenía ganas y sabés que escribir sin ganas es como rascarte sin que te pique, vení, sentate, que cerveza de por medio te voy a contar:  He tenido que irme de mí, mirarme desde lejos para volver otra vez,  mirarme y decirme frente a un espejo, "soy yo", creo que lo logré un poco algo bastante y en eso ando.  Me han pasado muchas cosas, pero no escribí por que estuve muy ocupado en que me pasen más que en escribir. Tengo un amor, coas muy intensas, te imaginarás y tuve que sentirlas demasiado como para andar poniendo a andar los dedos  en un teclado. Por lo pronto supe cosas de vos, querido blog, ahora dicen que un blog quedó para los profesionales o los que buscan ganar bicoca con un blog, las gentes que antes tenian un blog ahora tienen el féis o el tuíter, mucho más fácil que un blog que te exige un poco más. Pero aquí estamos, vos y yo, yo, expiándome en tí, como si acaso vos fueras alguien más, pero me doy cuenta cuán torpe soy, comencé con una epístola y terminé tomando una cerveza con mi blog, algún crítico vendría y me haría la observación, pero sinceramente, te lo digo, los comentaristas, a partir de ahora, me la fuman, y espero que les pegue bien. He necesitado, al igual que el almirante Irízar (antes del incendio),  romper el hielo contigo, y con ese mismo hielo me haré un fernet, un fernet que me transporte como la alfombra de aladino a buscar la flor del loto negro en los insondables abismo de los dioses primordiales de la mitologia de Lovecraft, a desandar las rutas con Dean Moriarty arriba de un Hudson  robado, a irme a extraer elixires y piedras filosofales con Paracelso en los boliches que frecuentan los alquimistas de turno. Ven, apuremos la cerveza, terminemos esto que empezó con una carta, y disfrutemos de ese fernet del que te hablo, bien frequito con el hielo que hemos roto en común y grato acuerdo...