LOCURA

Cursi trama poética de este viaje
Hacia conocidos parajes coloniales
Convulsión escalofriante de la tinta
Letras con parkinson sobre el papel
Almas transmigrando en la hojarasca
Arpegios vagos en el tendido eléctrico
Tañidos por dioses húmedos y suicidas
Dime, musa ilusa de los juglares tristes
¿Cuántos vientos de otoño has besado?
Mira, soplan, locos excitados en la tarde
Polvaredas místicas, delirios que despeinan
Se arrastran los rayos del sol en la vereda
Como culebras devoradoras de penumbras
Oración de sangre y ocaso, es sábado santo
La gloria desciende otra vez al Leteo amargo
Un manicomio de dudas se erige en mi mente
Institución gris derrotada por mis esperanzas
Esperanzas rasguñadas por ideas dementes
La imposibilidad de la razón de ser coherente
Mi ánimo que se reinventa y se refuta incesante
El chaleco de fuerza de mis vacilaciones aprieta
Cruces que sangran savia verde y sangre lerda
Se hunden los clavos en mis mortales carnes
Los dolores me martillan, me pesan, me besan.
Mis párpados que caen, la oscuridad me redime
Te odio, locura infame, arrebatadora del juicio
Peste propagadora del arduo y cruel desquicio
Que tuerce el normal cauce de los destinos y la fe
Trituradora de la paz, verdugo de las alegrías
Bisturí que día a día, arruinas las sonrisas
Destructora del sol, tergiversadora de la vida

Dios
¿Qué historias hay detrás de la historia?
¿Qué urdimbre poderosa une nuestros hilos?
¿Qué potencias se albergan en nuestros adentros?
¿De cuánto somos capaces sin saberlo?


18/04/06