LA ARGENTINA NECRÓFILA - 1º PARTE

Dibujo: José Guadalupe Posada

Nuestra República Argentina podemos decir que se compone de 23 provincias, un Distrito Federal (Buenos Aires) y alrededor de 40.000.000 de argentinos y extranjeros. Podemos decir que toda o casi toda esa masa humana tiene como característica la de observar un especial y único culto a la MUERTE. AHHH...¡¡¡¡LA MUERRRRRTE!!!QUE TEMA! claro, hablo de la muerte que de vez en cuando se instala en los ALTOS CIRCULOS, por causas naturales en algunos casos y por causas "DECRETADAS" en otros por algunos "justicieros de ocasión" que se sintieron llamados por los "ALTOS DESTINOS DE LA PATRIA" Quedan lindas las palabras, pero vayamos a los hechos. AÑO 1.828, a los 18 años de del 25 de MAYO , cuando cada provincia ya tenía caudillo/s propio/s, se enfrentan a los tiros un unitario y un federal en la provincia de Buenos Aires. Gana el bravío Lavalle al inteligente Dorrego y por esos ALTOS DESTINOS..PUM..PUM, Lavalle fusila a Dorrego y listo..la MUERRRRTE soluciona todo. Bueno, no tanto… hoy hay calles y poblaciones de apelativo Lavalle, como también calles y poblaciones llamadas Dorrego. ¡¡Qué tanto!! Un poco para cada uno, che...Ya antes habían sido fusilados LINIERS Y CÍA. , como premio consuelo por haber corrido de Buenos Aires a los "ENGLAND" y haber pretendido quedarse con las tortitas de la bandeja. ¿Qué se pensaron este francés y los demás?. PUM...PUM y a otra cosa. Hoy también hay calles, poblaciones y etc., etc. con el nombre de LINIERS, Ah.. eso sí.. Y así empezamos con el novelón de las "PASIONES DE LA EPOCA", ese deporte argentino que nos hace absolutamente absolutos en eso de cuidar las formas. Sigamos con los caudillos, un tal Facundo Quiroga, dueño de La Rioja y adyacencias comete, en nombre de los ALTOS DESTINOS mil y una barrabasadas en su hábitat, jugueteando con sus trabucos, sables, pistolas, cuchillos y demás juguetes. Hasta que también por eso del cuidado de los ALTOS DESTINOS un tal SANTOS PEREZ apunta bien y le pega justito en el medio de la frente a quien había dicho momentos antes. "NO HA NACIDO EL HOMBRE QUE MATE A FACUNDO QUIROGA". También el pum..pum resuena detrás del cortinado, Más o menos para esa época el JUAN MANUEL DE ROSAS gobernaba a la provincia de BUENOS AIRES, permitiendo que las demás provincias tengan sus propios mandamases, pero... pero La Aduana es mía che, miiiiiiiia .El , también por eso de los Altos DESTINO, tenia una belleza llamada LA MAZORCA que usaba métodos simples para convencer a los molestos UNITARIOS. A degollar.. así sin anestesia era la cosa.

Texto: Abel Romano

FRESNOPATIA

- “Ay, Vero, Vero, Vero. Lo siento mucho, pero te informo que hasta que el fresno del patio no se deshoje todo todito todo, no te permitiré ingerir alimento alguno, aunque sí dejaré que tomes agua para que no te deshidrates. Tenés suerte que estemos en pleno abril por que las hojitas van a caer más rápido que lo que caerían en verano. Pero ni por puta vas a morfar algo si no se caen todas las hojas. Si queda una sonaste, morís de hambre”

- ¡Hijo de puta! ¡Enfermo! Solo a vos se te ocurre hacer depender mi vida de un árbol.

- Hijo de puta. Si. Enfermo. También. Pero, querida…original…original ante todo y este adjetivo último me redime ante todos los cielos y los infiernos que las boutiques de los credos intentan vendernos como recompensa para nuestra postrera vida. Es que… ¿Sabés qué pasa? Me cansé de esa clásica y quemada imagen de la horca improvisada en la rama de un árbol de la cual pendía el cuerpo de un ajusticiado como un fruto siniestro bamboleándose al compás del viento. ¡Horrenda y gastada imagen de los culebrones de Far West y me cago en Clint Eastwood y el llanero solitario! ¡Aiooooooooo Silverrr! Mierda, mierda pura carajo. Pero no, mi querida, mi crueldad para con vos no busca repetirse nunca. Soy un monstruo, pero un monstruo único y genial, un monstruo que te miente, pero que es honesto al decirte que te miente, un monstruo real y humano, humano, con todas las letras, con todos sus pares de cromosomas perfectamente alineados y en una armonía tal que ni la más estricta disciplina zen lograría. Soy original, mi vida, y lo original está más allá del bien y del mal. Soy impune a las categorías morales, a las éticas posibles y a toda esa cosa pelotuda que damos en llamar “alma”, “amor” y “humanidad”. La humanidad es colitis disfrazada de dignidad. Lo único que me importa es hacer lo que yo quiero, cuando quiero, por que quiero, con quien quiero y me importa poco si el otro no quiere por que solo me importo yo. ¿Y por qué con vos? Eso ni me lo pregunto, sólo se que se me dio la gana y chau, loca no hagás bardo. Así de simple, toda otra indagación es al pedo cuando se sabe lo que las ganas quieren de nosotros. En fin, te vas a morir de hambre si el árbol no se deshoja antes de que eso ocurra. Y chau, que tanto. Jodete.

- ¡Se trata de mi vida, guacho, dejate de joder un poco! ¡Te di mi guita, mis virginidades anteriores y posteriores, te di mi amor…!

- ME-IMPORTA-UN-CHOTO-TODO-ESO

- ¡ANIMAL!

- Pero único y genial

- Animal….

- Ahh bah bah bah, no es para tanto, tal vez se caen todas las hojitas y no pasa nada. ¡Siempre tan dramática mi sol! No te diste cuenta de algo...

- ¡Que!

- La esperanza

- ¡Qué pasa con la esperanza!

- A la esperanza, te la dejé, no te la robé como hice con toda tu fortuna que ahora es sólo mía. De ser un total hijo de puta te hubiera quitado hasta la esperanza. Pero no lo hice. Te la dejé. La esperanza de que pueda ser que el fresno de deshoje y no te mueras de inanición. Si el fresno queda peladito. ¡TÁ TODO BIEN!

- Maldito… el fresno tiene cincuenta años y una copa que cubre media cuadra. ¿De qué esperanza me hablás turro?

- De la única que tenés y que yo no te quité.

- ¿Lo harías? ¿Me quitarías toda esperanza?

- No, no tendría gracia para mí si así fuera. En la crueldad es un detalle esencia y sublime otorgar al desgraciado de turno una mínima posibilidad abierta a sus esperanzas de huir y alejarse de sus desdichas. Hablo de saber otorgarle una posibilidad remota, pero única, apenas visible en el horizonte de ese mar de iniquidades que sufre. Hay que saber darle esa libertad en forma de una oportunidad que le permita de un modo suficiente, oler, palpar, acariciar ese bien tan ansiado que es la felicidad, es, en ese momento, cuando ya está a punto de ser feliz, donde nuevamente tomamos a nuestro objeto de placer para hundirlo otra vez en el infecto charco de atrocidades que le hemos otorgado. Es como convidarle un caramelo a un niño y, cuando esta por llevárselo a la boca sacárselo de un cachetazo. Quien sabe lograr semejante maniobra, es un excelso artista del crimen y merece el Olimpo redentor de todo juicio y de toda moral.

- Pero… ¿me amás?

- Si, tontita, claro que te amo. ¿Viste que te dejé una esperanza?

- Ay, gordi, sos un osito rucucucú

- Chi, bueno, quedate sentadita en este taburete abajo del árbol y hasta que no se quede peladito peladito, no morfás ni un maní.

- Chi, te quedo muto.

INSTANTE (II)

Abrirás los ojos para que la vida te acaricie
ante los ladrillos acostumbrados a cargar sus pesos
la almohada presa entre tus dedos duros
¿Qué segundo anuncia el siguiente suceso?

No puedes contar al espejo solamente lo que ves
y no es buen confidente tu baúl de recuerdos
entre todos lo edificios hay alguien que te piensa
Como una flor que madura en la mañana lenta.

Ya soportaste las astillas de las perezas clavadas en tus nervios
tus párpados se abrieron sólo para todo ese paisaje en el balcón

Como queriendo no perderse los instantes previos a todo lo demás.

CRÍSTOFER

Crístofer se levantó de la cama. Estaba bañado en sudor. Se olió la axila derecha y el punzante hedor propio de ese lugar moldeó su cara con un gesto fruncido denotando un asco insoportable que,al ser un olor propio, invita a comprobar infinitamente su insoportabilidad. Cosa similar hacía Crístofer con sus flatulencias. Cosa similar hacen todos los mortales, aunque algunos lo oculten más que otros bajo los velos morales. La chapa del rancho hervía y se quejaba molestamente al dilatarse cuando el sol pegaba directamente sobre el metal y al contraerse cuando alguna nube solitaria y peregrina bajo el celeste infinito daba un poco de sombra y tregua en aquella tarde de enero, mes muerto para los vivos y hasta – pareciera – para la muerte misma en una ciudad donde los que no pueden acceder a la parte de la programación vital llamada vacaciones están en franca señal deespera a que algo cobre vida. Enero es como esperar un milagro en un cementerio para quien no tiene un “más allá” que la vuelta de su casa.

Crístofer se levantó – habíamos dicho -, lo despertó ese “tac, tac, tac” de las chapas del rancho bajo el sol. Belén, su novia nueva, - hacía quince días que se conocieron y desde hacía siete estaban viviendo juntos en la casa de ella – seguía tirada en el colchón en posición fetal durmiendo inmutablemente. Dos horas y media antes, ambos dos se habían tirado en la cama para hacer la digestión con un sinuoso y relajante meta y ponga hasta que sintieron que la comida les bajo del todo, eso sucedió veinte minutos después del tercer orgasmo conjunto. Eructaron y se durmieron hechos una difícil mezcla de fluidos sexuales, olores corporales y carne aquietada y febril.

Crístofer se levantó – habíamos dicho y volvemos a decir -, tenía puesto encima de su piel sólo el boxer de segunda mano blanco y elastizado que permitía vislumbrar su espada de carne erizada y eléctrica. Una buena fornicada y una siesta razonable no habían acabado del todo con su ancestral y africana calentura de pendejo con las hormonas en eterna revolución libertadora. El calor de afuera más el calor de adentro se conjuraban para que en su mente haya una sola orden, un solo verbo: copular. Del otro lado de la pared de cartón prensado, en la parte del rancho que, digámoslo así, era para cualquier cosa doméstica, menos para dormir y culear estaba Vero, su cuñada, mirando un programa de puterío de la farándula transmitido desde Mar del Plata mientras intentaba redimirse de “el calor” con un tereré de pomelo rosado hecho con jugo en sobrecitos para diluir en agua. Tuvo suerte esa tarde, había podido conseguir una cubetera que la Chola, su vecina del rancho de atrás, le prestó por que la vecina de la Chola, la Hermides, le prestó dos a la Chola, y ella, en realidad, precisaba una sola. Como pensaban que todos estaban durmiendo, Vero se estaba pasando un cubito de hielo por entre las tetas, el frío le ponía la piel de gallina y los pezones como dos bornes de batería eléctrica. Crístofer salió de la pieza corriendo la cortina floripona y vió a Vero, su cuñada en esa actitud tan erótica, tan sugestiva, aumentada esa actitud por el despunte de mujer que esa niña poseía. Vero vió a su cuñado tan así nomás, tan porongón que, lejos de asustarse y avergonzarse, solo atinó a tirar el cubito en la jarra y con las tetas al aire y prestas al mordisco le dijo:

- Qué, ¿A mí no me cojerías como con la Belén?

Crístofer, transpirado, con la verga en llamas, cagado de calor y con pocas ganas de contestar, le bajó la bombacha a Vero, la puso arriba de la mesa, tirando el tereré al piso de tierra, se bajó el boxer, le tapó la boca a Vero y se la enterró hasta el fondo de su vagina, rasgándole el himen y haciéndola mujer al fin, meta y ponga treque treque, bombazo a bombazo, dos al hilo y listo el pollo. Desde el fondo de la pieza, detrás de la cortina, Belén gritó chinchuda y somnomienta " Dejen de hacer quilombo, boludos". Crístofer, se puso el boxer, buscó un pantaloncito y un par de ojotas adentro de la pieza y se fue a buscar un poco de agua a la canilla de la esquina. Habría que pedir otra cubetera por ahí y comprar otro sobrecito de jugo para reponer el tereré derramado que la tierra del piso del rancho ya había absorbido por completo, el dulzor del jugo había atraído a algunas hormigas que me picaban a Vero, que seguía viendo en la tele el mismo programa.

CARNE = IDENTIDAD

La hamburguesa le está ganando al choripán, o lo que es igual, el imperio le está ganando a nuestra gaucha raza nativa. A través de la carne cocida emparedada entre dos panes los hombres debaten acerca de su propia identidad buscando al masticar adquirir colores, olores y sabores en sí mismos, en esa propia humanidad eyectada hacia el universo informe que a todos nos engloba. Y las naciones se entregan sin chistar a una desigual danza guerrera fatídica y ancestral donde todas se quieren poseer a todas para siempre y para nunca más. Toda la vida fue así: matar para ganar, matar para vivir, perder la vida para sustentar la vida. Cuando se pierde el alma, los cuerpos y sus carnes son el holocausto ofrecido en el altar del templo que es cada campo de batalla. Es la propia carne desesperanzada, triturada y desgarrada el precio final para volver al alma que se fue desahuciada a buscar una paz olvidada. Las formas cambian pero la esencia permanece y la batalla entre la hamburguesa y el choripán es una manifestación del holocausto de la carne traducida en términos pacíficos, ya no es la carne humana la consagrada ni es la guerra el ámbito para buscar el alma que nos defina. En tiempos de paz y en las naciones donde no hay motivos para una guerra bien pipona, buscamos proseguir inconscientemente aquel primitivo holocausto por medio de cuadrúpedos inmolados, carneados, trozados, serruchados, embutidos, apisonados, condimentados, salados y esterilizados para el diario mastique y en esa elección se juega una forma de buscar el alma pues..¿qué identidad puede haber sin alma? Y las naciones se pelean por las almas a través de la carne, y cuando no es por la guerra con tutti li cuanti, lo hacen a través del mercado cárnico mundial. Si usted quiere saber el nuevo orden mundial, vea cómo se distribuye la cuota hilton...o bien por qué los pendejos ahora comen más hamburguesas que choripanes, o bien, por qué mc donals es mc donalds. Y por qué "Pancho" villa era revolucionario y "Hamburgo" era conservadora. Si, la carne consagrada en holocausto para recuperar la identidad, es nuestra verdadera identidad, no dejemos que una cruel pretensión homogeneizante tramada en ignotas esferas, nos haga olvidar del choripán que somos.

¿QUE TE PASA PICHINCHA?

Al video me remito:

DIENTE LIBRE DE TERROR, PERO DEL BUENO

La noche de hoy se resumió en:

1.- Ir a escuchar a Alberto Laiseca y sus cuentos de terror, pero en vivo y en directo a la luz de la luna ausente. Cuatro cuentos de terror que nos hicieron cagar de risa. En fin, ocasiones que convalidan eso de que "no importa lo que ofrecés, sino en cómo lo hacés". La parte sublime: Lai contestándole a unos inoportunos ubicados barranca arriba del Parque España que le recriminaban boludeces: "Dejen de hinchar las pelotas, respeten a los presentes y dejenme laburar".

2.- Ir a comer tenedor libre de parrillada completa y pico libre de bebidas variopintas por $ 20 y muy, pero muy muy bien. Y les digo MUY BIEN. Tanto es así que no le hago chivo al lugar. Si quieren ir, me invitan a cenar ahí y les develo el secreto.

Les dejo un video por si no conocen a Laiseca, uno de los cuentos que contaba en un canal de cable bien conocido:

SULUCUPUBUSLO (SÚCUBUS + LÚPULUS)

El diablo de noche en noche, toda la noche entera, va en ojota y remera, despacito y muy sotreta, ahí a la vuelta, a buscarse dos cervezas y un cacho e´mortadela, al almacén de la Estela y nunca llega. Eso le pasa por sotreta, por mandinga y por yeta, o sea, eso de no llegar nunca durante toda la noche entera de noche a noche, a lo de la Estela para buscarse dos cervezas y un cacho é mortadela. De día no puede ir, por que él duerme y la Estela reza la novena a la virgencita de San Nicolás. Y en eso Satanás piensa escribe sus memorias, y hay poesía en lo que él dice que es prosa, y háy música en el trazo de su pluma de caligrafía desastrosa y reza en blasfema jeringoza a los gansos y sus dueños, los del campo, por mal alimentar a soja sin vender, a esos animales subdesarrollados que por no comer juegan a los dados o al pool sojero, y se vuelven muy pajeros. Belcebú piensa que el campo es el mal, por que la clase media argentina pelotuda, es el verdadero infierno que lo dejó con el culo abierto con un perno como vuelto, el diablo es el verdadero proletario en este diario y profanado convento argento, en esos portentos piensa Mefisto, gritando sin grito, hasta que la noche lo invita, a intentar sin chistar, buscar dos cervezas, en ojota y remeras, más un cacho é mortadela.

VOLVERÉ Y SERÉ STENCILS

Un día se me ocurrió salir a sacar fotos de stencils y no paré desde ese entonces. Les dejo acá y a su derecha un link a la galería de stencils que hice. A falta de escritos y totalmente negado a los "retro-tracks" vaya entonces la galería de stencils. Si hacen click en la presentación podrán acceder a la galería. Quienes quieran colaborar con fotos de sus stencils pueden mandar un correo a la dirección que figura a la derecha del blog y con toda seguridad que no ganarán ningún premio por hacerlo.

LAZY - DAVID BYRNE

"A vos, gordito, no te va tan mal", hubiera dicho un ilustre muerto recordado por un montón de muertos cuando ya estaba muerto.

...y continúo el camino, buscando la felicidad. Intuyo el rumbo a seguir en algunos vientos que soplan desde el centro mismo de mi punto cardinal, el más propio, el más interior, el que más desoigo, el que más desoímos la gran parte de los mortales en procura de todo aquello que no nos llevaremos al irnos de este mundo. Sí, es por ahí, por donde todas las señalizaciones indican que no es ESE el rumbo. Ese es el camino a nuestro centro, el punto fijo, mi felicidad, el camino es volver adonde debería de haber seguido de no errar por otros caminos. De eso se trata, de errar para saber.

BREAKDANCE EN ROSARIO

Para amenizar un poco el silencio imperante en este blog, les dejo un poco de break dance de unos B - boys que filmé hoy en las inmediaciones de los galpones del CEC. No se pierdan el enano de rojo....