EL KRONIKON

LLUEVE...

2012-01-24T07:59:00.000-08:00

..., no me lo han dicho los medios, ni los oficialistas ni los opositores, me lo he dicho con mis propios ojos, he sentido el impacto de las gotas sobre el césped brasilero del frente de mi casa, no es ninguna campaña mediática, se los aseguro, no intenten convencerme de que es una mentira, o una verdad sobredimensionada, llueve y lo veo, y no tomo pastillas ni me sobrepasé con la cerveza, no podrán hacerme pasar por loco y hacerme creer que no llueve, porque llueve, y es lo mejor que me puede pasar a mí, a todos, y a la soja y al maíz también. Pero también estoy contento que llueve porque aparte de las flores, florecerán poemas llovidos de arriba para abajo, todos escritos y todos chorreados en el pavimento recalentado. LLueve, y es la mejor versión del hecho sin correlatos.

EL CIRCULO VERDE

2012-01-23T19:49:00.000-08:00

El círculo verde me protege del vacío que me merodea como un coyote en el desierto, la alienación ronda allá afuera, hambrienta, justamente, como el coyote del que te hablaba antes. Aquí no me alcanzará, y podré seguir buscando como un arqueólogo, en mi propios huesos, mi propia verdad, al igual que el coyote del que te hablo

QUERIDO BLOG...

2012-01-22T19:41:00.000-08:00

Te escribo para decirte que hace mucho que no te escribo, te iba a mandar un mail, pero me olvidé cómo se usaba porque ahora todo se arregla por el féis o el tuíter y se que vos no usás esas cosas y hoy dudo que uses el mail, pero al menos te escribo en una entrada para llegar a vos como quien quisiera llegar a la luz original del big bang, cosa que ni el hubble pudo hacer, pero yo quiero creer que es posible, tan posible como ganar el quini seis sin haberle jugado, por me considero de esos soñadores que sueñan con obtener lo imposible, si no es posible con la realidad, bien con el absurdo, como lo deseaban esos franceses locos de Jarry, Satie y Válery. Disculpá estas líneas hacia vós que son para mí, más bien, una excusa, una excusa para volver a vos, a violar este silencio al cual te arrastré con mis propios silencios y con mis fiacas de escritor amateur. Disculpame, repito, disculpame, la puta que te parió. Disculpame la puteada. Es que... es que.. no tenía ganas y sabés que escribir sin ganas es como rascarte sin que te pique, vení, sentate, que cerveza de por medio te voy a contar: He tenido que irme de mí, mirarme desde lejos para volver otra vez, mirarme y decirme frente a un espejo, "soy yo", creo que lo logré un poco algo bastante y en eso ando. Me han pasado muchas cosas, pero no escribí por que estuve muy ocupado en que me pasen más que en escribir. Tengo un amor, coas muy intensas, te imaginarás y tuve que sentirlas demasiado como para andar poniendo a andar los dedos en un teclado. Por lo pronto supe cosas de vos, querido blog, ahora dicen que un blog quedó para los profesionales o los que buscan ganar bicoca con un blog, las gentes que antes tenian un blog ahora tienen el féis o el tuíter, mucho más fácil que un blog que te exige un poco más. Pero aquí estamos, vos y yo, yo, expiándome en tí, como si acaso vos fueras alguien más, pero me doy cuenta cuán torpe soy, comencé con una epístola y terminé tomando una cerveza con mi blog, algún crítico vendría y me haría la observación, pero sinceramente, te lo digo, los comentaristas, a partir de ahora, me la fuman, y espero que les pegue bien. He necesitado, al igual que el almirante Irízar (antes del incendio), romper el hielo contigo, y con ese mismo hielo me haré un fernet, un fernet que me transporte como la alfombra de aladino a buscar la flor del loto negro en los insondables abismo de los dioses primordiales de la mitologia de Lovecraft, a desandar las rutas con Dean Moriarty arriba de un Hudson robado, a irme a extraer elixires y piedras filosofales con Paracelso en los boliches que frecuentan los alquimistas de turno. Ven, apuremos la cerveza, terminemos esto que empezó con una carta, y disfrutemos de ese fernet del que te hablo, bien frequito con el hielo que hemos roto en común y grato acuerdo...

2011-12-17T17:29:00.000-08:00

- "Podés mirarle el lado positivo" - le dije, mostrándole una pila triple A sostenida entre el índice y el pulgar de mi mano izquierda

- "Entre el optimismo y el pesimismo, me siento parado en el sentimiento de la esperanza" - me dijo

- "Lo importante es saber dónde se está parado en la vida, tener una brújula, un norte, y, hasta te diría que no hace falta saber adónde ir, solo bastar tener un camino que seguir" - le dije

- "Mirá Mariano, este año fue vital, y cuando digo vital es por que no le puedo decir que haya sido genial o pésimo, fue las dos cosas, intenso, muy intenso, he sufrido la pérdida y el encuentro por igual, y eso, eso es la vida, con la pérdida, el encuentro, volver a las viejas fuentes y beber de ellas, pero de otra manera, sabiéndose uno conocer de haber abrevado en aguas equivocadas"

- "Vayas a donde vayas, siempre vas a estar con vos mismo, no podés escaparte de lo que sos. Creciste, te equivocaste y acertaste. El error es el motor del cambio y del descubrimiento. Bien por vos."

- "Hay que matarse por vivir la vida, por eso creo en Kerouac, por eso creo en la locura, y creo que tanto yerro que he tenido es la mejor universidad que he podido tener, y creo en los locos, esos que sueñan con monjas vestidas de blanco en campo de maíz amamantando dementes, creo en cocodrilos tocando a Beethoven en un piano, creo Jesús multiplicando cervezas y papas fritas en la entrada a un shopping, creo en los guitarristas aéreos que desean lo que no van a poder ser, creo en los que sueñan con ganar al quini seis sin haber jugado jamás"

- "Has tocado fondo, y había caca" - le dije.

KEROUAC

2011-12-06T10:42:00.001-08:00

Porque la única gente que me interesa es la que esta loca, la gente que esta loca por vivir, loca por hablar, loca por salvarse, con ganas de todo al mismo tiempo, la gente que nunca bosteza ni habla de lugares comunes, sino que arde, arde, arde como fabulosos cohetes amarillos explotando igual que arañas entre las estrellas y entonces se ve estallar una luz azul y todo el mundo suelta un ‘¡Ahhh!

(Jack Kerouac) - Párrafo de su novela "On the road

JE JE - JEHOVA

2011-11-05T13:55:00.000-07:00

Cuando abrí la puerta y vi que eran ellos, siempre vestidos a la usanza propia de la clase media de los años dorados de posguerra norteamericana, les dije "Por favor, me hago de su gremio con tal que no me jodan la existencia en las tempranas horas de los sábados". Ahora son las seis de la mañana de un sábado y estoy por salir a preguntar si el fin del mundo está cerca a todos esos escépticos bellos durmientes. Ahora ya no me pueden joder, pero me joden los mocasines y no poder ir a donar sangre al hospital para poder salir a bailar el viernes a la noche, aunque eso ya tampoco puedo.

2011-10-21T18:49:00.001-07:00

IMPROMPTU

2011-10-05T18:54:00.000-07:00

2011-08-30T16:03:00.000-07:00

Un color cayó del cielo

y no sé cual es.

Esta ahí,

y no puedo decirlo,

es inefable,

un precipicio,

que se escapa de mí.

Busco decir

lo que estoy buscando,

pero voy explorando,

fuera del espectro,

lo que me era ajeno,

hoy, ya no tanto.

Quiero caer,

y sentir el suelo,

pero el vacío se escapa,

y todo es intento

de desear caer.

Deseo decirme,

hasta suprimirme,

hasta que el ego,

me devuelva mi lugar.

No podré decir el color

hasta busque su lugar

No podré decir el cielo

hasta volver a mí, sin MI.

FUNGUS FORMICUS

2011-07-31T19:31:00.000-07:00

COLONIA

2011-07-24T07:37:00.000-07:00

Humo sobre el agua

Bogan por hacerse escuchar

Auto tatuaje

Me tapan la vista así que ...

Disciplina

Camino recto

Retorcido

Suspiros y bostezos

Windows 7

Que facha la fachada

Empedrado para no subir en pedo

Recién nacida y tan trepadora, Rita, una santa

No hay caso, ocaso

El sol muerde el río y se hace ceniza

Auto ecológico

Plaza de toros

FOTOS DE JUANITA VIALE Y MANGUERA VALENZUELA

2011-07-20T11:26:00.000-07:00

No... perdón, estaba hablando del faso :P

¿ARTE, MASONERIA, UMBANDISMO O NEW AGE SOCIALISTA EN SANTA FE?

2011-07-15T07:44:00.000-07:00

Un día, la población de Santa Fe capital se despertó y vio que el gris y kafkiano edificio del Centro Cívico Gubernamental estaba adornado en sus lados norte y sur con unos extraños dibujos adornándolo. Tal "embellecimiento" costó esto. Según fuentes buenas y confiables, este medio pudo saber que, como el concurso de propuestas quedó varias veces desierto por falta de oferentes, las ministras Rasino y González decidieron tomar el toro por las astas y adornarlo a gusto y piacere.

Ya no es novedad y es harto sabido que si el Partido Socialista le dice a los suyos "quemen su casa y maten a su familia" éstos lo harían sin ningún escrúpulo, son como los kamikazes o los nazis, anteponen el honor y el partido por sobe la propia vida y sobra la vida de los demás, primero el Frente Cívico y Social, el resto es accesorio. Y sinó miren el ejemplo de Goebbels y señora que mataron a sus seis hijos viéndose rodeados por los rusos. Siendo ésta gente de extremos y por lo tanto fanáticas, no es de extrañar que tanto fanatismo devenga en misticismo o esoterismo y quizás ello pueda explicar un poco esas extrañas pintadas. ¿Extrañas cucarachas caminando por la sangre, simbolización macabra de la lucha sin cuartel contra el peronismo, alusiones a la marihuana, loros espantados a escopetazos, seguidores de Barletta y de Giustiniani condenados a muerte por las SS de Hermes Binner, locura febril y feminista de las titulares de las carteras educativa y de cultura? ¿Símbolos masones que, vistos desde cierta perspectiva inducen al votante a sufragar por el Frente Cívico y Social o bien a odiar sin tregua a los peronistas? Desde ya anticipo que, sea lo que sea que esos extraños grafos quieran significar o decir, nada bueno puede venir los socialistas, seres que, detrás del velo cheguevarista e izquierdoso mantienen intacto su tremendo rostro de la derecha más retrógrada y nazista que es de su esencia. Mirad, pues, con recelo a esa colorida fachada, que no por nada es roja y no por nada es retorcida, algo malo nos dice, con toda seguridad.

LUCILA FREND ABSUELTA VOTARA A MACRI

2011-07-13T06:48:00.000-07:00

La verdad, la verdad, no me gusta nada que tenga que ver con el PRO, no les comulgo la hostia progresista que me quieren hacer llevar a la boca, sencillamente, no puedo votar a un neoliberal noventista con una visión empresarial de lo que deben ser las políticas de estado. No le veo seriedad ni humor a que ese partido postule en mi provincia a un histrión que, como mucho, supo hacer reír por allá en los noventa, cuando era novedad y hoy no es sino un triste loop o remix de aquella vieja gota de gloria. Creo que lo del PRO no es sino retrogradez disfrazada de progresismo multicolor. Y, sinceramente, creo que apoyar a un partido como el PRO es mirar, lisa y llanamente, el culo propio y nada más. Podrán no insultar ni decir cantitos al contrario, muy correctito, muy raya al medio, muy Carolina Herrera, pero seguramente insultarán con un recorte, pero no titubearán en recortar aportes a un comedor, en desalojar cirujas de plazas públicas o en demoler villas sin dar alternativas la gente desamparada. Para esa gente, un limpiavidrios, un cuidacoches, son negros molestos que manguean monedas para comprar paco, los que viven en villas son usurpadores de terrenos que bien podrían ser usados para "que jueguen mis chicos". Para esta gente los bolivianos, los paraguayos, los peruanos, son gente que nos vienen a robar el trabajo y el patrimonio - en estos días en Buenos Aires, no he visto UN solo verdulero argentino, y doy fe que la gran mayoría de los albañiles que construyen edificios inaccesibles hasta para los mismos PROgresistas son paraguayos, laburantes como los que más -. ¿Qué tiene en la cabeza la gente cuando vota? Lo de siempre, sesos, que los usen o no, es otro tema, he sabido de gente que votaba por cómo se vestía fulano, he sabido de otros que votaban por lo simpático o por lo bell@ que era la persona, he visto gente irse a más de 500 km para no votar, he visto gente que no iba a votar, he visto gente a la que le chupaba un huevo votar o no votar. Hay gente que votaba como quien a la selección o a su equipo de fútbol, por los colores nomas, no importa quien fuera. Ahora bien, he visto a pocos que haya visto que hayan votado por propuestas del partido ¿Alguien alguna vez se fija en qué propone una fórmula que se presenta a elecciones? Si hoy me pongo con diez personas y pregunto sobre cuáles son la propuestas de los partidos, si hay dos que me contesten, me pondría contento. Otra cosa, más allá de la propuesta es ver un poco a algo más importante: a la persona que vamos a votar, y eso ya implica hacer un poco de memoria dentro de lo posible. Creo que a veces la jugamos un poco de amnésicos, nos olvidamos fácilmente de quién es quien a la hora de votar y quizás ello explique por qué a veces retornan de las sombras personajes poco gratos legitimados por nuestro olvido.

Sin embargo, saben, yo puedo comulgar o no con lo que piensen. Soy librepensador así que piensen lo que quieran y voten como quieran, al voto que hagan se los respeto, no serán idiotas, sino gente que piensa distinto. Son las reglas del juego. Se gana o se pierde. Les respeto el voto, vecinos de Buenos Aires.

EL DICCIONARIO

2011-06-14T10:48:00.000-07:00

Devolver / Devolución : Si bien la palabra no es nueva sí lo es una nueva acepción de la misma, muy probablemente inventada por pedagogos, psícologos y psicopedagogos circunscriptos en los movimientos "new age" o de la era de acuario, según la cual esta palabra vendría a reemplazar a otras más subversivas o fascistas como "observación" o "crítica" y siempre haciendo referencia a la acción de una persona de sugerir aportes, enmiendas o readecuaciones a una actividad o producción determinada. De esta manera, quien "devuelve" baja de su pedestal y se pone a nivel de los demás, no siendo el caso de quien "observa" o "corrige" quien está por encima de los demás por que eso es malo, feo, sucio y genocida, aparte de revelar genes pruscianos y falangistas. En otro sentido, devolver se usa en lugar de "vomitar" y esta palabra es fea, asquerosa, violenta y puede conducir a una guerra civil llegado el caso.

CANTO VERSOS

2011-06-12T10:43:00.000-07:00

PERSONAJES NEFASTOS - EL PREGUNTON DE ÚLTIMO MOMENTO

2011-05-10T18:51:00.000-07:00

Salvo honradas excepciones, el cursado universitario es un bodrio áulico que adquiere corporescencia gaseosa a través de los bostezos proferidos por los alumnos y a veces, también por los docentes mismos cansados de repetir lecciones a zombies fisurados. Las horas no pasan nunca y la única explicación válida por la cual un estudiante se somete a tedio semejante se resume en esperar a que pasen la lista de asistencia para dar el presente y así adquirir la regularidad en la materia. Seamos sinceros, es lo único que nos importa y lo único que justifica quitar preciosas horas a actividades más productivas o placenteras. Los relojes parecen detenerse mientras las palabras vuelan de teoría en teoría en boca del profesor y son cazadas por algunos bolígrafos que se agitan nerviosamente en las manos de algunos alumnos un poco más aplicados - solo un poco más - no obstante es unánime el ruego mudo en esas caras cansadas de que todo termine cuanto antes. Todos, aunque no lo decimos, esperamos que el profesor diga la señal profética un "bueno" o un "dejamos acá" o "seguimos la clase que viene". Antes de la segunda sílaba las tapas de las carpetas se dan vuelta y los útiles comienzan a ser guardados. El siguiente paso es tomar lista de asistencia y, finalmente, irse. Pero es en el medio del primer momento y del otro cuando aparece el nefasto de ocasión con sus dudas inoportunas que uno ignora por qué puta razón no la dice luego de clases. Y el infeliz lanza su duda, el profesor se interesa y le responde con un desarrollo de tres o cuatro minutos YA DESPUÉS DE FINALIZADA LA HORA mientras el resto se impacienta, pierde la compostura y la idea del holocausto intempestivo arrecia en los sesos calientes de los torturados estudiantes. Terminado el desarrollo, el preguntón, ante la respuesta, acuciado por más dudas, vuelve a lanzar otra pregunta que detiene al docente en su intento de querer tomar lista. El docente se apasiona y contesta la pregunta demorando esta vez unos cinco minutos más. A esa altura, tanto nivel de criminalidad en potencia se somatiza en murmullos, charloteos y refunfuños notorios y evidentes por parte de los estudiantes no preguntones y el rumor va in crescendo hasta que el docente y el alumno ejecutan un díalogo mucho en medio del bullicio, esta es, quizás, una estrategia en la cual el docente, sabiendo que el tsunami de sangre llegará pronto si ello vuelve a ocurrir, contesta someramente al diabólico cuestionante y se apresura a tomar lista, en ese momento el silencio vuelve y a medida que dan el presente se van yendo por la puerta y sólo quedan adentro el nefasto curioso y el docente, a esa altura, también podrido de ese sujeto. Dicen algunos que el mayo francés empezó por una cosa de estas...

SABATO

2011-05-01T05:49:00.001-07:00

En 2004, cuando se hacia el acto de culminación del Congreso de la Lengua Española, se homenajeó a Ernesto Sábato, José Saramago hizo un discurso y al final una voz en off leyó un fragmento de Abbadón el exterminador. Vaya entonces este texto, dirigido a un joven escritor desanimado

Querido y remoto muchacho:

Me pedís consejos, pero no te los puedo dar en una simple carta, ni siquiera con las ideas de mis ensayos, que no corresponden tanto a lo que verdaderamente soy sino a lo que querría, ser, si no estuviera encarnado en esta carroña podrida o a punto de podrirse que es mi cuerpo. No te puedo ayudar con esas solas ideas, bamboleantes en el tumulto de mis ficciones como esas boyas ancladas en la costa sacudidas por la furia de la tempestad. Más bien podría ayudarte (y quizá lo he hecho) con esa mezcla de ideas con fantasmas vociferantes o silenciosos que salieron de mi interior en las novelas, que se odian o se aman, se apoyan o se destruyen, apoyándome y destruyéndome a mí mismo.

No rehuyo darte la mano que desde tan lejos me pedís. Pero lo que puedo decirte en una carta vale muy poco, a veces menos que lo que podría animarte con una mirada, con un café que tomáramos juntos, con alguna caminata en este laberinto de Buenos Aires.

Te desanimás porque no sé quién te dijo no sé qué. Pero ese amigo o conocido (¡qué palabra más falaz!) está demasiado cerca para juzgarte, se siente inclinado a pensar que porque comés como él es tu igual; o, ya que te niega, de alguna manera es superior a vos. Es una tentación comprensible: si uno come con un hombre que escaló el Himalaya, observando con suficiencia la forma en que toma el cuchillo, uno incurre en la tentación de considerarse su igual o su superior, olvidando (tratando de olvidar) que lo que está en juego para ese juicio es el Himalaya, no la comida.

Tendrás infinidad de veces que perdonar ese género de insolencia.

La verdadera justicia sólo la recibirás de seres excepcionales, dotados de modestia y sensibilidad, de lucidez y generosa comprensión. Cuando aquel resentido de Sainte-Beuve afirmó que jamás ese payaso de Stendhal podría hacer una obra maestra, Balzac dijo lo contrario. Pero es natural: Balzac había escrito La Comedia Humana y ese caballero una novelita cuyo nombre no recuerdo. De Brahms se rieron personas semejantes a Sainte-Beuve: ¿cómo ese gordo iba a hacer algo importante? Un tal Hugo Wolf sentenció en el estreno de la cuarta sinfonía: "Nunca antes en una obra lo trivial, lo vacuo y engañoso estuvieron más presentes. El arte de componer sin ideas ni inspiración ha encontrado en Brahms su digno representante". Mientras que Schumann, el maravilloso Schumann, el desdichadísimo Schumann afirmó que había surgido el músico del siglo. Es que para admirar se necesita grandeza, aunque parezca paradójico. Y por eso tan pocas veces el creador es reconocido por sus contemporáneos: lo hace casi siempre la posteridad, o al menos esa especie de posteridad contemporánea que es el extranjero. La gente que está lejos. La que no ve cómo tomás el café o te vestís. Si eso le pasó a Stendhal y Brahms, ¿cómo podés desanimarte por lo que diga un simple conocido que vive al lado de tu casa? Cuando apareció el primer tomo de Proust (después que Gide tirara los manuscritos al canasto), un cierto Henri Ghéon escribió que ese autor se había "encarnizado en hacer lo que es propiamente lo contrario de una obra de arte, el inventario de sus sensaciones, el censo de sus conocimientos, en un cuadro sucesivo, jamás de conjunto, nunca entero, de la movilidad de los paisajes y las almas". Es decir, ese presuntuoso critica casi lo que es la esencia del genio proustiano.

¿En qué Banco de la Justicia Universal se pagará a Brahms el dolor que sintió, que inevitablemente hubo de sentir aquella noche en que él mismo tocaba el piano en su primer concierto para piano y orquesta? Cuando lo silbaron y le arrojaron basura? No ya Brahms, detrás de una sola y modesta canción de Discépolo, cuánto dolor hay, cuánta tristeza acumulada, cuánta desolación.

Pero - tan extraña es la condición humana - no sólo los insignificantes y fracasados padecen esos sentimientos bajos. ¿No dictaminó Lope que el Quijote era el peor libro que había leído en su vida? ¿No silenciaba Goethe a poetas que eran tan notables como él, mientras elogiaba a otros de tercera categoría, con los cual ponía por debajo de ellos a espíritus que en el fondo envidiaba? Pero volvamos a tus dudas. Me basta ver uno de tus cuentos. Sí, ya lo creo que un día podés llegar a hacer algo grande. ¿Pero estás dispuesto a sufrir todos esos horrores? Me decís que estás perdido, vacilante, que no sabés qué hacer, que yo tengo la obligación de decirte una palabra.

¡Una palabra! Tendría que callarme, lo que podrías interpretar como una atroz indiferencia, o tendría que hablarte durante días, o vivir con vos durante años, y a veces hablar y a veces callar o caminar juntos por ahí sin decirnos nada, como cuando se muere alguien que queremos mucho y cuando comprendemos que las palabras son irrisorias o torpemente ineficaces. Sólo el arte de los otros artistas te salva en esos momentos, te consuela, te ayuda. Sólo te es útil (¡qué espanto!) el padecimiento de los seres grandes que te han precedido en ese calvario.

Es entonces cuando además del talento del genio necesitarás de otros atributos espirituales: el coraje para decir tu verdad, la tenacidad para seguir adelante, una curiosa mezcla de fe en lo que tenés que decir y de reiterado descreimiento en tus fuerzas, una combinación de modestia ante los gigantes y de arrogancia ante los imbéciles, una necesidad de afecto y una valentía para estar solo, para rehuir la tentación pero también el peligro de los grupitos, de las galerías de espejos. En esos instantes te ayudará el recuerdo de los que escribieron solos: en un barco, como Melville; en una selva, como Hemingway; en un pueblito, como Faulkner. Si estás dispuesto a sufrir, a desgarrarte, a soportar la mezquindad y la malevolencia, la incomprensión y la estupidez, el resentimiento y la infinita soledad, entonces sí, querido B., estás preparado para dar tu testimonio. Pero, para colmo, nadie te podrá garantizar lo porvenir, porvenir que en cualquier caso es triste: si fracasás, porque el fracaso es siempre penoso y, en el artista, es trágico, si triunfás, porque el triunfo es siempre una especie de vulgaridad, una suma de malentendidos, un manoseo; convirtiéndote en esa asquerosidad que se llama un hombre público, y con derecho (¿con derecho?) un chico como vos mismo eras al comienzo te podrá escupir. Y también deberás aguantar esa injusticia, agachar el lomo y seguir produciendo tu obra, como quien levanta una estatua en un chiquero. Leé a Pavese: "Haberte vaciado por entero de vos mismo, porque no sólo has descargado lo que sabés de vos sino también lo que sospechás y suponés, así como tus estremecimientos, tus fantasmas, tu vida inconsciente. Y haberlo hecho con sostenida fatiga y tensión, con cautela y temblor, con descubrimientos y fracasos. Haberlo hecho de modo que toda la vida se concentrara en ese punto, y advertir que es como si nada si no lo acoge y da calor a un signo humano, una palabra, una presencia. Y morir de frío, hablar en el desierto, estar solo día y noche como un muerto".

Pero sí, oirás de pronto esa palabra —como ahora, donde esté Pavese oye la nuestra—, sentirás la anhelada presencia, el esperado signo de un ser que desde otra isla oye tus gritos, alguien que entenderá tus gestos, que será capaz de descifrar tu clave. Y entonces tendrás fuerzas para seguir adelante, por un momento no sentirás el gruñido de los cerdos. Aunque sea por un fugitivo instante, verás la eternidad.

No sé cuándo, en qué momento de desilusión Brahms hizo sonar esas melancólicas trompas que oímos en el primer movimiento de su primera sinfonía. Quizá no tuvo fe en las respuestas, porque tardó trece años (¡trece años!) para volver sobre esa obra. Habría perdido la esperanza, habría sido escupido por alguien, habría oído risas a sus espaldas, habría creído advertir equívocas miradas. Pero aquel llamado de las trompas atravesó los tiempos y de pronto, vos o yo, abatidos por la pesadumbre, las oímos y comprendemos que, por deber hacia aquel desdichado tenemos que responder con algún signo que le indique que lo comprendimos.

Estoy mal, ahora. Mañana, o dentro de un tiempo seguiré.

MOOD

2011-04-30T16:52:00.001-07:00

Los días están teñidos de nuestros sentidos. Es cierto que el mundo es según el color del cristal con el que se lo mire. Andamos por la vida como caminando adentro de botellas coloreadas intercambiables conformes a nuestros modos. A veces los colores contrastan, un día de sol, puede ser enormemente horrible, y una tormenta, un momento feliz. Pero a veces los colores coinciden, los colores objetivos se confunden con los subjetivos, el día se conjuga con nuestro sentir y uno se hace carne con el día y nuestro corazón se funde con el paisaje en un continuum donde ni siquiera hay un horizonte que divida el cielo de la superficie. Hoy, para mi, es uno de esos días.

EL VERDADERO PODER

2011-04-15T16:18:00.000-07:00

El verdadero poder, amigo, no está donde dicen que está. No merodea en las alturas de los espejados edificios inteligentes del hemisferio norte ni en las sedes de los poderes de los estados más poderosos. No lo busques en las actas de misteriosas sociedades secretas, ni en logias masónicas, ni en cónclaves sionistas. Menos lo busques, mi estimado, en esas personas que las convenciones adjetivan "poderosas", ni siquiera en los acaudalados empresarios que titeretean a presidentes, legisladores y magistrados. Hasta me atrevo a decirte, ni siquiera lo busques en las religiones que ni conspirativamente hablando detentarían el verdadero poder. Hasta la literatura se ha equivocado cuando dijo que eran dos reyes manipulados por los dioses jugando al ajedrez

Yo te diré donde está el verdadero poder. Lo encontrarás en las mañanas, en pantuflas, con ruleros, pañoleta y batón floreado , barriendo la vereda, en forma de conversación amena de señoras enmascaradamente inofensivas. Ellas, con su puterío, amado amigo, deciden el mundo. Tal es así. No es otra cosa, sino eso que llamamos, puterío, chimento, chusmerío, lo que eleva y lo que derrota, lo que salva y lo que mata, lo que hace ganar y lo que hace perder. Una vez propagado el chimento, nada te salvará, porque la verdad siempre llegará tarde, y toda idea de justicia se volverá abstracta. Todo aquello, todo aquel que entra en boca de esas señoras que, inocentes, en la mañana, lo recrean y lo propagan por el orbe, necesariamente, cambiará el mundo, como el aleteo de una mariposa que genera un tsunami. Son los detentadores del puterío los que verdaderamente deciden los destinos del mundo. Un poder difuso, simple y directo. Y recordad, mi estimado, que la vida comenzó con los microbios, no con los dinosaurios. Cada vez que participes del puterío, estarás cambiando el mundo, decidiendo guerras y firmando armisticios, elaborando alianzas y quebrantando pactos. Ese, sin mas, es el verdadero poder.

LOS MULTIPLES COLORES DE LA GARRA

2011-04-06T17:17:00.001-07:00

2011-04-06T12:41:00.001-07:00

probando

fdfsdfsadfasd

QUEBRADO

2011-03-20T07:45:00.001-07:00

EL PERIODISMO AY AY AY

2011-03-14T17:13:00.000-07:00

Periodista: - Señor Señor cuéntenos su experiencia. Volvió del horror ¿No?

Entrevistado: - Bueno, si , fue una situación complicada pero no horrorosa, un poco difícil.

Periodista: - Pero usted vio gente horrorizada y muertos por todas partes ¿No?

Entrevistado: No, la gente estaba muy tranquila y no vi muertos.

Periodista: - Pero usted por lo que vió, supone que habrá habido muchos muertos entre tanta tragedia.

Entrevistado: Si, es probable que haya habido muertos, no se si muchos, pero si. No se.

Periodista: - Es que uno a través de las imágenes se pude ver la desolación de un pueblo asolado por tal fenóneno.

Entrevistado: No, le digo, la gente estaba preparada y trató de seguir adelante el día siguiente a pesar de lo dificultoso del momento.

Periodista: - Pero la gente estaba aterrorizada a pesar de estar preparada y tranquila ¿No?

Entrevistado: No, ya le dije que la vi tranquila

Periodista: ¿Pero no se sentían afectados por los muertos?

Entrevistado: A lo mejor si, a quien se le murió un ser querido.

Periodista: ¿Conoce mucha gente atravesada por esta tragedia a la que se le murió un ser querido?

Entrevistado: No, a nadie

Periodista: Pero seguro los habrá.

Entrevistado: Seguro, la verdad desconozco.-

Periodista: Gracias

Entrevistado: De nada.

Periodista: Seguimos buscando a personas recién llegadas para que nos den cuenta de la verdadera cara del horror que les queremos transmitir, ni bien tengamos fuentes confiables volveremos al aire....

NORTE ARGENTINO - PANORAMICAS

2011-03-08T17:02:00.000-08:00

Purmamarca

Vista desde el Pucará de Tilcara

PANORAMICA - ROSEDAL DE PALERMO

2011-02-28T09:53:00.000-08:00

CRONICAS DEL VIAJERO - EPISODIO 2

2011-01-28T13:36:00.000-08:00

Guamán, el poseyente, está sosegado por el momento, escribo yo, aún poseído pero en plena libertad de facultades y es entonces que aprovecho la entrega a los brazos de Morfeo de Guamán para continuar mi crónica a través de las vivencias de Guamán quien no me dejó ser yo mientras merodeaba por aquellos lares de historia, puna y altura, relamiéndose de su carnal vida pasada, yo, quien hoy escribe, fui simplemente el sujeto - instrumento de admiración de tanta belleza serenidad junta que sirvió al noble, histórico, y pretérito escriba. Prosigo entonces, con esta crónica de cronista doble:

Ya pasada la capital del Jardín de la República, se sucedieron otros puntos de parada, Metán, Rosario de la Frontera, bellas ciudades dispersas en la provincia de Salta, bordeadas de una autovía pulcra y sinuosa bordeada de frondoso verde y colorada tierra. Ya parando en Güemes la ya mencionada hermanita con aliento a féretro se bajó en esa localidad, cuestión que a Guamán no le importó en demasía puesto que ya antes, al salir de Tucumán, obligó al cuerpo del kronista a cambiarse a un asiento vacío con la diplomática excusa de "sacar fotos" - cuando en realidad debía decirse "desesperación" por escapar del mal aliento".

El viaje, de no ser por una milagrosa pastillita que induce al sueño - fue la única forma de evitar que Guamán altere el sueño del kronista quien ya era proclive al sueño liviano - hubiera resultado harto agotador, mas, con pastilla y todo y siendo el mediodía las hora de traste aplastado se hacían sentir y el ansia de saberse cerca de destino alteraba las ontologías de cronista y kronista y fue en un momento en que la ciudad de Salta, en el valle de Lerma, surgió en toda su lindura vista desde las alturas del cerro que llevaba a sus entrañas mismas, un disciplinado entramado blanco de caserío y callejuelas visto desde lo alto era una red que invitaba a ser atrapado por su belleza. Más bajando se podía ver el lento ir y venir de las cabinas del teleférico que llevaban a la punta del cerro San Bernardo. Salta La linda ya se hacía sentir. Bajamos en la terminal y con el matambre arrollado sobre la espalda merodeamos un poco la estación terminal sin saber para qué carajo lo hacíamos y finalmente fuimos a tomar un remis rumbo al hostel que previamente se había reservado. Entonces ya subidos en el vehiculo ordenamos al chofer ir a "Calle Güemes ..." a lo que el chofer responde: "Pero..¿qué Güemes?" Acá TODO es Güemes, es como si dijeras Saravia, aca todo es Güemes" Sorprendido por esa revelación tuve que acotar que me refería a la calle General Güemes y entonces si, el chofer supo adonde ir. Por supuesto que en el camino volvió a hacerme exactamente las mismas recomendaciones que el enanito de Rafaela (ver krónica anterior) por lo cual supe que el duende nos tiró buena data en aquel momento. Llegados al hostel, muy bonito y acorde con la descripción vía web, el Kronista se instala y Guamán lo punza para salir a living la vida loca por Salta la linda. Organizados los bártulos salieron a recorrer las calles céntricas de Salta, poblada de resabios coloniales en su arquitectura y en su conformación social, admiramos su plaza central poblada de naranjos y palomas, sus hermosas recovas en derredor, sus iglesias y catedrales de barrocos motivos. Necesitábamos quien nos ayude a mirar tanta arquitectura por todos lados... buscamos primeramente la Basílica de San Francísco de Asís, de escarlata y oro, gallarda entre las calles de la ciudad, mas el hambre acuciaba luego de un viaje arduo y fuimos a uno de los restaurantes céntricos a degustar un lomito con fritas y cerveza,eso en la medida que las palomas nos combatían por arrebatarnos mendrugos lo que sea, cuestión a las que accedimos luego de comer nuestro plato. Las palomas parecía piqueteras dispuestas a usurparnos la mesa exigiéndonos más de lo que les podíamos dar que era bien poco a esa altura. Nos fuimos y dimos vueltas por la plaza sacando fotos y fotos, merodeamos bajo las recovas los negocios plagados de artículos regionales, aguayos, platería y alpaca. Y así yendo nos encontramos con el museo de alta montaña, el cual nos había sido recomendado por otros viajeros. Accedimos al museo y fue como acceder a una heladera gigantesca, puedo que la refrigeración del lugar era imprescindible para mantener adecuadamente a las momias de los niños traídos del volcán Lullaillaco, lo cual, sumado al atuendo veraniego del kronista hacía que la visita al museo hiciera sentir a cualquiera como un comestible refrigerado. Comenzamos a mirar las estatuitas de oro, llamas de piedra, chuspas, alfarería funeraria cuando en un momento algo molesto acosó al cronista: ¿Donde estaba la llave del locker del hostel? Sumidos en la admiración de las piezas de museo nos dimos cuenta de ese faltante, optamos sigilosamente por revisar la riñonera mas el sigilo, en un lugar en penumbras y cámaras de seguridad y guardas no era de todas maneras una opción prudente. No quedó otra que aguantarse la incertidumbre hasta salir del museo, observar toda la muestra, incluída la momia de la "Niña del Rayo" que parecía de momento tener la posta de dónde estaba la llavecita, pero tenía cara de desentendida. Al salir del lugar el kronista metió los dedos en todos los rincones de la riñonera, pero... nada. Al salir del museo volvimos al bar donde habíamos almorzado, mas no había ningún rastro de la llave, comenzábamos a sospechar de la vendetta de la paloma, pero como las palomas son todas iguales nos resignamos. Volvimos al hostel pensando estrategias a lo Mc Giver para solucionar el incordio, mas fue entrar y ver que el candado del locker estaba con la llavecita puesta... un alivio y una exención de cargos para la momia y la paloma y un veredicto irrefutable de la propia pelotudez. Nos fuimos a dormir un rato. Aliviados y embotados de tanto viaje y nerviosismo mala leche.

FIN DE LA SEGUNDA PARTE

CRONICAS DEL VIAJERO - EPISODIO 1

2011-01-18T16:05:00.000-08:00

Aconteció que al kronista se le adentró el espíritu de Guamán Poma de Ayala y decidió emprenderla en solitario por aquellos viejos lares que otrora fueran del Virreynato del Alto Perú. Y así fue que, no existiendo exorcismo posible que expulsara a Guamán del litoraleño escriba no tuvo este otra alternativa posible - ni quiso que la haya - que meterle nomás para aquellos lares. Los tiempos pasan, pero los caminos quedan, ya no hay fieras que acechan con sus zarpas ávidas de hemoglobina, ni malones al grito de "matandu huinca", las rutas de tierra hoy son caminos pavimentados y aquellas carretas de poco engrasados ejes hoy son reemplazadas por buses semicama. En el caso que a esta crónica ocupa, un Nueva Chevallier. Y aconteció que, estando prevista la partida del poseído para las veinte horas del día del señor del 17 de enero de 2011, el susodicho ómnibus tardó una hora más de lo previsto por motivos llamativamente ignotos que exasperaban la ya amplia ansiedad de kronista y poseído. Alrededor de ambos dos que son uno, un gordo señor con blondas y extranjeras mochileras, miraba la caída del sol y desde allí intuía el arribo del ómnibus, con tanta poca suerte que, de haber jugado a la quiniela, la hubiera tenido más. Entretanto, dos muchachos compraban a un vendedor ambulante, dos perfumes falsoimportados convencidos de que con ellos olerían bien. Pero finalmente, siendo las veintiuna horas del mismo día, llegó el ómnibus para beneplácito de todos, sobre todo de una tucumana que no paraba de florear su verba sobre recomendaciones turísticas. Ya depositado el gigantesco matambre arrollado que portaba en sus espaldas y que se conoce más bien como "mochila" o "chuspón" en términos mas propios de la zona de visitas, se subieron al ómnibus con una gran incógnita propia de todo viajante: saber quién sería el acompañante de turno, siempre rogando, claro está, que sea una bella y empática dama, mas los ruegos fueron escuchados o defecto o en exceso puesto que nos tocó una monja que se pasó el resto del viaje envuelta, además de su hábito, en infinidad de toallas y tomando una bebida gaseosa cada media hora. Insiste Guamán en aclarar a través de mi, o sea, el kronista, que la monja tenía un aliento a camposanto abandonado que alteraba el universo. Recalando en Rafaela, el kronista, acudiando por el hambre, sale eyectado del autobús rumbo a combrar algo que lo sacie, consideró conveniente y prudente un par de medialunas con jamón y queso más secas que la misma Puna, a las cuales bajó por su garguero con vasitos de agua que previsoramente había puesto en su termo de acero inolvidable. En plena faena de masticación se hallaba cuando percibe que una señorita agradable a los sentidos se pose en el asiento del lado opuesto, y nota, pero sin mirar, que un cuerpecito humano, pero de niño se sienta en el asiento del medio, pensando el kronista, justamente, que se trataba de un niño, mas cuando presta atención y nota la botella de medio litro de cerveza constata que se traba de un enano a quien denominaremos en honor a Silvio Rodríguez y su canción - el reparador de sueños- Y resultó ser salteño el enanito y comentó al kronista de las numerosas posibilidades que ofrece la noche salteña y decía el enanito que todo debía hacerse de noche, ir al cerro de noche, ir a la balcarce de noche, ir al parque de noche, y un largo etcétera. En un momento se sospechó de esa recomendación de hacer "todo a la noche". No iba a ser cosa que el enano oficie de Curupí o de Sátiro por las zonas del cerro San Bernardo. Deglutidas las medialunas, el postre fue un tofi con dulce de leche y medio tranquinal para dormir bien, lo que se logró hasta Santiago del Estero mirando un poco del Misky Mayu y luego, hasta San Miguel de Tucumán el viaje fue un duermevelas sumido en una nebulosa que no se describe con palabras de este mundo. Guamán, el poseyente, ya se relamía de placer por estar en sus terruños otra vez.

FIN DE LA PRIMERA PARTE

APUNTANDO

2011-01-15T15:42:00.000-08:00

Una sensación que tuve a lo largo de mi vida estuvo relacionada con la práctica de los deportes: la sensación de estar a punto de convertir el tanto. No se trataba de que no se convertía o se erraba. Ambas cosas sucedían, como en todos los intentos. Mas lo que siempre noté fue que la mayoría de los intentos siempre fueron en el casi, en el borde, en el palo, por apenitas. Fue hoy que, pateando penales con mi sobrino es que reflexioné sobre ello, en realidad reflexioné y junté ganas para escribir sobre el tema por que la reflexión de la sensación me acompaña desde más atrás. Me pregunté entonces sobre qué es lo que necesito hacer para transformar el "casi" en un "acierto". Y pensé en que gran parte de la cuestión consiste en enfocar mejor. En efecto, a veces desviamos el objetivo verdadero hacia sus límites o adyacencias, a veces por miedo, a veces simplemente por no animarnos a querer convertir o por que no nos interesa demasiado el objetivo. Soy de los que piensan que cosas como estas, tan cotidianas, nos hablan de nuestro propio universo encerrado en esa carne y en esos huesitos que retienen nuestras almas en estos lares terrestres, en síntesis, esto de estar siempre a punto de es un reflejo de mi propia existencia. Unos tiros al arco que a veces entran, a veces van afuera y muchos de ellos casi entran creo que reflejan un poco que necesito enfocar mas y tener como objetivo el campo delimitado entre los palos y no los palos mismos, y para lograr eso es necesario seguir pateando, definir adonde patear y saber si es a ese arco al que se quiere patear. En mi caso se trata de enfocar, enfocar y enfocar y patear, patear y patear, y para eso hace falta disciplina y esfuerzo, y la disciplina y el esfuerzo requieren siempre un grado de renuncia. Bueno, de eso se trata. Seguiré pateando pero enfocando con la mente y el corazón.

GAUDI ERA ARGENTINO

2011-01-04T12:03:00.000-08:00

Una versión tercermundista y latinoamericana de la barcelonesa y catalana casa Batlló. Sin saber de quién era esta morada le saqué las fotos que pueden ver. Después de saber de quién es esta casa no me sorprende que el gran poeta, fundador de barrios, hombre de radio, portero de escuela primaria y ex boy scout R.O.G. Sólo él podía tener una casa como esta. Un zafiro radiante en medio de la aburrida arquitectura de Esperanza. Un zafiro, si, pero de fantasía.

Un indio araucano que va a ensartar Los Piojos

Unas manitos que indican el norte, quizás por eso que dicen que el viento norte trae locura y que en algún modo justifican la fachada.

La sirenita toma el sol muy pancha mientras una mata florida amenaza tocarle la cola.-

Un montículo desde el cual surge una mata indescifrable y el conjunto arquitectónico en todo su esplendor.-

LA GENTE DELICADA CON LAS COMIDAS

2011-01-02T06:54:00.000-08:00

Usted se reúne con un un grupo amigos o conocidos a comer con la excusa de charlar y así pasar un rato. No olvidar, en este país no nos juntamos a charlar, nos juntamos a comer y, si se puede, charlar y pasar un momento lo más agradable que se pueda. Pongamos que llega el momento de elegir un menú, generalmente hay dos líneas a seguir, o cada comensal elige algo de su agrado o bien deciden por optar por una sola cosa para todos los comensales, una pizza, una picada, por poner dos ejemplos. Ilustremos el tópico con la primera línea, cada uno se pide algo de su agrado. Dentro del grupo tendremos a Fulano que se pidió unos "Sorrentinos Charles Bronson" con una salta "stiletto", por supuesto, más seducido con el nombre que por los ingredientes que puedan contener. Llegados los canelones y puestos frente a él para ser degustados, Fulano comienza a escarbar los canelones para ver qué tienen adentro, mientras revisa, pregunta qué son esos "pedacitos violetas medio duritos" y los mira con desconfianza como si se trataren de porotos de curare o alguna ignota hierba amazónica asesina. Frunce el ceño con temor al oler la salsa que los cubre, algo un poco más penetrante que el pesto de la nona pero con el color de la sangre que las balas y los puños de Charles Bronson derramaba sobre la arena del desierto, si, ese es el color de la salsa: sangre derramada sobre la arena del desierto y tal es el espesor de dicha salsa bañando esos canelones de porciones generosas. En conclusión, el Fulano come medio canelón de su pedido y se pasa el resto del ágape bajándose las paneras y, a lo sumo, se pedirá un postre para no llegar muerto de hambre a su casa, los peores, directamente, después del ágape, se van a comer a un fast food o hacerse un sandwich de pan lactal.

Yendo a la segunda línea posible, el grupo de comensales decide pedir una sola cosa en común, pongámosle, un guiso de lentejas. Al llegar los platos humeantes o la marmita para que cada uno se sirva, Fulano revolverá en su plato analizando los componentes del guiso con ojo minucioso y con suma cautela, invadirá con preguntas al resto de los hambrientos compañeros con preguntas tales como ¿sabés qué es esto? o exclamaciones del tipo ¡Ay, esto no me gusta! descalificando un pedacito de algo que quizás jamás probó y ni siquiera sabe si le gusta ni se gasta en conocer qué es, o al menos probarlo. Entonces, usted verá que al costadito del plato de Fulano habrá un monton de trocitos de ingredientes que, más por ignorancia que por real conocimiento de qué es y si le agrada o no, son discriminados del resto menos sospechoso y más fiable.

Desde estas líneas, quien suscribe, descalifica a esa categoría de ñañosos y miserables que son capaces de cagarse de hambre o despreciar una comida hecha con amor por el solo hecho de una desconfianza prejuiciosa. Lo mismo pienso de los que antes que aprovechar un resto de comida lo tiran, sin aprovecharlo para otra oportunidad. Sobre todo pensando que día a día un montón de gente se muere de hambre, otros dejan de lado todo un menú que, quienes los que somos inmnunes a sutilezas tales como un color extraño un olor medio rarito, o un sabor que no por exótico prohíbe comer el alimento, devoramos ansiosamente sin miramientos y sin piedad. Y creemos que esta delicadeza y prejuzgamiento no es sino una consecuencia perjudicial de una sociedad de consumo que nos lleva a esta clase de actitudes irreflexivas por su excesiva reflexión. Quede claro por demás, que los gustos de cada persona son respetables, pero cuando una mínima sutileza implica descartar el resto del producto hasta el desprecio del todo, no puedo sino repudiar actitudes. Cabría preguntarse si un curso de supervivencia, donde lo que hay siempre es lo mejor que puede haber en tanto es lo único que hay abriría un poco más la cabeza a estos cabezas huecas que ignoran que su actitud es un menosprecio hacia el que quizás no tenga muchas opciones para elegir a la hora de tener un alimento.

LA ORILLA

2010-12-28T17:09:00.000-08:00

En aquel entonces la ciudad tuvo un desplazamiento hacia el sur, sea que haya huido despavorida por las lanzas de la barbarie, sea que haya sido llamada por la civilización del riel ha resultado que lo que ayer era el centro del casco urbano hoy en día sea, opuestamente, una longitudinal periferia que se arrastra hacia el norte como un venablo de urbanización que le muerde las orillas al río Salado. Vestigios de aquel primer asentamiento de gringos por esos lares son esas carcomidas casas de época decimonónica que se vislumbran a los costados de los caminos de ripio, no es extraño ver una de estas construcciones ladeando una fabrica de ladrillos o un potrero donde aún pastan vacas ajenas al fundamentalismo del poroto de soja. El resto de las casas destacan por su simple y precario, sin abundamiento de detalles lujosos. Carencia de desagües vislumbradas por las cunetas cubiertas de sorgo de alepo y gramillas. Canillas comunitarias cada cincuenta metros y alumbrado de lamparitas de 200 w en la cuadra, si es que nadie las apagó de un hondazo.

Tal es el barrio La Orilla en Esperanza.

Es el barrio mas populoso de Esperanza, el elegido por los diarios para rellenar sus columnas policiales. El barrio que usan los patriarcas esperancinos para denotar denominación de origen: "es de la Orilla", "Los negros de la Orilla". El barrio que simboliza - para los que forjan los símbolos y los que no dudan de ellos - la marginalidad, lo populachero, la periferia, lo anti y lo contra de lo que los símbolos entronizan. La Orilla, margen de una ciudad, barrio donde se fundó la misma urbe que hoy la margina a orillas de exclusión y olvido.

Algún vaticinio he visto un domingo bajo el tórrido sol de este verano averno pululando en esas calles viciadas de un tajante mix de polvareda, basura incinerada y pastizal herido de guadaña. Fue quizás presumirlo en ver a toda esa familia jugando al fútbol en el patio de sus casas, madres, padres, abuelos, hijos nietos y cuñados, un equipo de veinte contra veinte. Fue adivinarlo en ese desdentado abuelo escupiendo tereré en el piso de tierra, fue ver esos diez o veinte compartiendo un pan dulce y una sidra, en ver a esos quinceañeros desvirgándose en la alfalfa o a esa vieja enseñando gualichos y abrecaminos a esa vecina divorciada para vengarse de turro ese que la hizo cornudo. Lo he podido oír en el cana que canjeaba una piedra por una libertad condicional y en el comisario que tenía como elemento de prueba a un papagayo que repetía las amenazas de un prófugo de abigeato que andaba por el Paraguay. A todos ellos los vi avanzar montados en un corcel de ira enfilando hacia el sur, como aquellos antiguos dueños de las flechas que alguna vez hicieron rajar al gringo primigenio, pero avanzarán a reventar a pura reivindicación a los forjadores de símbolos, a destruir los simbolos que los hostigan, irán como hormigas infernales, como gurkas marabuntas, a despellejar al gringo que olvidó que todo origen viene del mismo barrio, del mismo barro, y que el barro abunda en La Orilla.

ACA

2010-12-23T15:26:00.000-08:00

Aca no hay un happy hour, ni un turrón, ni una garrapiñada, ni un estudiante de teatro adentro de un traje de papa Noel, no hay una maratón de ofertas ni un surtidpo de pelotitas, ni din don dán ni j ojo jo, no hay cencerros ni hay renos, tampoco ensalada de frutas, ni vitel toné, ni pan dulce ni extra brut, no hay un pesebre y mucho menos, un rompeportón, no se ve ni una estrella de Belén, no hay fiebre de consumo ni paños fríos a las cincuenta cuotas sin interés. Lo que si, seguro hay en estas palabras, es un abrazo de verdad, una sonrisa de lo más sincera y natural, hay una exclamación : “que seas feliz en vos y en los tuyos”. De mi parte, en esto, encuentren esto que les digo que sí hay.

¿POR DONDE EMPEZAR? SIMPLEMENTE POR ALGO

2010-12-20T13:33:00.000-08:00

Dando marchas y retrocesos finalmente aqui estoy. Bienvenida, si, la autorreferencialidad, la escritura a vuelo de colibrí, la celebración de escribir y olvidar lo escrito, la emoción de pisar en el barro fresco y olvidar la huella y su impronta, simplemente por que hay otro barro por delante que espera nuestro surco y nuestra futura memoria impresa en su indemnidad, y así con la escritura, escribir y olvidar, porque hay mucho que recordar. Este año ha sido empezar a terminar, hay una búsqueda grande y hay vestigios de encuentro, viejos circuitos que buscan llevar y traer, procesar y reprocesar, viejos mapas sin otro tesoro que la propia ruta que indica algún lugar, simplemente un camino, un norte, un rumbo. Aposté a un cambio, lo deseé y se dió. Corroboré que lo que realmente se desea con todas nuestras ganas necesariamente se cumple. He aprendido a quemar naves ancladas en la costa y a destruir los botes para no tentarme en volver a ellas, aposté a la tierra que tenía por delante, sin temer a fieras ni tabúes. Y aún falta y en eso ando solo, sin plurales solo por no comprometer a nadie más que a mí mismo, después quizás vendrán los otros, cuando me encuentre a mí mismo, y en eso ando. Y bienvenida pues, mi propia referencia en estos escritos, porque no me gustan los archivos, no me gustan los viejos escritos, creo en esto que hoy ya lo olvido.

POR LLIGAT, MAYO, DÍA 2

2010-12-16T14:42:00.000-08:00

"Considero que la libertad más suave para un hombre que vive en la tierra consiste en poder vivir, si quiere, sin necesidad de trabajar.

He dibujado, desde la salida del sol hasta la noche, seis rostros de ángeles matemáticos, explosivos, y de tan gran belleza que quedo extenuado y molido. Al acostarme, me he acordado de Leonardo cuando compara la muerte después de una vida pletórica con la llegada del sueño al cabo de una prolongada jornada de trabajo"

Salvador Dalí.- Diario de un genio

CREO

2010-12-12T06:10:00.000-08:00

Creo en mis manos con barro,
Y creo en el barro que tienen mis manos.

Creo en el jarrón que forman mis manos
Admiro la forma del barro que es de jarrón.

Admiro mis manos que forman el jarrón,
Creo en el jarrón, que son mis manos.

Miro la flor que crece en el prado,
Miro todo el prado que contiene a la flor.

Pienso en esa flor que estará en mi jarrón,
Estoy seguro que en el jarrón tendré al prado.

Pienso en el barro, en mis manos tengo el prado,
Y huelo en ellas todo su olor.

CHAT CON UN ABDUCIDO

2010-11-30T14:24:00.000-08:00

Hasta que vuelvan las ganas de escribir seguiré echando mano de esa cantera inagotable que son los archivos de "El Kronikón". Hoy rescato una vieja conversación de chat que mantuve con un supuesto abducido. Las bastardillas corren por mi cuenta.

Hay de todo en la viña del Señor. En un canal de chat también pasa lo mismo, sobre todo cuando estamos hablando del chat de Viarosario, el más popular de la ciudad el cual se semeja a un mercado persa donde uno puede encontrar LO IMAGINABLE. Allí se puede comprar un ventilador de techo, un auto, organizar una guerra de almohadas, encontrar gente de todas las clases y colores. Es un canal adorablemente BIZARRO. En esta ocasión, apareció anoche un hombre interesado en hablar sobre Ufología. Mis intenciones eran buenas, simplemente recomendarle un blog en el cual abordarían sus inquietudes con total seriedad. Inicié la conversación en canal privado, le pasé el dato y ahí nomás me preguntó si creía en los ovnis. Yo le contesté que creía que había vida en otros lugares del universo y me dijo “Yo soy un ABDUCIDO”. “Ñacate, me dije” a este le voy a hacer hablar. Lo tuve que traer a mi cuenta de MSN y fue aquí donde se desarrolló este singular diálogo el cual he retocado levísimamente para hacerlo más inteligible. Lo que está entre paréntesis son acotaciones mías.

ABDUCIDO: Todos piensan que las cosas que afirmo son tonterías. (Y si)

LORD MARIANUS: Supongo que para vos no serán tonterías.

ABDUCIDO: NO SON TONTERIAS LA TECNOLOGIA AVANZADA Y LOS SERES DIFERENTES A NOSOTROS. SON ESTUPIDECES LOS EXTRATERRESTRES. NO HAY EXTRATERRESTRES. HAY EVOLUCION DEL SER HUMANO (¿Les quedó claro?)

LORD MARIANUS: Yo creo que hay vida en otros planetas

ABDUCIDO: A UN NIVEL SUPERIOR LA HAY PERO NO HUMANA NI HUMANOIDE

LORD MARIANUS: Tenes razón (Es muy importante dar la razón, a fin de fomentar la verba del entrevistado)

LORD MARIANUS: Hay seres antropomorfos tal vez con semejanzas al hombre.

ABDUCIDO: BIEN ESO SI PERO NO DE OTROS PLANETAS

LORD MARIANUS: Supongo que en el viarosario se te cagaran de risa planteando ese tema. (¿Ustedes qué dicen?, jauajauajauaaujuju)

ABDUCIDO: Y SI HAY BASTANTES QUE SE BURLAN DE MI SOBRE TODO POR QUE CREEN CIEGAMENTE QUE LOS ENANITOS VERDES VIENEN DE MARTE O DE POR ALLA AFUERA Y LAS COSAS VIENEN DE ADENTRO NO DE AFUERA

LORD MARIANUS: Podes escribirle a esta pagina que te di. Te van a escuchar con seriedad. (Se lo decía en serio ejjeejjejeej)

ABDUCIDO: OK, PERO LA GENTE YA TE DIJE, SI NO SON ENANOS VERDES DE MARTE O ESTUPIDECES ASI NO TE CREEN ESTAN TOTALMENTE IDOS DE LA REALIDAD (Ya lo creo)

ABDUCIDO: ¿ME PASAS LA PAGINA DE NUEVO? (! Cómo no!)

LORD MARIANUS: http://otrasalternativas.blogspot.com

ABDUCIDO: ¿Y VOS QUE PENSAS? ¿QUE SOMOS NOSOTROS EN EL FUTURO? ¿O CREES TAMBIEN EN ENANITOS VERDES? (Acá el chico se pone a la defensiva y lo hará a lo largo de toda la charla)

LORD MARIANUS: creo que hay vida en otros lugares del universo. Eso creo

ABDUCIDO: ENTONCES ESTAS FUERA DE MI LIGA

LORD MARIANUS: Lamento entonces no tomar partido en ella (mentira)

ABDUCIDO: SI QUISIERAS TENGO INFORMACION REALMENTE AUTENTICA E INTERESANTE. DE LA MEJOR FUENTE

LORD MARIANUS: La acepto (mentira otra vez)

ABDUCIDO: Y COMO SI CREES CIEGAMENTE EN LOS TAN ARRAIGADOS ENANITOS VERDES Y QUIEN CREE EN EXTRATERRESTRES NO ACEPTA PARA NADA LA TEORIA CUANTICA Y EVOLUTIVA DEL SER HUMANO. (Jamón crudo para mí)

LORD MARIANUS: ¿Entonces para que me ofreces información si no soy un entendido? (Quiero retruco carajo)

ABDUCIDO: QUISIERAS SABER LA VERDAD ACERCA D QUIENES SON

POR QUE ESTAN ACA EN REALIDAD. CUANDO Y POR QUE LLEGARON.

POR DONDE. LOS CASOS DE ESTRELLAMIENTOS DE OVNIS. SU EVOLUCION. DETALLES Y MAS DETALLES

LORD MARIANUS: Bueno, te escucho. (Te leo más bien, dale ET, soltá la lengua)

ABDUCIDO: YO FUI ABDUCIDO A LOS DOCE AÑOS MAS O MENOS TENGO MARCAS Y TODO NO LO RECORDE HASTA LOS 15. CREIA CIEGAMENTE EN VIDA EXTRATERRESTRES. HASTA QUE A TRAVES DE MIS RECUERDOS Y EN REALIDAD PESADILLAS COMENCE A SABER LA VERDAD MAS O MENOS EMPECE A RECORDAR A LOS 15 O 16 COSAS QUE NO SABIA QUE NO HUBIERA CREIDO TAMPOCO POR QUE ESTABA RE CREIDO DE LA VIDA EN MARTE PERO PUDE SABER LA VERDAD DE LAS COSAS LA VERDADERA REALIDAD

LORD MARIANUS: ¿Y ahora estas en contacto de alguna manera?

ABDUCIDO: NO. SOLO ME LLEVARON. ME SECUESTRARON. ME HICIERON LAS PRUEBAS TAN HORRORIZANTES QUE LA GENTE DECIA QUE ERAN Y SUPONGO QUE POR PREGUNTAR YO O POR LLENARME ELLOS LA CABEZA DE INFORMACION SUPE TODO LO QUE LLEGUE A SABER Y DESPUES ME PONIA A AVERIGUAR LAS COSAS QUE ESTABA RECORDANDO Y ERAN VERDAD. (A la perinola)

LORD MARIANUS: ¿Y con que fin se supone que te investigaron?

ABDUCIDO: LA GENTE NO ES INVESTIGADA. ES AYUDADA COMO NOSOTROS AYUDAMOS A UN MONO (dándole bananas) ELLOS NOS AYUDAN A NOSOTROS

LORD MARIANUS: ¿A que? (Soltá la lengua ET)

ABDUCIDO: CADA UNO DE LOS QUE LLAMAN ESQUIZOFRENICOS QUE DICEN SER ABDUCIDOS. LOS QUE REALMENTE SON ABDUCIDOS

TIENEN ALGUN MAL DESCONOCIDOQUE ELLOS PREVIENEN CON EL SECUESTRO. POR EJEMPLO YO ERA OBESO A FULL ME PARECIA A PORCEL CUANDO ESTO ME PASO A LOS DOCE Y DESPUES DE ESTO EMPECE A ADELGAZAR SIN MOTIVO ALGUNO PARA LOS 15 YA ESTABA RE FLACO, SIN DIETA NI EJERCICIOS NI TRASTORNOS D ELA ALIMENTACION

LORD MARIANUS: Te ahorraron ir al Dieta club de Cormillot (amo la ironía)

ABDUCIDO: JAJAJA DEBIO SER ASI O SUPONGO QUE ESTABA PROTEGIDO POR QUE DE OTRA FORMA NO PUDE HABER HECHO ESO O CAMBIADO EL METABOLISMO DE ESA FORMA Y DESPUES DE LOS 16 O 15 CUANDO EMPECE A RECORDAR Y A INVESTIGAR Y A SABER EL POR QUE DE LAS COSAS SUPUSE DE INMEDIATO QUE FUE CON ALGUN FIN EN ESPECIFICO A PARTE DEL FIN COMUN CLARO ESTA

LORD MARIANUS: Adelgazar en tu caso

ABDUCIDO: ¿QUE?

LORD MARIANUS: Adelgazar en tu caso

ABDUCIDO: PERO NO SE QUE ME QUERES DECIR NO ENTIENDO LA RESPUESTA

LORD MARIANUS: Que te ayudaron a adelgazar

ABDUCIDO: AHHHH SUPONGO QUE ESTABA CUIDADO O IBA A MORIR POR EXCESO DE OBESIDAD O ALGO ASI PERO ESO DEBE SER SECUNDARIO NO ES PARA LO QUE ELLOS NOS LLEVAN.

LORD MARIANUS: Es complejo entenderlo de una. Casi que hay que ser abducido para estar a tu nivel de comprensión

ABDUCIDO: NO YO ESTOY ACA PARA COMUNICAR MI VERDAD

SIN VENDER MI INFORMACION NI MI IMAGEN NI CUALQIER LIBRO PELOTUDO QUE ME HAGA HACER FAMA DICIENDO ESTUPIDECES DE SERES VENIDOS DE AFUERA A ESTUDIARNOS Y A HACER CUANQUIER PAVADA SIN UN FIN CLARO. (Qué humilde)

LORD MARIANUS: Me parece bien de tu parte

ABDUCIDO: Y NO ME DIJISTE NADA ACERCA DE TODO LO QUE TE DIJE

LORD MARIANUS: Te estoy leyendo, para saber

ABDUCIDO: AH OK ENTONCES NO ESTABAS LEYENDO

LORD MARIANUS: Estaba leyendo en serio (¡Qué perseguido!)

ABDUCIDO: A OK ES LARGO ¿NO?

LORD MARIANUS: No, me refiero a que leía lo que vos me escribías ¿cuantos años tenes? (Un malentendido respecto de la página que le recomendé)

ABDUCIDO: 23 ¿VOS? ¿VOS COMO TE LLAMAS ME DIJISTE?

LORD MARIANUS: Mariano. Tengo 28 años

ABDUCIDO: AH OK SERIO SE VE ¿Y LEISTE?

LORD MARIANUS: Si (lo bueno, cuanto más breve, dos veces bueno)

ABDUCIDO: ¿Y? ¿OPINAS ALGO?

LORD MARIANUS: Si, opino que es difícil ver tu punto de vista ya que estamos muy contaminados de una percepción errónea del fenómeno ¿seguís teniendo pesadillas?

ABDUCIDO: NO YA HACE RATO QUE NO TUVE PESADILLAS MIS SUEÑOS Y PREMONICIONES SE CONVIRTIERON EN INFORMACION EXACTA. ESCRIBI LAS COSAS LAS INVESTIGUE Y TODO FUE CIERTO HASTA CIERTAS DIFERENCIAS OBVIAS PERO MINIMAS

LORD MARIANUS: Yo pienso que todo lo que recopilaste lo compartas con gente que te escuche como corresponde

ABDUCIDO: AJA, O SEA QUE NO ME CREES NI A PALOS Y NO TE INTERESA OIR. TE ASEGURO QUE NO QUIERO DAR LA CARA. NI SALIR EN TV NI EN RADIO

NI ESCRIBIR LIBROS E HISTORIAS RIDICULAS YA TE DIJE

LORD MARIANUS: Bueno, si vos querés pensarlo así pensalo, yo simplemente estoy escuchándote con respeto. No es que no te crea.

ABDUCIDO: BUENO. OK, SORRY. ESTOY A LA DEFENSIVA NO ES FACIL DECIR LAS COSAS QUE SE (Pero bien que las decís turrito)

LORD MARIANUS: Pero por lo menos date cuenta que yo te escucho y no te tomo el pelo. Otro te hubiera mandado a la mierda

ABDUCIDO: AH SI PERO NO CREAS HAY GENTE QUE ME HABLO TAN BIEN Y QUE SE YO ME ESCUCHO ME HIZO HABLAR Y DESPUES ME DIJO POR QUE NO TE VAS A LA RECONCHA DE TU MADRE PAJERO PELOTUDO HABLANDO BOLUDECES ETC ME RIO DE LAS BOLUDECES QUE CONTASTE ETC SOLO PARA GASTAR TIEMPO

LORD MARIANUS: Bueno, no es mi caso, quédate tranquilo (Es mucho peor este caso, jejeeje)

ABDUCIDO: POR QUE NO TIENEN OTRA COSA QUE HACER JA HAY QUE VERLO

LORD MARIANUS: seguís a la defensiva

ABDUCIDO: SIEMPRE

LORD MARIANUS: Lo voy a entender (Diplomacia a full)

ABDUCIDO: SORRY ¿QUE TE PREGUNTE? TENGO UN LIO BARBARO (Ya lo creo)

LORD MARIANUS: No, preguntarme no me preguntaste nada

ABDUCIDO: PERO QUE ME CONTESTASTE PERDI EL HILO DE LA CONVERSASION

LORD MARIANUS: ¿Vos pensás que te van a buscar otra vez algún día?

ABDUCIDO: NO, SOY MENSAJERO Y YA ENTENDI TODO LO QUE TENIA QUE ENTENDER YA SE QUIENES SON POR QUE ESTAN ACA COMO LLEGARON SUPONGO QUE LO PREGUNTE ESO EN REALIDAD NO LO SE

PERO SE QUE ESTUVE AHI Y ME LLENE DE SU HISTORIA

(En este momento me hinché las pelotas y me fui a tocar el piano. La cosa no daba para más. Luego pasé el Check Messenger y supe que me había abduci… digo, eliminado.)

TODA VIDA ES TUMBERA

2010-11-20T18:38:00.000-08:00

"El cuerpo es la cárcel del alma"

Platón

En consecuencia:

El acto de procreación es un delito que paga la primera alma perejila que anda dando vueltas por esos alrededores.
Un porrito, un ácido, un floripondio, un mezcal, o un paro cardiorrespiratorio tratado a tiempo serían salidas transitorias.
El alma del suicida es la de uno que se quiere fugar de la cárcel.
El que pide a gritos la eutanasia se queja de las condiciones carcelarias que posee, pero si fueran mejores, no andaría con esas ideas.
Dios es el juez de sentencia que te pone o te quita el cepo. El maligno es el juez de instrucción.
La teoría de la reencarnación sería el registro de reincidencias.
Por tanto, la vida sería una pena y el nivel socioeconómico se extrapola con el nivel de seguridad de la cárcel que nos toca.
Zaffaroni estaría a favor de la muerte por que nos libera de la cárcel y diría que la vida es un perverso sistema punitivo desarrollado por el discurso de los centros de poder que dictan la estigmatización de las almas para sostener un esquema teológico-totalitario.
De seguir abonandose teorías abolicionistas de las penas en breve todos estaríamos fritos.
Celia Cruz sería una feroz publicista de las cárceles.
Una medium es un régimen de visitas.
Un fantasma es un tipo con buena conducta.
Es erróneo decir que un fantasma es un "alma en pena".
La "luz mala" no sería tan mala.
Los zombies son boludos que quieren volver adentro pero a los que ya no les da el cuero.

IMAGINAD

2010-10-31T12:05:00.000-07:00

Imaginad, imaginad un páramo brillante como el astrolabio del abjurante Galileo que aunque no lo quieran ver, sin embargo se mueve. Imaginad cientos de petardos esparciendo olor pólvora y humo negro hacia un sol albino, desfachatado y sin voz.

Imaginad, es lo único que nos salvará. Somos demasiados sensibles para circunvalar este mundo cruel sin correr el riesgo de ser pasibles de nulidad absoluta en nuestro contrato social.

Imaginad. Sólo este oasis será el agua que habremos de beber. Deberemos aprender a alimentarnos del cadáver de nosotros mismos. Agasajémonos con este banquete egoísta y nutritivo. Ninguna cosa tiene más vitaminas que el error para fortalecer el ego.

Imaginad. Arranquemos de raíz el árbol del cual penden nuestros pensamientos y escupamos las semillas de sus ambivalentes frutos en la tierra ávida de nuestros silencios.

Imaginad. Es inútil sufrir primicias del pasado que se repiten para llenar primeras planas que poco tienen que decir y mucho tienen para herir nuevamente. Las hienas ríen para no llorarse. Hay labios que se mueven demasiado tarde para advertir la noche.

Imaginad. Confiemos en nuestro corazón. Nunca lo olvidemos nunca en el pesado cúmulo de sopesar estrategias y razones. Desconfiemos del consejo semejante a un eco que se provocó allá lejos y hace tiempo y que hoy llega como un verdugo errante.

NESTOR KIRCHNER MUERTO

2010-10-27T13:31:00.000-07:00

Después de muertos nos transformamos en lo que para otros nunca fuimos. El misterio de la muerte es la piedra filosofal de una alquimia que transmuta posiciones y oposiciones. En vida enemigos, en muerte amigos, en vida improperios, en muerte elogios, en vida pendencieros, en la muerte compañeros, en la vida desearle la muerte, en la muerte desearle la vida. Eramos todos tan malos y ahora somos todos tan buenos. La muerte nos cambia a todos, menos al muerto que no puede pegar la vuelta para ver cómo cambiaron todos.

Es por eso que me da asco ver que a muchos les duela una muerte que más de una vez desearon. Me da asco que la muerte transforme las convicciones y las palabras. Eramos todos tan hijos de puta y una vez muertos eramos grandes personas. Pensábamos que era una mierda y ahora pensamos que era un gran tipo. Es fácil hablar bien después de muertos y era tan fácil decir pestes en vida. Entonces ¿cuáles eran las convicciones, la puta madre?

No me gusta desear la muerte ni que me la deseen, puedo bromear con la muerte pero pero en abstracto. Pero si te moriste te moriste, no voy a pensar distinto de alguien por que se muera. Es como ir al velorio de aquel con el que no te pudiste reconciliar en vida ¿Qué ganas acariciando el ataúd? ¿Te acordaste de ir a verlo cuando ya no te puede ver, ya no te puede oír y, esencialmente, no te puede decir absolutamente nada?

Hablar bien de un muerto siempre viene bien porque el muerto no te puede recordar todo lo mal que hablaste de él en vida.

Aclaro, por las dudas, que no hablo del muerto, hablo de los vivos que escucho hablar en este día.

UNA NOCHE DE SALIDA... (version abreviada y fundante de un cuento novelado)

2010-10-24T05:39:00.000-07:00

¡Qué estúpida que se veía con el berimbau! Estoy plenamente convencido de que sólo quería llamar la atención. Que no me venga con historias de rituales a la orilla del río para favorecer la fecundidad de los sábalos ante la terrible depredación de la logia de pescadores del Paraná. Ni tampoco con rememoraciones de olvidadas alegorías de nuestros aborígenes. ¡Y mucho menos con clases de capoeira! Esa imbécil portaba el berimbau en medio del boliche para que todos la miremos. El glamour tiene esta clase de paroxismos que bien puede tocar lo bajo. Nuestra falta de esencia la suplimos con toneladas de excrescencia diseminadas por nuestro cuerpo. Esta loca era un excremento. Esa fue la primera reflexión que tendría en esta noche de salida con mis amigos, solo la primera....

Acto seguido de esta conjetura procedimos a sumergirnos en los vapores ligeros y difusos de la noche, en la enmascarada conjugación mística de la negrura y el misterio, en las luces cortantes como saetas, en el sonido chirriante del alma violenta, empezamos a gritarnos para entendernos, usamos nuestros ojos para matar y nos mataban porque no había ojos que nos matasen. Nuestros tragos largos eran una incitación a la apertura de nuestro espíritu guerrero, una flagelación a la timidez, un olvido del presente, un rapto fugaz a la razón, empezamos a darle sin asco al vodka ¡Y que sea lo que Dios quiera! Creo que ni Dios sabe lo que querría de nosotros en este momento.

Por mi parte mis dientes rechinaban ante la caca de mujer que portaba el berimbau, no podía no obviarla. Nunca tuve semejante pensamiento escatológico respecto de un ser humano, pero era lo único que esa falsa hippie me podía inspirar. Al fin, se fue, como se van todas las cosas y seguramente como todas las cosas volverá en algún momento. Los momentos son como la famosa víbora que se come su propia cola, se alimentan de sí mismos, están hechos de eterno fin y eterno retorno, son la síntesis de semejanzas y diferencias y por eso son únicos, pero diferentes a sus antecesores. De estas deducciones concluí que la mujer – caca volvería en otro momento como ya he dicho, pero sin el berimbau, lo cual me preocupó, llevándome a conjeturar las infinitas posibilidades que tendría a su mano para llamar la atención en otra no tan lejana noche. ¿Traería acaso una pandereta como collar? ¿Un violín como mochila? Estos delirios solo lograban que echara a perder el intenso frío de mi vaso, mis dedos goteaban el sudor del cristalino plástico, me llevé dos dedos a la frente, no para tenerlos, sino para enfriarme un poco. Es muy loco querer tener conciencia y locura al mismo tiempo en esta noche calurosa, húmeda, jocosa, que es un frasco de higos en almíbar, atrayente, alimenticia, mis amigos y yo somos niños golosos de sexo húmedo, faunos tocando las flautas de éxtasis, nos mataremos de locura por vivirla hasta que el astro rey tiña de dorados filamentos incorpóreos la materia circundante.

Ya trastocados de un modo más que inusual nos zambullimos en ese mar de cuerpos benditos, miramos a todos lados, yo pensaba en ese asqueroso berimbau (no me lo podía sacar de mi cabeza), nunca más desubicado, me acordé se Naná Vasconcelos, ¡que fuera de lugar estaría aquí! Tantas mujeres, tan lejanas, necesitábamos combustibles varios para llegar a ellas, pedimos más vodka, nos encendimos como antorchas de fuego sacro, ya estábamos para el chaleco de fuerza, cualquier bicho sería bueno para consolarnos en este zoológico musical. Era la hora del vuelo de buitres (nosotros) sobre la carroña (ellas).

El boliche parecía un casamiento, la pista era un crisol de edades variadas, los padres con los hijos (me consta) bailando los Bee gees. (¡qué putos!) las tetas de una vieja nos sacó, aún más, de quicio, fuimos bien al ladito para verla mejor y nos regocijamos en su seno, como debía ser, empezamos a bailar, como no es nuestro estilo, era un síntoma, una señal, el alcohol tomó posesión de nuestras dendritas, era ya el dueño absoluto de nuestra carne, de nuestras dormidas almas, un duende perverso que recoge los hongos delirantes de nuestros ensueños y los pone en escabeche para sus festines morbosos.

Ibamos eliminando nuestras posibles víctimas con juicios tajantes y con argumentos del mismo tenor, (ninguna nos daria bola, es una histérica, es cualquiera, es horrible, etc). Ese es nuestro problema, somos demasiado histéricos, no damos bola, (pero no somos cualquiera ni somos horribles). Continuamos dando vueltas y más vueltas en derredor, mirando, mirando y mirando, nos reíamos con los casos particulares que suelen acudir infaltablemente, son los bufones, los arlequines, los clowns, los hazmerreír, los cualquiercosa, entidades que surgen de conjugaciones de hábitos y factores sociales abyectos, seres humanos que cualquier censo nacional de población dejaría de lado por absurdo e inclasificable, allí estaban, más borrachos que nosotros, con el alma anulada, bailando su propio ruido, transpirados a mansalva, gritando consignas revolucionarias (armar la lucha, organizar la resistencia, ni olvido ni perdon), algunos tenían un tatuaje del Partido Obrero en su omoplato, había otro que le hablaba a una chica y se jactaba de haber presidido las reuniones de la agrupación “Quebracho” (juraría que era el hermano de Robinson Crusoe), otro hablaba de lo buena que estaba la música de Tito Puente, etc. ¡En que estado estaban y con qué coraje balbuceaban esas consignas políticas!

Como paradoja, este lugar es una maqueta de la sociedad de consumo en todo su esplendor, el concepto del materialismo materializado por doquier, por un momento pensé en ese instante si no somos como tristes latas de conserva en una góndola en esta pista de baile, quizás tengamos un precio conveniente establecido por el libre juego de la oferta y la demanda (¿libre juego?) si acaso estamos devaluados, si somos importados o no, (si acaso tenemos importancia), alguien nos compraría solo si satisfacemos alguna necesidad, pero con nuestra borrachera ¿qué expectativa podríamos saciar? Realmente me sentí sin alma en ese momento, una parrilla ansiosa de carne que calentar, ¿dónde quedé yo mismo? ¿me estoy divirtiendo? ¿es esto la diversión?, me apoyé contra la pared, me sentí un objeto de lástima, un vómito de la moral humana, me estaba traicionando (¡y cuantas noches habrá sido así!) mi persona había sido usurpada por la falsedad misma, mis principios anulados, supe así lo que significa ser un despojo de la lástima ajena. Si me vieran, ¡oh Dios!, si me vieran, no lo creerían, y acaso pensarían en dejarme de lado y acusarme de violador del sentido común que debería iluminar el espíritu de todos los hombres sobre la faz de la tierra, de este a oeste, de norte a sur, de lo alto a lo bajo, del infinito a la nada, y mas aún que un violador, un asesino de la evolución de la especie humana, del avance de las filosofías... todos estos hondos pensamientos torturaban mis sienes, estuve así un ratito más, y volví a la joda con mis amigos.

Cerca del amanecer empezó algún leve tumulto en la montonera, un agitar nervioso de manos en el aire viciado de la pista, una gritería confusa, el discjockey llamando con tono de alarmado a seguridad de modo airadamente insistente, eran diez, veinte, todos, nadie, nunca lo sabré, los chicos y yo seguíamos ahí, en el rincón de siempre, empuñando una repugnante transparencia aguachenta, mirábamos el piso de madera, una superficie atestada de envases vacíos, vasos rotos, hielos peligrosos, todo tipo de bebidas derramadas, prendas de vestir apiladas en cualquier lugar, por allí veía un desdichado desparramado en una de las mesas, varias parejas de fogosos y exultantes amantes prodigándose besos en toda piel expuesta a la intemperie, los envidiábamos, (¡por mil demonios!), pensaba, y seguro que pensábamos, el dulce momento del gran desquite, donde los roles serían los opuestos, puesto que “quien ríe último, ríe mejor”, ese era nuestro alivio. Pero la pelea continuaba, el tumulto era una masa informe de dementes sin chaleco de fuerza, un gordo colorado de furia se arrancó la camisa escocesa y se abalanzó sobre un grupito de rolingas que estaban mangueando cerveza a cuanta persona la tuviera, llevaban puesta la remera de Viejas Locas, los tiró al suelo a todos y paró en un asientito de la barra toda su humanidad, parecía una bailarina de cajita de música con problemas hormonales, contó hasta tres y se arrojó sobre ellos, de más está decir como pasaron de ser odiosos mangueros a ser alfombrado de la pista. Un fanático del Che Guevara clamaba a organizar la lucha y armar la resistencia (tal como lo adelantaba anteriormente), fue desmayado de un botellazo por la moza de la barra, que a su vez fue noqueada por un hielazo de desconocida trayectoria, algunos memoriosos indican que vieron surcar el susodicho pedazote en medio del patio, otros aseguran que rebotó en las paletas de uno de los ventiladores de techo y hasta algunos hablaban de un borracho enojado porque su ginebra estaba adulterada con agua (nosotros ya estabamos pensando en hacerlo por el mismo motivo). Sea lo que haya sido, la pobre (no tan pobre) moza se desplomó sobre la vitrina donde estaban todas las bebidas espirituosas que también se desplomaron con estrépito en el suelo y sobre el delgado cuerpo de la desdichada, la última botella que terminó de caer sobre su cabeza era la de un enorme champagne de cinco litros. La botella de ron explotó sobre el motor de la heladera, en pocos minutos todo ardió en la barra. Los golpes iban y venían, el gordo estaba tirado en el suelo terminando su rolincidio mientras tres mujeres fanáticas de Los Vándalos (banda de culto de Rosario) le clavaban las tachas de las pulseras en la panza y le escupían en la boca. Un cuzco que merodeaba por el patio mordía el tobillo de un hippie que andaba vendiendo chafalonerías a las damiselas en estado de ebriedad. El borracho que estaba desparramado en la barra se puso a orinar en la pierna de su vecino confundiéndolo con un poste de luz.

Nosotros seguíamos ahí, donde siempre, las llamas ya habían llegado hasta el cubil del sonidista, el globo terráqueo que adorna la entrada se precipitó impiadosamente sobre el cuidador de autos. Ante semejante cuadro decidimos no tomar más, acá ya no podía pasar más nada por esta noche, las minas estaban en la suya, cantándose a palos, arrancándose los pelos, los que estaban besándose se fueron urgente, los pocos sobrios (uno o dos) apenas vieron al gordo subirse al banquito rajaron como si el diablo quisiera tener relaciones carnales con ellos. Decidimos huir antes de que las cosas se pusieran más arduas, el ventilador de techo cayó encima de un cancherito que se había sacado el cinto para azuzar a las minas que torturaban al obeso (después me enteré que era el tío del gordo), su cabeza rodó por el piso y fue a para cerca del perro que bajó las escaleras llevándosela a la calle. El pobre hippie estaba rociándose la herida con una botella de Chivas que estaba a su alcance. Largaba espuma por la boca mientras cantaba el estribillo de “I am the walrus” de Los Beatles. Las seudo – artesanías se las llevó el dueño del boliche para comenzar a venderlas puesto que iba a ser el único modo de subsistir a partir de ahora....

Al fin, ignoramos de qué modo logramos sortear con éxito esta odisea infernal, el calor, el humo, el olor a alcohol, las llamas, la sangre, era nuestro querido boliche una maqueta en tamaño natural del trono de Satanás (otra maqueta más), creo que he visto su sombra proyectada en la pared, otrora blanca, siento en mis fosas nasales su olor a macho cabrio, veo con mis ojos barritas de azufre en las escalinatas de la escalera, veo las pezuñas todavía humeantes en el piso de parqué. El perro estaba debajo de la mesa del pool lamiendo la nariz de la cabeza. Por fin llegamos a la puerta de salida, decidí dar una última mirada hacia atrás, vi las escaleras por última vez, a una rubia que venía bajándolas le estrellaron un mingitorio en su testa. Arriba, sonaba la última canción que acaso sonaría en la pista, era “La montaña” del Flaco, los cimientos temblaron, toda la parte superior del edificio se desplomó, terminamos de cruzar la salida, gracias a no se qué cosa nos salvamos, en el puesto de panchos de la esquina, estaban los recolectores de basura leyendo “La Capital” bien piolas, no se habian dado cuenta de nada. Aún tenía el vaso en mi mano, lo tiré al cordón de la vereda, lo mismo hicieron los chicos. El caso es que los recolectores de basura sí se dieron cuenta de la mugre que hicimos tirando los vasos en el lugar que ellos habían limpiado. Nos gritaron ¡EHHHHH! ¡¡¡¡QUE ESTAN HACIENDO!!!! y se nos vinieron al humo. No tuvimos tiempo de reaccionar, nos desfiguraron a puñetes. Hoy estoy aquí, en mi casa, recién vengo de la guardia del hospital, tengo muchos moretones, que se la a hacer.... nada es perfecto.

23/02/03

DESPUES DEL ULTIMO PELDAÑO

2010-10-16T08:16:00.001-07:00

Después del último peldaño de concreto, está en vos confiar que hay otro, imperceptible, ahí, donde solo podés puede ver el fondo del abismo liso, duro, concluyente. Ese peldaño está esperando que alguien le falte el respeto, que lo ensucie con polvo, que rasguñe su lisura de aire de una vez por todas. Y hay peldaños, miles de peldaños más, y hay un “más arriba”, faltas vos, faltan tus pisadas, esas pisadas que ahorrás con avaricia, poniendo todo en un plazo fijo cómodo y a tantos años como los que te quedan de vida.

Cada paso que no usaste no dejó huella, ni achicó distancia, pero te alejó de tus deseos. Cada paso que no despilfarraste en la ruleta, te hará más miserable que jugándotelo todo al número que se te cante, ese número, posiblemente haya sea el de tu calzado, que te durará un poco más en su vida útil, pero sólo eso. El peldaño, perfecto imbécil, no existe y no lo ves por que no cambiaste el cristal de tus anteojos cotidianos. Si hasta para eso estás tan vago. Vas chocándote cacharros no están a la altura de las heridas que te abren en la piel, sonrisas bufonescas y sangrantes en tus extremidades. Vas por la vida miope de ilusiones. Fijate un poco ¡Mirá! ¡Si, mirá! Y también, por favor. Dejá que podamos abrir las ventanas de tu casa para apreciarte. Pero… ni siquiera te soltás de los pasamanos. Ahí, a punto, aferrado con las uñas al hierro oxidado de la baranda. La seguridad es tu cárcel.

Allá arriba están las nubes. Acá abajo estás nublado, lloviznando suspiros, por que ni siquiera llegás a lluvia intensa, a una tormenta que excite a escribir poemas. Está en vos confiar que hay otro peldaño ahí, en que podes estar ahí, invirtiendo un paso en lo que no se ve. Allá arriba están las nubes, en tus pies están las alas para llegar. El fondo del abismo está destinado a los que se animaron a desear las nubes. El resto, sólo se hizo mierda contra el suelo al caer de una escalera de cemento.

IBA CON DEDICATORIA, PERO HOY NO TENDRIA SENTIDO

2010-10-07T07:08:00.001-07:00

Una idea me dio a luz por cesárea ayer a las cuatro y veinticinco de la madrugada, llovía mucho, lo recuerdo, veo la calle mojada y se que llovió. Un tajo sangrante fue el precio que tuvo por pagar, por bisturí, el escriba cirujano usó un tramontina que de ahora en más usaré en los asados que me inviten mis futuros amigos, por que mis amigos serán carnívoros por derecho propio y también alcohólicos, yo los dejaré ser así, por que seré su amigo y querré lo mejor para ellos como así también querré lo mejor para mí en esta escasa vida de mosca tsé tsé con forma de ser humano dominado por teoremas y cumbias.

Y como decía, luego de las feroces carneadas que nos daremos a la vera del Paraná, saldremos a efectuar tocamientos inverecundos a las chicas en la calle, alentaremos a que se tomen de los pelos y les negaremos cigarrillos y cerveza adentro de las bailantas, por que ser lindas y húmedas no les da derecho a vivir a costillas de nosotros, los demás, por más que un libro santo haya dicho que ellas mismas hayan sido talladas de una costilla de uno como nosotros.Por cierto, a mi las costillitas me gustan sequitas y con la grasita bien chamuscada.

Muchachos ¿vamos de asado? Si, me llamo M. (no como la hija de Lito Vitale) y ayer me parió una idea que ahora está en terapia intensiva – conductista por que le costé mucha sangre.

POLICIAS EN ACCION - DOCUMENTOS AMÉRICA Y TODAS ESAS PORONGAS

2010-09-26T18:54:00.000-07:00

Para esos programas, las peleas, los peleadores, los delitos, los delincuentes, los criminales, los crímenes, las peleas, los peleadores, etcéterea, daría la sensación de que sólo existen entre los marginados y los marginales. ¿Acaso todo lo que muestran pasa en esos sectores? ¿Acaso nunca van a filmar a un delincuente de cuello blanco, una pelea entre gente de boliches de alto nivel? Los programas de esta calaña hacen fidedigno eco de la estigmatización criminal, de la selectividad del delincuente por parte del poder policial, hasta el punto de que la selectividad ya no pasa solamente por el estado sino también, como podemos ver, por los mismos medios de comunicación que seleccionan en el 100% de su producción mediática a personas de escasos recursos y de barrios periféricos.

Por otra parte, esa gente a la que filman, pienso, tambíen aceptan ser filmadas en ese momento, una forma de, quizás tener unos trístemente célebres minutos de fama por un problema de usurpadores o por un perro que le mea los malvones a la vecina, para luego, un día, mirarlos juntos en la casa de algunos de los otrora peleados.

Los que van a hacer notas a las cárceles jamás irán a los pabellones de los presos "VIP" o de los peces gordos, fíjense que siempre irán a los de la primera línea de fuego.

Como sea, creo que jamás veremos a un par de canas en accion con un CEO estafador o un escribano truchando escrituras y todo esto es por que lo marginal garpa.

Extraña simbiosis,

ser marginal

le garpa al show

el show, al marginal

le garpa con aire

y el aire al show

le garpa con pauta.-

OBSERVACION

2010-09-22T19:02:00.000-07:00

Había sobrevivido a la desesperación, viéndolo, se podía afirmarlo sin titubeos. Ese modo de mirar el verde joven derramándose en suaves sobras sobre la vereda de la plaza eran de una mirada que supo ser tierra arrasada y ahora renace en tímidos brotes... verdes ojos jóvenes renaciendo de un leño carcomido, verlo era presenciar un milagro en sí mismo, se podía saber eso de solo mirarlo. El mundo tenía su verdadero color en sus ojos, había prescindido de la urgencia, de las fantasías, conoció el desierto de la soledad, se desgarró con zarzas de quimeras, supo tanto de la hipocresía que conoció la verdad, la suya, pero su verdad. Al menos se sabía que vivía sin mentiras. Y uno podía darse cuenta por su sonrisa. Ese hombre era feliz sin motivo para serlo. Había sobrevivido a los motivos para ser feliz. Era feliz. De verlo ver, uno, hasta sin querer, podía saberlo.

CIRILO ESTEVEZ - EL PEDORRETA

2010-09-15T12:11:00.001-07:00

Cirilo Estévez tenía una singular forma de seducir. Cada vez que se le cruzaba una mina que le gustaba el tipo comenzaba a tirarse pedos. Según como él creía que venía la mano con la fémina en cuestión así usaba su herramienta de donjuán: si veía que la dama no era una presa difícil se tiraba un pedo en una sola cuota sin recargo, en un solo acto y con garantía de eficacia. Según fuera necesario llamar la atención el pedo era sonoro, pero, sino, era silencioso. Ahora, si era necesario trabajar lentamente la causa, los pedos eran intermitentes, intercalados, contados con cuentaganado de ser necesario para no sobrepasarse en las emisiones - todo seductor de buena laya cuenta con estas herramientas - y lanzados en derredor de la dama, cosa de marcar territorio a potenciales pedórratas que anden merodeando el mismo objetivo, a veces, la pedorreada se hacía en forma de "caminito" para que la señorita se viera a tentada a seguir el sendero de ese olor que la acosaba. Hasta tal punto llegaba el refinamiento de Cirilo que nunca, jamás se le conoció uno de esos flatos que vienen con "regalito para el calzoncillo" como suelen decir algunos.

Como es de esperar, Cirilo jamás cosechó ninguna victoria, mas bien, en sus ataques consechó un inmenso vacío a su alrededor en los momentos de cacería, pero a él no le importaba, creía que era el precio que había que pagar por tener una vida vivida a su manera y con sus códigos. Nadie muere mejor que el que muere en su propia ley decían los griegos, o los normandos....bueno, uno de esos pueblos.

Cirilo murió el día que se enamoró de verdad por primera vez. Aquel día no pudo tirarse pedos nunca más, hasta que explotó por los aires dejando un espantoso olor a piquete estomacal. Y la chica decía - dicen algunos - que Cirilo le gustaba de en serio.

Tal fue el destino de tan singular play boy...

FIESTA DE LA AGRICULTURA 2010 - ESPERANZA - DE LA REINA QUE NO TUVO REINO

2010-09-12T10:04:00.000-07:00

Creo que no hay cosa más cruel en la existencia de un ser humano que el que le hagan añicos las ilusiones. Que te prometan un caramelo y luego te digan "mentira", que te hagan llegar hasta el altar y que te dejen plantado, que te digan que ganaste, y en realidad perdiste. Y para mi no hay con qué, la gente de esa clase merece lo peor de lo peor, no me importa si obró consciente o negligentemente, merece lo peor que se le pueda ocurrir al más refinado espíritu sádico que pulule por el universo, hasta el punto tal de que la muerte sería casi una indulgencia para el criminal que, a la vez que da, quita en el mismo momento, tirando por la borda todas tus ilusiones y destruyendo con un martillo ese hermoso castillo de cristal que dijo que seria solo para vos. Es así, quien traiciona la felicidad merece toda la tristeza. O al menos es la bronca que sentí cuando, ya en la cama oía desde la tv que la reina nacional de la agricultura no era reina sino que el premio pertenecía a otra debido a "errores involuntarios" en la transmisión, en el jurado, en el que se yo y bla bla bla. Pero qué gente más hija de puta y bastarda. Pero como sea, sino, miren, miren el video y díganme si no les da bronca!!!! Ese asalto a la ilusión no se recompone con nada en esta vida!!!

CULTURA ROSARINA: SUSANA GAROSA O LA POESÍA BIPOLAR

2010-09-08T15:18:00.000-07:00

El futuro, sin ser el "hoy", siempre nos da revancha respecto del pasado. Y esta afirmación se da necesariamente por implacable que haya sido la aplanadora de la historia oficial impuesta por el oficialismo de turno respecto de las"irregularidades" o "anormalidades" de la otra historia, la no contada, la de los derrotados, la de los "nadies" en un decir de Galeano. Por fortuna, para nuestro deleite posterior, siempre quedará en ese liso camino pavimentado, liso y uniforme de esa "historia oficial" alguna fisura, algún desnivel, algo distinto que nos dirá que las cosas no fueron tan como nos la contaron y ese desnivel se llama "revisionismo histórico". La posibilidad de practicarle la cirugía estética al rostro de la historia oficial me llegó nuevamente través de una vieja y enmohecida revista que dormitaba en la oscuridad de la buhardilla de la casa de mi abuela, noble señora dada a acumular en aquel lugar un montón de cosas tales como bolsitas de nylon, botellas de aperitivos diversos de sidra, maples de huevo, alambres oxidados y, por supuesto, un montón de revistas de la época, entre las cuales, se encontraba la revista "Poesía nuestra, poesía mía", más precisamente, su número 3 año XXX número 244 del año 1955 nos trae la figura de una egregia señora dada a la palabra escrita «y a la hablada también» según supieron decirme tiempo después ancianas señoras que decían haber compartido con nuestro personaje largas mañanas en los helados inviernos de la ciudad.-

La revista que hallé vuelve a traernos más luz a las tinieblas que nublan de ignorancia su percepción a nuestros ojos. Esa revista, que hubiera podido ser firme candidata a envolver huevos en la verdulería, a encender el fuego de un asado o a servir de alfombra en los pisos los días de humedad es, quizás uno más de los pocos testimonios fieles que historian atisbadamente la existencia y la obra de quien a continuación nos referiremos. Agradezcamos, entonces que esa revista sea hoy un documento histórico y no un simple y vulgar papel destinado a auxilios domésticos variopintos. Y debemos decirlo así es así por que "Poesía nuestra, poesía mía" era para su época un lobo con piel de cordero puesto que, disfrazada de inocente revista de cultura, era en realidad, un peligroso libelo anarquista que ya lo denotaba hasta en su título primitivo: "Poesía no rima con poseía» que, luego de los hechos sangrientos del golpe militar de 1930 acaecidos en Buenos Aires, sus editores se vieron obligados a cambiar por el más tenue de "Poesía nuestra, poesía mía" y aún así no bastó para que los sucesivos golpes militares ocurridos en argentina, buscasen desesperadamente hacer desaparecer todas las ediciones, si acaso ello no ocurría previamente en una fogata de la mano de decepcionados lectores considerar a la revista "una bosta poco creíble", según me confesó una de esas nobles señoras memoriosas que decían conocerla a ella, si, ella: SUSANA GAROSA, nuestra figura la del día de la fecha con escaso reconocimiento, y, por que no decirlo, nulo también.

Qué hacía una revista de esas en casa de mi abuela, y como es que había sobrevivido a tales purgas ideológicas, es un secreto que mi abuela se llevó a mi tumba, junto con su martillo, su hoz y su vestido rojo carmesí favorito, conforme lo estipuló en su testamento y que nosotros respetamos al pie de la letra puesto que era el requisito indispensable para poder heredarla, conforme nos dijo el escribano. Como sea, nunca creí demasiado en el comunismo de mi abuela. Bueno, creo que es tan difícil creerle el comunismo a quien poseía vastas hectáreas de campo en Pergamino como creerle el budismo a quien se rapa la cabeza y se hace vegetariano pero vive conectado a la computadora leyendo textos orientales mientras analiza las cotizaciones de la bolsa.

Escuetamente nos cuenta la revista que ella era conocida comúnmente como la "Su" Garosa, hija de un prominente empresario cárnico beneficiado con el Pacto Roca Runciman que fundó en el siglo pasado, por allá en 1937, una empresa que él bautizó con el apodo de su hija: La SUGAROSA, que funciona hasta el día de hoy en manos de nepaleses, vietnamitas y malayos. Mas a su historia ya nos hemos referido anterioremente en este blog y hacia allí nos remitimos. Habíamos dicho en aquel entonces que su poema "el chorigol" era la única obra que había escrito, mas hoy, habiendo ahondado más en su vida y su obra a través de la revista "Poesía nuestra, poesía mía" nos hemos encontrado con el "lado oscuro de su luna" lado que complementa y completa aquella línea precursora que formó con la famosa escuela de la "poesía orgásmica" demostrada ¿magistralmente? en el poema "El chorigol" que escribió minutos antes de su muerte. Si, ese "dark side of the moon" de su vida está conformado por una oculta y velada bipolaridad que la mantuvo en jaque durante toda su vida, pasando de la euforia olímpica a la depresión posguerra en milésimas de segundos, del amor al odio en un santiamén, del amén al fuck them instantáneamente. Semejante trastorno, como es de esperar, no dejó de influirla en su obra. En ella puede reconocerse un tema excluyente: el sexo explícito y de eso, hasta hoy, no dejamos ninguna duda al respecto. En lo que su bipolaridad se manifiesta es en su técnica compositiva para tratar el tema que tomando referentes podemos mencionar que está a medio en camino entre aquella Alejandra Pizarnik de ayer, de hoy, de siempre y la de hoy, gracias y nunca más, Belén Francese. Su vida es la vida de una "ella" dividida en dos "ellas" hechas una: esa, la que siente lo mismo que las dos que lo dicen de distinta manera.

La una en las elevadas nubes retóricas que difuminan dulcemente los rayos del inspirador Febo evitando de esa manera dulcificar muy demasiado empalagosamente el néctar y la ambrosía que Io, Euterpe y Calíope siembran en los fértiles valles del Olimpo, ellas mismas elaboran artesanalmente para luego derramarlos abundantemente con sus cornucopias sobre la pluma de fuego empapadas de las tintas sangre de macho cabrio galopante en celo con la que Susana, la bifronte, incesantemente desparrama lúbricamente sobre una hoja blanca y virgen que, trazo a trazo, es desgarrada por una irrefrenable pasión digna de titanomaquias eróticas viriles, sublimes, egregias, nobles, buenas sanas, lícitas, prudentes y, a la vez, delicadamente osadas. En en su genio que el tótem y el tabú se explayan con tal refinamiento que pueden tratarse en las bocas qeu lo propalan con total inocencia y castidad, labia de ángel, verbo níveo y alado, adjetivo luminoso y celestial, música de las esferas, gorjeo fraseado y canoro, libidinoso almíbar de letras azucaradas, gramática no apta para diabéticos. Tal era su gracias que no faltó quien haga el gracioso juego de que su poesía orgásmica era «poesía origámica» en alusión coqueta a las formas de papel de origen nipón, es que es así, en esta, una de sus ellas, todos es juego inocente y grácil, salpicón de luciérnagas en la noche, salpicón de astros en la bóveda celestial. Y esta última descripción es su poesía, un fragante universo de amor, una arquitectura delicada, pero no por ello menos fuerte y contundente directa hacia el corazón del lector.

La otra, lejos de las alturas, es el descastado y aborrecible precipicio, la descocada letrina hacia la que se deyectan las podredumbres todas del universo todo que allí se mezclan, se procesan, se asimilan, se cuajan, se emulsionan, se confunden, de avulsionan, se acceden, se aluvionan, se mixan, se contaminan, las unas de otras. Ella es el receptáculo de todo lo infame, de la canalla, del bacilo sádico nacido en la caja de petri más infecta que enferma lo sano y roe malvadamente la salud ubicada en el anaquel más decrépito y sucio del laboratorio del mismísimo Belcebú. Y no solo acumula toda la baja calaña nacida en los zanjones con agua estancada de los barrios putrefactos de la galaxia ya que, al igual que un sapo fumanchero, al igual que una vaca empastada que busca explotar desesperadamente como una canción de Neruda, ella de despachan a pura regurgitación explícita, lírica y chabacanamente a través de una forma escrita que es un atentado a la escritura, no ya como arte, sino como modo de comunicarse en sí mismo. La obra supurante de este basilisco suena a gárgara de rockero moribundo y empastillado en sus veintisiete años -linda edad para que un rockero muera como un bello cadáver-, a riachuelo empetrolado bordeado de chaperíos encimados y desbordantes de patetismo. Cada una de sus letras es una célula anómala, cada palabra es un pólipo, cada estrofa es una metástasis, toda su obra es un cáncer terminal ramificado, bajo, abyecto, desalmado, promiscuo, demente, incestuoso, escrofuloso, dodecafónico atonal, neoliberal, marxista, judío, ateo, homosexual, musulmán y raeliano, directo como un rayo mortal, sin medias tintas, al grano, al palo y a la bolsa, una guillotina drástica, sexópata, disciplinada, insensible. Esta ella escribe desde ese lugar donde el hondo bajo fondo se subleva para erigirse en un siniestro obelisco, un gordo y venoso símbolo fálico cuya superficie esta inscrita con letras de materia fecal.

Ellas, dos, la una y la otra, son ella, ella sola, Susana Garosa, "Su" Garosa, la chorigolera rosarina. La "poetisa" -le decían- en un ingenioso juego de palabras que aludían a su pretendida calidad de escritora y a su metro treinta y cinco de estatura. En definitiva, ambas escriben de lo mismo pero distinto, sobre el deseo, la pasión, la soledad, la carencia , el encomio de la carne, la promiscuidad, el sexo desenfrenado y promiscuo que no se presenta a la ocasión pero que tampoco se le ofrece, muy a pesar de aquellos atributos que la carencia de estatura otorga usualmente a las damas con ese requisito.

Y fue en, señores, «Poesía nuestra, poesía mía» que encontré , aparte de la somerísima biografía de Susana Garosa este poema donde se nota ostensiblemente la bipolaridad a la que referimos y describimos en extensión párrafos arriba. Demás está decir que esta publicación fue hallada en la sección «Correo de lectores y escribas amateurs» en tamaño de letra tipo clasificado y siendo uno más de otros treinta en la misma página. Es por eso que, como dije al principio, éste es un verdadero hallazgo, es como hallar, entre tanta piedra, una pepita de oro. Quiera que el tiempo nos traiga otro poco más de historia de nuestra querida Susana Garosa, y termino esta historia con su poema sin título que, en homaje titularemos «Bipolaridad».-

BIPOLARIDAD

Hombre, te busco en mi sed y en mi hambre
anhelo, señor, un banquete de tus dones
te ofrezco mi virtud dormida en sangre
dale, chongo percherón, bajate los calzones
y hacé de mastil que yo hago de enseña patria
flameándote a los cuatro vientos y a los gritos
gritos de flor saciada en tu agua bendita
como un mar que no se cansa de saciar los riscos
una arena que no cesa al mar contenerle su ansia
y yo de ser tu nena mala que quiere chirlitos
y una buena mamadera que me quite las ganas
de querer tomar mate en bombilla de piel humana
infusión, alabada esmeralda, me exalta, fuego dormido
eres mi color preferido, fuego rubí, caña quemada
mi budín de pan, mi pato a la naranja
juntos hagamos un copetín a pura jarana
vos me das tu salamín, yo te rifo mi empanada
hay un solo numerito en toda la jugada
y es para vos, así que andá cantando ¡Bingo!
Hagamos de nuestro encuentro
un Olimpo inmaculado y puro
es de vos mi apetito fino, femenino
al verte a vos tan potro y tan duro
vení que te dejo blandito
te cabalgo feroz y sin apuro.
Hombre, te busco en mi hambre
son y alelí, puro pétalo y estambre
vení, y dame un happy hour
que a esta hora, mi chichí tiene calambres.

ILACIONES DE BARGUT, EL RUTAMARO

2010-08-30T18:42:00.000-07:00

Dijo Bargut a los carpinchos isleños: "Esta es la trasnoche de mis pensamientos, es el dos al precio de uno de mis sentencias, es el happy hour de mi sabiduría, los emborracharé de luz, los curaré de las sombras. Esta ocasión, mis queridos, es el outlet de la sapiencia"

Y los carpinchos chirripiaron: Eh, largá la posta Bargú
Y Bargut dijo: "Este, muchachos, es el apocalísis, pero sin lo jinetes, sin la bestia, sin el séi séi, sin la protituta y sin lo muerto que se levantan de la tumba"

Los carpinchos volvieron a chirripiar: Largá Bargú o nos vamo a pastar

Entonces, Bargut inspiró un chorro de aire fresco, límpido, rebosante de frescura, cerró los ojos y sus párpados cerrados transmitían tal quietud y tal profundidad que los carpinchos enmudecieron como si estuvieran viendo el hongo de una bomba de hidrógeno. Entonces, Bargut se tensó y parecía que de un su interior iba a salir algo que cambiaría el orden total. Los carpinchos comenzaron a chirripiar de éxtasis ante lo desconocido por venir del interior termodinámico de Bargut. Entonces, Bargut abrio los ojos y dijo:

- No che, disculpen, pero hoy tengo muy los pies sobre la tierra y no me sale decir de esas cosas que no se entienden pero que suenan lindo.

- Pero Bargú que pasa che, nos tás forriando vó - chirripiaron los carpinchos reventados de bronca.-

- Paren boludos, paren ya me va a salir, es que... es que... estuve enamorado, y creo que aún lo estoy, y que algo de todo eso me cambio, y quizás el sol que siempre tiene su mismo color hoy me parezca de otro color, que quizás mi corazón sea más sabio, que quizás la lluvia me resulte más amarga al verla caer triste desde ese cielo de gris y de hielo que todo lo cubre. Y sepan, boludos, que, ida la fantasía solo me queda ilustrarlos, ya no con lo que nunca fue, sino con lo que ha sido, ya no más con espectros y ectoplasmas de incomprobable existencia, ahora ha de ser con uñas que se hundieron en la tierra, con dedos desgarrados por ganchitos de abrochadora mal abrochados, no les vengo a ofrecer pócimas de brujos errados, les vengo a ofrecer vino en cajita a cinco pesos en el supermercado coreano.-

Ante esas palabras los carpinchos se fueron al supermercados, y Bargut, se quedó llorando.

Y así era cuando Bargut y los carpinchos se juntaban cada tanto...

NADA NI NADIE

2010-08-28T10:56:00.000-07:00

Nada ni nadie

es para siempre

excepto vos

poseedora del don

de poner sin mas

donde había un punto final

una coma

o un punto y coma.

Es que no hay

Nadie más eterno

Que quien puede corregir

De otro su autobiografía

Con su propia letra

Con su propia rima

Con su propia prosa

Relatando las vidas

Que no volverán

Sino releyéndolas

En ese, nuestro libro

Que se escribe

Día a día

Con diversos textos

Con distinta tinta.

PEQUEÑOS CAMBIOS DE LO TAN COMUN

2010-08-22T07:36:00.000-07:00

Después de tres meses de no hacerlo, volver a repetir el trayecto rutinario de todos los días durante trece años y medio una vez más me motivó a hacer un juego que de modo casi inconsciente y casi lúcido a la vez realizo, ver los cambios desde aquella última vez hasta esta última vez. Es fácil, si percibimos la evolución en el día a día no nos damos tanta cuenta de lo cambios o, más bien, no nos resultan drásticos. Pero si pasa lo contrario, los cambios nos resultan drásticos y da lugar a soltar a los cuatro vientos: “Pucha, cuánto cambió todo desde la última vez”. Y acomodándome en el preludio me dije “Pero son tres meses, boludo, no vas a encontrarte con grandes novedades en los cuarenta kilómetros de viaje por la ruta 9”. Si, es verdad, no me encontraría con que el oeste ahora es el este ni con que el cielo es la tierra, pero a lo que iba es a esos pequeños detalles del paisaje que corría detrás de la ventanilla y adentro del ómnibus. Quise ver cosas que no vi durante todo ese tiempo aún sabiendo que no encontraría una gran revolución, pero quizás, si, pequeñas revoluciones dentro de ese continuum monótono. Y recuerdo esto:

1.- El chofer del ómnibus de ida nunca lo vi en mi vida.

2.- Corroboré que el descuento docente corría días sábados también.

3.- Hubo un leve desvío de trayecto del ómnibus a la altura de la terminal, en lugar de ir por Urquiza dobló en Cafferata y siguió por Santa Fe. Luego, supe que era por uno de los famosos corralitos de Aguas Santafesinas.

4.- Al llegar a la circunvalación, vi lo avanzada que estaba la construcción del tercer carril sobre el puente, vi grandes cantidades de tierra agregadas a los costados.

5.- Pasando Fisherton vi las nuevas canchas de tenis del Mago Coria, y casi llegando al aeropuerto una obra destinada al mundial de hockey había avanzado bastante. El puente de acceso al aeropuerto estaba avanzando, se habían terminado los rulos de acceso y habían cavado en las zanjas más profundamente.

6.- En Funes pusieron unos cartelitos rústicos indicando los nombres y las alturas de las calles.-

7.- La ruta a012 que cruza con la 9 está mejorada a la altura del cruce anteriormente había unos badenes capaces de detener a tanques de guerra.-

8.- Arriba del ómnibus había un cartel que rezaba que hasta que la ley que dispone el 50% de descuento para estudiantes universitarios no estuviese reglamentada y publicada en el Boletín Oficial, se seguiría cobrando con el 25% de descuento.-

9.- A la vuelta, el chofer también era otro que jamás vi.

10.- En Roldán, del otro lado de la ruta, en una casa a medio demoler habían construido un galpón por encima de ella. Era pintoresco ver a una casa adentro de un tinglado.-

11.- Del otro lado de la ruta, a la altura de la AO12, vi a una parrillada que se anunciaba por allí funcionar por vez primera, logre distinguir a un asador cocinando costillares enteros a la estaca.

12.- Pude ver a lo lejos el nuevo estadio donde se jugará el Mundial de Hockey con sus luces encendidas en el Jockey Club.

Y estos fueron todos los cambios que pude ver, todo el resto me pareció tan común como siempre. En definitiva, es justo lo que me esperaba y nada más. Y pensar que en aquellos primeros años todo ese trayecto que parecía mágico hoy me resulta tan común. Es que me resisto a creer que no puede no haber cosas nuevas que le busco esos detalles al cuadro. Quizás esto explique mi embelesamiento por el “Jardín de las Delicias” del Bosco.

FIELES CUSTODIOS

2010-08-17T14:21:00.000-07:00

Terminal de ómnibus de Rosario, medianoche del domingo.

LOS STENCILS DE ROSARIO - POR IGNACIO FOSCO

2010-08-12T10:48:00.000-07:00

Tiempo atrás, Nacho me pidió autorización para usar material de rosario stencil a los fines de realizar un corto para una de las materias de su carrera. Este es el resultado. Es lindo ver que eso que uno hace de puro gusto en algún momento también sea útil para alguien. Agradezco los créditos y la nobleza de pedir permiso, cosa no muy común hoy en día.

SOMOS MELODIA

2010-08-03T11:50:00.000-07:00

Marco creía que la existencia de cada persona es una melodía en constante ejecución, y también pensaba que alguien se ponía a silbar lo que en ese preciso instante se le ocurría o si en cualquier instrumento ejecutaba lo que le viniera en gana, esa persona podía darse el gusto de escuchar algunos sonidos de esa melodía que era. Acaso cabría preguntarse si Marco se preguntaba si alguien era capaz de escucharse a sí mismo aunque sea un poquito su propio tema. Y me atrevo a preguntarme si Marco se preguntaba más todavía: ¿Cuántas personas, hoy por hoy, podrían darse el gusto de saberse constante melodía que fluye incesante como un río que solo es silencio, tan solo silencio por que nadie quiere escucharse? Para escuchar nuestra propia canción hay que frenar el vértigo y el ruido, el apuro y el estruendo, suprimir la urgencia prescindible, lo impostergable perecedero. Buscar un poco de esa melodía nuestra, un poco de esa música, escucharnos un poco, aunque nos pegue más de la cuenta hacerlo, nos haría muy felices. Creo, me pregunto ¿Hubiera Marco podido responderse así a sí mismo?

UN HECHO - DOS INTERPRETACIONES DEL MISMO

2010-07-28T19:06:00.000-07:00

1
Lord Marianus, tomando un cortado en el barcito de la facultad, mira la lluvia e inspirado elabora esta construcción gramatical:

“Bella lluvia, cabellera cristalina de una dama gris que se derrama tenuemente sacudida por los caprichos de Eolo sobre todas las cosas. Reciben tu caricia los carcomidos tejados, las copas de los árboles en vísperas del otoño melancólico que llega en cuentagotas a nuestro hemisferio. Adoraría poder conversar contigo, perderme en tu fonética de truenos y goteos, en tus nubosas oraciones que se van a un universo paralelo a seguir embelleciendo la tierra reseca y anhelante de su presencia perfumada de húmedos bálsamos. Ah, querer ir, quererte ir y seguirte como si fuera un peregrino fiel de tu gloria…”

2
Lord Marianus saliendo de la facultad, sin paraguas, sorprendido por un feroz chaparrón:

“La puta madre lluvia de mierda ¡Justo ahora que ando sin paraguas! Que pare de una buena vez que estoy podrido de este clima malparido. Nubes trolas, vayan a llover a las praderas de Belcebú. San Pedro metete las gotas en el orto vos y todos tus querubines. ¡Todo mojado, me cacho en dié, encima la ropa del laburo! ¡Pisé una baldosa floja y la remilputacarajoconchadelaloradetodaslaslluviasdelorrrrrrrrrrrrrto! BASTA DE LLUVIAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAA

DANGEROUS

2010-07-16T19:11:00.000-07:00

EL ARTICULO 2 DE LA CONSTITUCION NACIONAL ARGENTINA

2010-07-15T18:14:00.000-07:00

Luego de los debates que se sucedieron a raíz de la sanción de la ley que permite que personas del mismo sexo puedan contraer matrimonio me cabe preguntar qué sentido tiene que un Estado sostenga económicamente a una religión determinada. En Argentina, el artículo 2º de la Constitución Nacional prescribe que el Gobierno Nacional sostiene a la religión católica apostólica romana. Aclaremos que el "sostener" significa "bancar" y "bancar" es ayudar económicamente. Ergo, el Estado ayuda financieramente al Estado, y no solo con plata, sino también eximiéndolo de todos los impuestos habidos y por haber por serle atribuida a dicha Iglesia el carácter de persona de Derecho Público no estatal a través del artículo 33 del Código Civil.

Para sostener esta preferencia del Estado por una religión en lugar de otras se argumentarán motivos históricos por el rol fundante de la Nación de esta Iglesia según lo hayan interpretado los legisladores de 1853. De mi parte creo que, a esta altura de la historia de la humanidad hay más motivos para quitarles el sostén que para seguir dándoselo.

Entiendo que un Estado no puede sostener a una religión que no sea capaz de sostener la más mínima y respetuosa igualdad de derechos fundándose en interpretaciones anacrónicas de escrituras para ellos sagradas. Las Iglesias, entendidas como comunidades de fieles, y sus escrituras, no son más que construcciones humanas que no provienen de Dios, porque para ellos, simplemente, Dios es una construcción fundada justamente en su Iglesia y sus escrituras que justas configuran un dogma del cual se construye la religión. No hay religión sin dogma, pero es justamente el dogma el que repugna de la idea misma de Dios. Dios, no es susceptible de dogmas porque el sentir a Dios es una experiencia subjetiva que, aunque no parezca, debe huir de los dogmas que las religiones. Por esto creo que el Estado debe garantizar la libertad de cultos y nada más, sin distinción de religiones, sin prevalencias ni detrimentos.

Y yendo concretamente, a la Iglesia Católica Apostólica Romana, a raíz de su anacronismo, de constante negativa a reconocer la naturaleza humana del ser humano, dotado de pasiones, pulsiones y sentimientos, de su constante negativa a entender que el ser humano está dotado para disfrutar del placer sexual como le plazca y no solamente para procrear, una religión que somete a sus ministros a un celibato que, justamente, niega su naturaleza humana, que le impide coger y tener una pareja, que a raíz de esa negativa se generan lamentables casos de pederastía y abuso infantil que con el paso de los años va in crescendo y se hace cada vez más inocultable. Una religión que trata de enfermos a quienes sienten su sexualidad de otra manera o a quienes opinan diferentes respecto de sus dogmas y sus escrituras. Una religión que, directamente, no ama a su prójimo como se ama a sí misma, que no reconoce que los derechos son para todos, que no reconoce que un Estado legisla para todos y no para el grupo de "gente sana y notable de la ciudadanía". Una religión no debe ser sostenida por un Estado, pero mucho menos esta religión de la cual estoy hablando. La Iglesia Católica Apostólica Romana.

LE HARE UNA OFERTA QUE NO PODRA RECHAZAR

2010-07-14T14:41:00.000-07:00

Medio que le huyo a lo autorreferencial pero no me queda otra para contar la "acnédota" como diría una vieja y finiquitada vecina menemista. Pero bueno...deberé contar que en el transcurso de este año cambié de trabajo, pasándome del ramo educativo al tribunalicio y cambiando hordas de adolescentes alienados por horas de abogados igualmente adjetivados. Con todo, el cambio redundó en una enorme felicidad y alivio que de momento no viene al caso. Y así las cosas, dada mi condición de novato, me tocó estar durante la feria judicial atendiendo la mesa de entradas del juzgado civil en turno. La idea del juzgado de turno en feria es atender las causas urgente, que, como toda causa urgente, suele ser para ayer aunque se tramite hoy. Pero lo gracioso no tuvo que ver con ninguna urgencia ni nada de eso. Fue en un momento determinado que me hallaba atendiendo a un abogado y habiendo otros dos hablando con la secretaria adentro que suena el celular de uno de ellos, teniendo como ringtone el "Brucia la terra", más conocida como el tema de "El Padrino". Y fue que en ese momento asocié mi lugar de trabajo y lo que tengo que ver diariamente con la temática de la película me eche a reír inevitablemente y el abogado, detrás de la ventana me dice: "No queda muy ubicada la canción en este lugar ¿No?" y también se largó a reir. La risa me duró un rato más y cuando me acuerdo me sigo riendo.

GUION PARA PUBLICIDAD SIN EUFEMISMOS

2010-07-12T14:44:00.000-07:00

La falta de presupuesto y de tiempos no me da para más que ensayar un guión de lo que sería una de esas publicidades atiborradas de eufemismos a la hora de recomendar productos destinados a solucionar problemas cuyo tratamiento y explicitación son patentes de verecundia (vergüenza, para el vulgo), sin ningunos de esos eufemismos, porque, seamos sinceros, a mucha gente no le cae muy en gracia que los usen para hacer lindas situaciones tan desagradables. Y esto va dedicado a todos esos publicistas que se rascan el cerebro procurando elaborar fórmulas retóricas bellas para satisfacer un afan de lucro desmoralizante de sus contratantes que elaboran esos productos para los pruritos desagradables. Por más que lo intenten, no nos harán pensar en otra cosa respecto de esos problemas, la caca será caca, la menstruación, menstruación y la hemorroides será una vena del ano inflamada y sangrante. Así que vaya estos tips para bocetear una publicidad de productos desagradables acordes a este tenor del producto, no será lo más efectivo, pero será de lo más sincero. Quizás, algún día, la sinceridad podrá vender un poco más.

Ejemplos de las publicidades a las que refiero daré tres:

1.- Publicidad de productos destinados a solucionar el estreñimiento o constipación.-
2.- Publicidad de productos destinados a tratar las pérdidas menstruales.-
3.- Publicidad de productos destinados a tratar las hemorroides.

Ejemplo 1.-

Suplantemos el famoso eufemismo "tengo transito lento" por un "estoy estreñida" o un "no puedo cagar" o "el upite me está piqueteando el bolo fecal" o un "padezo el síndrome del queso sardo".

En lugar de "regular el tránsito lento" el producto garantizará que "su caca saldrá eyectada de sus intestinos como un tren bala" y que "una vez despojado de tus soretes,con el vientre vacío/ te sentirás nuevamente/ un ente renacido".

Ejemplo 2

Un eufemismo base en este tipo de publididad es el clásico "en esos días". Chau, cambiemos esto por un buen "cuando te viene" o un "cuando sos un grifo de bloody mary" o "cuando la frutillita se te licúa" o un grosero pero entendible "cuando te borbotea el sapo" por no dejar de lado los más pulcros pero vergonzosos "cuanto de baja la regla " o "si estas menstruando", que, siendo decentes, son poco paquetes y poco vendedores.

Ejemplo 3

Tenemos aqui que los productos suelen ser en su mayoría pomadas o toallitas refrescantes. Estas publicidades jamás hacen alusión directa a la zona de aplicación del producto sino elípticamente, puesto qeu una hemorroides no puede salirte en una oreja, por lo tanto, si dicen "hemorroides" hablan del culo. Una publicidad de estos productos no debiera dejar a un lado el uso de la zona de aplicación, por más vergonzoso que sea, entonces, podemos hacer un slogan "Si tenés roto el culo/ pasate esta pomada / y andate piola al cabarulo" o bien "Si tenés el orto / como una flor de de loto/ refrescalo con la toallita / y no rompas los quinotos"

ECLIPSE PARCIAL DE SOL

2010-07-11T19:39:00.000-07:00

Y mientras España

lograba su hazaña

desde el colectivo miraba

a una sombra comiendo

con saña y sin remiendo

bocados de luz y cielo

a una naranja dorada.-

Si clickean en la foto, se podrá ver algo así como un eclipse. Es lo que hay....

PAN Y CIRCO

2010-07-05T18:30:00.000-07:00

Ahora que los Panzer alemanes dejaron con el culo mirando al sudeste a nuestra aguerrida, despelotada, e individualista selección nacional de fútbol nos vemos en la obligación de, o alentar a otra selección y seguir mirando el mundial o dejar de mirar el mundial y volver a centrar nuestros sentidos en la información y la deformación que diariamente durante el resto del cuatrienio entre evento deportivo y evento deportivo los medios de comunicación nos insertan en el pendrive de nuestra existencia.

Más o menos, todos hemos venido escuchando últimamente una aseveración que, no por serla, ha de ser verdadera y certera. Aseveración que, creo, surgió a partir de cierto discurso de Hugo Moyano que dijo: “Si salimos campeones del mundo en Sudáfrica, Néstor Kirchner gana de cajón en 2011”. Perdí la paciencia buscando ese discurso vía google o youtube, si alguien gusta, desde ya agradecido.

Cabe preguntarse hasta qué punto salir campeones del mundial de fútbol puede llegar a tener influencia sobre el electorado de un país”. A primera vista no pareciera que una cosa tuviera que ver con la otra, pero si abstraemos la aseveración un poco podemos decir: “Hasta que punto salir campeones de un evento que es pasión de multitudes puede influir en esas multitudes para que éstas estén tan felices que crean que todo lo que les rodea está bien y en buen camino”. Mucho se viene hablando en estos días del “operativo desánimo” organizado por un gran grupo multimedios con perfume a monopolio. Si lo pensamos, ganar el campeonato del mundo del fóbal sería una patada en los que de jedi a ese operativo desánimo. Otro poco también, los festejos del 25 nos dejaron a todos como muy patrióticos y muy contentos y todos queríamos saber de qué se trataba la cosa esta del bicentenario. La gente si, estuvo y estuvimos, muy contentos. Recuerdo también esa entrevista a Rafael Correa diciendo “que no nos roben la felicidad”.

Creo que se trata de que nos sintamos contentos, de que nos sintamos bien y felices porque las coas no están tan mal como nos quieren hacer creer o como creemos que están de mal porque a la final hay algunos que nos quieren mantener hundidos en el pozo de la amargura y de la tristeza, nos quieren mantener estancados en el pantano de la mediocridad.

Hace poco la gente de TVR sacó en su programa un informe acerca que afirmaba que “Se juega como se vive” que en cierto modo viene a ser otra forma de decir lo mismo de lo cual venimos diciendo hasta ahora. No creo que esta afirmación sea de una relación totalmente directa. Pero sí creo que estas alegrías masiva generan efectos psicológicos de bienestar. Si Fidel había pudo ganarle a Batista era porque tenía conciencia de que gran parte de una guerra es más psicológica que física. Y no es nuevo. También, no olvidemos, hay otra frase un poco más antigua que decía “Pan y circo”. Mientras los romanos tuvieran qué comer y con qué divertirse, el resto no les importaba muy demasiado.

Que este escrito no sea una apología de la tristeza, pero que ninguna construcción de un optimismo falaz nos deje ver la tristeza que aún cimienta muchas viejas y endémicas estructuras. No quiero una alegría de circo, quiero una alegría de la realidad.

HE VISTO A UN COCODRILO TOCAR EL PIANO

2010-07-04T18:41:00.000-07:00

Hoy he visto a un cocodrilo,
Lo he visto verlo tocar
Un piano de teclas amarillas,
Pero no sé si era un cocodrilo
O un yacaré paguá
Porque corría tan despacito
Que no se podría saber
A dónde iría a parar.
Casi seguro – medito – era un cocodrilo
Lo que el piano vi tocar
Garrapateaba una bachata o un villancico
Una sonata, una misa o un power trio
Tocaba a pedido, presto y solicito
Por una moneda te tocaba la novena
Por nueve monedas, la novena y otro poquito
A la gorra la paseaba entre la gente
Un chorlito tomándola del pico dulce de su boca
Y si las señoras gordas no agradecían
Con un metálico el cocodrilo – art
El chorlito les largaba el extenso protocolo
Del trabajo de ser artista,
De la obligación del espectador
Del contrato no hablado entre ambos
Del valor de un espectáculo
Del valor del arte
Y del valor de quienes no saben
De qué mierda está hecho eso del arte
Entonces,
Cuando el chorlito al fin se calla
Mientras las gordas siguen tomando
el café con chorreantes empanadas
el cocodrilo cierra el piano
agradece al resto de la gilada
y a las nobles señoras gordas
las desmembra en trozos a tajadas
y se las lleva al fondo del río
Horas más tarde
El chorlito, con su mínimo piquito
Le limpia los dientes al cocodrilo
Mientras éste cuenta las monedas
Y se alegra, cuando ve muchos euros
Y unos pocos, muy pocos, pesos argentinos.

LOS CAMALOTES

2010-06-26T06:20:00.000-07:00

"Creí que las sombras eran ella. Pero ella era esa luz inclinada sobre esas sombras y éstas eran mi confusión. Ella es la luz que no veía."

The Cure - Friday Im In Love

2010-06-18T16:17:00.000-07:00

PROGRESION

2010-06-14T19:03:00.000-07:00

Cero es el caos

Uno es EL nombre

Dos es el universo

Tres es el sometimiento y el poder

Cuatro es a dónde poder ir

Cinco es de las edades doradas

Seis es un declive del cual desconfiar

Siete es un culo doblando en una ochava

Ocho es un ouroboros algo sofisticado

Nueve es como que falta algo

Diez es EL nombre y el Caos

EL VERDADERO ORIGEN DEL WAKA WAKA

2010-06-13T10:00:00.000-07:00

Estas minas me ponen más loco que Shakira en sí....esos flecos...

Y si quieres más orígenes de los orígenes pongan este video a partir del minuto 7:20

COMPARACIONES ODIOSAS

2010-06-13T05:47:00.000-07:00

SUPER LIMUSINA

2010-06-07T18:37:00.000-07:00

MASA CRITICA - ROSARIO - 6 DE JUNIO

2010-06-06T15:07:00.000-07:00

La idea de Masa Crítica, como bien describen sus creadores, es una "coincidencia no organizada", un movimiento de bicicletas en las calles que, los primeros domingos de cada mes, se congrega en un punto de la ciudad y de allí se parte hacia algún lugar como una forma de celebrar el ciclismo y hacer respetar los derechos de los ciclistas en las calles. Realmente fue divertido ver cómo esta masa, al menos por unas horas a la tarde, era más fuerte que los cientos de automovilistas atorados que, necesariamente, debían soportar nuestro paso de caracol. Puteadas van, puteadas vienen, caras de orto, pero también lo otro, automovilistas y peatones mirandonos divertidos ante la propuesta. Para más información puden ver el blog haciendo clic ACA.

CITAS

2010-06-05T06:25:00.000-07:00

"Lo importante no es morirse; pero también es importante asomarse al ruido para saber que verdaderamente no se está muerto, ¿Y cómo saber aquí, en estas tierras que uno está vivo? ¿En este silencio en esta inmovilidad dura y tranquila? El cielo es el espejo de la tierra; entonces miro al cielo hasta irritarme los ojos pero no descubro la señal de mi destino. ¿Cuál es la recompensa por dejarnos transcurrir, o con qué permutaremos el curso de la vida? El correr de los años o de la edad jamás nos advertirá de la velocidad del tiempo. Solo por los gestos sabremos que nos dejamos vivir"

" El cantar del profeta y el bandido"

Héctor Tizón

UN DEBER IMPOSTERGABLE DE TODO PERONISTAS: EJERCER LA MAYEUTICA PERONCHA

2010-05-31T13:08:00.000-07:00

Que se sepa: todos somos peronistas. Usted, yo, nosotros, ellos, todos. Nadie puede nos ser peronista, por que no se serlo implica directamente no existir. Ergo, si existimos, es porque somos peronistas. Pero sin embargo, hay grupos de gentes que reniegan de ser peronistas y se autotitulan radicales, socialistas, comunistas, facistas, esquimales, mapuches, ateos, judíos, homosexuales, negros, arios, lapones, esquimales y un larguísimo etcétera. Hay quienes dicen negar y despreciar al peronismo, y hay quienes dicen no entender o no saber qué es el peronismo, hay quienes jamás escucharon hablar del peronismo. Por fortuna hay quienes nos sabemos peronistas, que somos soldados de Perón, amamos la liturgia peronistasy enarbolamos orgullosamente las tres banderas peronistas, somos quienes nos meamos encima cuando nuestros labios vocalizan la dulce fonética labial que nos hace decir "Evita, abanderada de los humildes". Y quienes así nos reconocemos al vernos cara a cara en los soleados días de fervor militantes nos tratamos de "compañeros" y gritamos a los cuatro vientos "Viva Perón carajo". Y escribo para revelarles compañeros, que somos nosotros quienes tenemos del deber primero e impostergable de revelar al resto de los ignorantes, de los ciegos y de los renegados a conocer su peronismo el hecho indudable de que lo son. Así como sucedió en la alegoría de la caverna del compañero Platón, debemos permitir al hombre preso de su mundo irreal que se reconozca libre de él y conozca la verdadera luz peruca que lo realizará en su totalidad, en un decir del compañero Hegel, realizár la síntesis entre el mundo de la luz y el mundo de las sombras cavernosas que veía nuestro goril.. digo, cavernícola futuro compañero.

En los casos de aquellos que desconozcan su germen, su semilla, su potencia de peronista nato, alcanzará con hablarles con sinceridad y orgullo de todo aquello que es el peronismo, contar la gloria del General y de María Eva, de darles a probar un choripán y un talacasto blanco dulce. De hacerles saborear el jolgorio de un 17 de octubre. De emocionarlos al describirle la sonrisa del general y la felicidad del cabecita negra remojándose las patas en las fuentes de la plaza de mayo.

Mas también están los otros, los que, por problemas de infancia o por padres castradores, reniegan de su condición de peronistas y dicen ser cualquier cosa menos peronistas. Los ubicamos como recién llegados a nuestra orilla luego de cruzar ese Leteo que les hizo olvidar su ser peroncho. A los peronistas en potencia, les llamamos "gorilas" que a diferencia de los ignorantes, son seres que no solo no saben que son peronistas sino que también niegan al peronismo, negando así a su propio ser. Y siendo así son tipos malvados, egocéntricos, revanchistas, taimados, bribones, bobalicones y pelotudos, muy por sobre todo otro adjetivos.

Y siendo todos peronistas, algunos en acto y otros en potencia, somos los peronistas con conciencia del ser - en- Perón el (dasperonsein parafraseando al compañero Heidegger) quienes debemos ejercer con hidalguia y conciencia nacional y popular la mejor arma para revelar a todo el gorilaje que pulula por ahí, su oculto rostro de compañero peronista: el ejercicio de la mayéutica peronista. Es a través de ella, que nuestro incauto y velado compañero adquirirá el saber necesario para saberse a sí mismo en tu totalidad, cerrando por completo, su círculo con el mundo y con la vida. Y es así compañeros y queridos lectores, el big bang tiene el rostro del general. La máquina de Dios debiera llamarse "La máquina de Perón" solo que los científicos europeos aún no saben de su peronismo, pero ya llegaremos.

Entonces, pongamos un ejemplo de mayéutica peronista. Agarremos a un gorilón acérrimo y entablemos el método a través de una pregunta clave

Peronista: Pregunta dirigida al gorila: "¿Qué es el peronismo?"

Gorila: Un sistema brutal y totalitario que subleva a la negrada.-

Peronista: Y díme king kong ¿Acaso no es verídico decir que ha sido esa negrada quien ha erigido al mismísimo general que ha establecido ese sistema brutal y totalitario?

Gorila: Si, tenés razón. Pero si son negros de la zanja y nunca saben lo que hacen.

Peronista: Ok macaco. En ese caso bien debiéramos decir que los que no son negros tampoco sabían lo que hacían cuando dejaban que los negros no sepan lo que hacen como tú dices. ¿Es lícito decir entonces que los no negros no son menos ignorantes que los negros?

Gorila: Si...es cierto boló

Peronista: Pues bien, concordamos en que los "no negros" son tan ignorantes como los "negros." Entonces, mi querido mico: ¿Concordamos también que de dos ignorancias no puede salir verdad alguna?

Gorila: Y...mmñmñmñ si, yo que sé

Peronista: Es que lo sabes, olvidadizo chimpancé, lo sabes, pero no lo recuerdas y por eso estamos debatiendo estas sutiles cuestiones. Pero prosigamos... concordamos en que todos somos una turba de seres ignorantes de la cual no podría salir ningún fruto genuino y fidedigno. No obstante ello, no titubeamos en afirmar que todos somos ignorantes en esta vida. Pero anótate esta. Es una gran certeza afirmar que todos somos ignorantes y sobre ella, conforme lo hablamos hasta ahora, no nos quepa la menor duda. ¿Es así?

Gorila: ¡Fa! ¡Si!

Peronista: Entonces conforme a ello bien podemos decir que reconocernos ignorantes es verdadero y es real. ¿No?

Gorila: ¡Claro!

Peronista: Por lo tanto, la única verdad es la realidad...

Gorila: Off course..

Peronista ¿Y no fue el general quien afirmo que la única verdad es la realidad?

Gorila: !Siiiii! Oh SIIII Viva Perón Carajo y la puta que lo parió. Pero...... que pelot...viva Perón Carajo. Póngame la Marchita!!! PERON PERONNNNNNNNNNN. Pero que paj.... gracias compañero, gracias.

Peronista: De nada compañero, y no olvide que para un peronista, nada mejor que otro peronista.Ahora debes ir por el mundo y tirarle el agua fría de la verdad a las mentes calcinadas por la ignorancia.Ve, y no te olvides de hacer unas gárgaras con vino blanco al comandante Amperio.

Ex gorila / Cumpa peronista: No No, vamos Perón carajo, gorilas putos, fachos de mierda y la pputa que los pario!!!!

Y así, mis queridos amigos, queda demostrada, de manera somera, una de las tantas formas de ejercer el noble oficio de hacer ver y hacer crecer, a este, nuestro gran movimiento que tan felices hacen a las clases populares. No sea boludo, sea peronista.

LOS GRUPOS DE FACEBOOK

2010-05-27T18:07:00.000-07:00

De facebook, me llama la atención esos grupos que se intitulan en términos genéricos "A que junto más de xxx personas que yyy a zzzzz" Donde "xxx" es una cantidad numérica, "yyy" es un verbo cualquiera y "zzz" es una persona o cierta situación de hecho. Recuerdo cierta vez que arriba de un ómnibus un adolescente que era alumno del colegio donde trabajaba dijo "Hice un grupo en facebook, que se llama "A que somos 234234234 que aprietan el botón del inodoro antes de terminar el meo". La charla devino luego en la discusión con una compañera de curso sobre que ese grupo era machista por que solo los hombres meaban de parado etc." Aquella vez me quedé pensando en que la gente inventa grupos de lo más diverso, y eso en si no es del todo problemático, pero lo que me hizo pensar es que la gente hace grupos para ver quién acumula mayor cantidad de gente en su grupo, y muchas veces, por el solo hecho de acumular gente y nada más. Dicho de otra manera, hace las cosas para ver quién acumula más gente, que en cierto modo es decir "a ver quién la tiene más grande". Entonces me pregunto ¿Qué sentido, qué utilidad tiene juntar en un grupo a un millón de personas apoyando o rechazando tal o cual cosa? ¿De qué sirve, en qué cambia el mundo que todo el mundo este en un grupo que diga "soy del planeta tierra", por así decir? ¿Se uniría toda esa gente alguna vez de verdad? Preguntas... preguntas que buscan una utilidad, un sentido justamente en un lugar donde ser un millón de contactos juntos no tiene ningún sentido como no sea expresar una orientación. O bien podemos verlo así "Voy a hacer un grupo-de-cualquier-cosa-para-juntar-la-mayor-cantidad-de-gente-posible" o bien gente que se une a un grupo creyendo así comprometerse con lo que ese grupo sostiene. A veces el compromiso de muchos seres se reduce a presionar un botón de "unirse" siendo que en otra circunstancia más real se cagarían enteros en alzar a viva voz lo que adentro del grupo manifiestan. Esos grupos, por ejemplo que juntan 100000 de firmas para "evitar que apuñalen el glaciar Perito Moreno"... No me jodan, juntar firmas en facebook, así no sirve de nada.

Y bueno, yo así ando, tratando de buscarle la vuelta a lo que quizás no tiene mucha vuelta si se lo entiende del lado del ocio puro con un plus de fisgoneo, esa es la esencia de facebook.

BICENTENARIO

2010-05-25T17:15:00.001-07:00

ORANGE

2010-05-14T20:32:00.001-07:00

LA FARSA DE LA PRENSA INDEPENDIENTE

2010-04-28T17:38:00.000-07:00

Mucho tiempo antes de todo este jaleo actual respecto de los medios de comunicación pensé en algún momento que alguna vez sería necesario meterles un dedo en el culo. Reviso algunos archivos del "viejo Kronikón" y otros del actual y encuentro que sigo pensando lo mismo, por suerte. También, por suerte, en estos tiempos y a raíz de la nueva ley de medios, estamos hablando de ellos desde una perspectiva crítica, sobre sus intencionalidades, sobre su modo de informar y su modo de deformar, sobre cómo construyen discursos que erigen o demuelen a conveniencia. Venimos también discutiendo sobre cómo consumimos lo que los medios nos dan de comer, si nos meten la cucharita de prepo como a los bebés con el puré o agarramos el tenedor y pensamos dos veces antes de saborear el bocado.

Al menos se intenta discutir o se intenta instalar el debate. Creo que este programa tan querido y tan defenestrado, 678, como nunca pasó en otro programa de canal 7 - creo - vino a equilibrar el discurso de los medios de comunicación. En el dial de mi tv-pc empiezo el recorrido desde el 2 (América 24), sigo con el (26 Tv), prosigo con Crónica Tv, pasando por el 3 de Rosario, el 5 y así hasta llegar a TN. Si bien no miro mucha tv, llega la hora de los informativos y en todos los canales que mencioné TODOS, dicen exactamente lo misma mierda aunque con distinto olor. Y no es esto ninguna novedad. Sin embargo, termino dejando la tv, como ahora mismo lo estoy haciendo, en el 7 y en 678. Y lo hago porque, pese a que sean de lo más oficialistas y contrarios al discurso del resto de los medios porque siento que al menos es algo que me permite remirar lo que uno tiene escuchar casi obligadamente el resto del día. Así que, pienso, no viene mal escuchar un poco de lo otro que hay para escuchar. Al menos, siempre creo que para verdaderamente tomar partido por algún lado, primero hay que conocer o escuchar a los dos lados.

Me ayudó mucho a pensar todo esto un viejo libro, casi una reliquia que encontré una tarde de diciembre en los cajones de un librero de la Plaza Sarmiento. El libro en cuestión es una compilación de artículos periodísticos de Arturo Jauretche y se llama "Mano a mano entre nosotros". Entre tantos artículos esclarecedores me marcó uno que se llama "Aprendamos a leer los diarios" ese artículo data del año 1958 y se publicó en la revista "Qué" y entre sucesos de la época, Don Arturo se despacha hablando del rol de la prensa de aquel entonces. Recordemos que la televisión no tenía la penetración de hoy y el gran fuerte se daba en los diarios y periódicos, ni que hablar de internet en aquél entonces.

Esta lectura me permitió tomar definitivamente partido por toda esta cuestión de los medios por una afirmación que este artículo contiene y que dice que "No existe la prensa independiente" . En efecto, los medios de comunicación siempre responderán a intereses concretos y determinados. Justo leí eso en estos tiempos actuales en la cual la frase (zoncera según don Arturo) "periodismo independiente" "prensa libre " y otras por el estilo.

A continuación voy a poner las frases del artículo que más relevancia tienen a mi criterio. También el artículo entero lo tienen haciendo clic ACA (el paréntesis del título no es del original)

1.- "El gran instrumento de esta flor de revisionistas ha sido la prensa grande. Pero la prensa grande no se da cuenta y sigue haciendo revisionistas creyendo que hace lo contrario."

2.-Sin embargo, no hay que descuidarse, porque la rienda del poder de que disponen (los medios de comunicación) en el manejo de la información es tal, que si lo agarran a uno mal pisado lo pueden alzar por los elementos.

3.- el doctor Gómez, [...] habla de la necesidad de asegurar los fueros del periodismo. Yo opino todo lo contrario; lo que hay que asegurar son los fueros de la opinión pública, para que la gente del negocio periodístico no pueda desfigurar la verdad, por lo menos en la información, como se hace sistemáticamente.

4.- [...] la publicación que se ufana en recoger la necesidad del fuero periodístico, está incursa precisamente en haberlo destruido, en cuanto un hombre de pluma intentó decir una de las tantas verdades que la prensa libre oculta. (Hace referencia a Ernesto Sábato cuando fue director de la revista Mundo Argentino)

5.- En esta serie de artículos sólo me propongo consolidar esa saludable desconfianza popular a la letra impresa y a la voz de la radio, que salva a nuestro pueblo en las grandes circunstancias históricas. Ya he dicho anteriormente que esa desconfianza y el buen sentido que apareja deben ser hijos del hábito del mate, y de esa pausa entre mate y mate, que abre un interrogante humorístico, mientras se leen los diarios mañaneros, y por donde se desliza esta preguntita socarrona: "¿Qué hay detrás de esto, qué finalidad persiguen, qué interés se mueve?"
Conviene que los hombres que han llegado al gobierno tomen mate, [...]
Porque es inútil hacerles caras bonitas.
6.- O cumplen el programa nacional y popular que nos han prometido, y entonces los van a pintar como si fueran el diablo, o no lo cumplen, y entonces los van a pintar como angelitos de cielo raso. Y no me extrañaría nada ver que el periodismo le transforma su spinta pestalozziana, de maestro rural en una spinta criminosa.

7.-
Habría que entrar a los detalles de la cocina periodística para explicarle al lector hasta diciendo la verdad se puede mentir, disimulando la noticia que se quiere que pase inadvertida y destacando la que se quiere que llame la atención.
Esto se hace con el manejo de los títulos, de la fotografía, del espacio, del tipo de letra. El lector desprevenido podrá darse cuenta fácilmente que la primera página impar es mucho más importante que la página par. Tome el diario, lector, y compruébelo: la página impar es la que salta a la vista y allí va la noticia destacada deliberadamente. Hay mil secretos, mil artimañas desleales que inciden en la información de la opinión pública. Y cuídese el lector de lo vagamente insinuado, de lo reiterado con malicia, mucho más que de las groseras imputaciones o elogios, porque más trabajan con la gota de agua de todos los días que con el escándalo resonante. Así edifican héroes y pecadores, prestigian ideas o las desmerecen. Y ahora que estamos casi todos de acuerdo en esto de la revisión histórica, que muchos no se deciden a confesar por devoción Grosso Chico, o por miedo al mitrismo, cuando no por esta cobardía intelectual de los que se creen intelectuales porque repiten los lugares comunes fáciles y cuidan el quedo, recordemos que la historia falsificada se hace todos los días, delante de nuestros ojos en las redacciones de los periódicos, o frente al micrófono de la radio.

BLOGO DE ORO

2010-04-27T13:06:00.000-07:00

Y me entero gracias a Anahí que se está dando un concurso destinado a blogueros rosarinos llamado "Blogo de oro" donde habrá un suculento premio que seguramente nos servirá, sino para que nosotros y cinco generaciones que nos precedan vivan holgadamente, por lo menos, sentirnos gratificados de esta actividad grata y gratarola.

Entre a la página haciendo click acá.

ESTA NOCHE

2010-04-22T18:08:00.000-07:00

Hum... hoy es una de esas noches en las que uno se predispone a expulsar rumiados pensamientos en esos ratos microscópicos que quedan entre una u otra actividad diaria. Son esos minutos que te quedan entre el haber terminado un trabajo en la computadora y entre el irte a bañar para ir a dormir, unos dos tres minutitos que mirás para arriba y te das el lujo de plantearte esas grandes incógnitas que desvelan a gran parte de la humanidad. Y es que me acontece en esos momentos el darme por preguntarme en cuántas cosas necesitamos para ser felices. También se me da por responderme inmediatamente: "muy pocas". Y si, creo que si, muy pocas, pero a medida que escribo me doy cuenta que estoy hablando de cosas y no de personas. Si, hablar de "cosas" hasta puede sonar un tanto materialista, pero - sigo pensando, disculpas por el divague - el materialismo o no de la cosa lo pone quien lee y no necesariamente quien escribe. En todo caso, metamos cosas y personas en un mismo saco. ¿Cuántas cosas, cuantas personas necesitamos tener para ser felices? Y vuelvo a la misma respuesta: muy pocas. Suele asociarse la idea de felicidad a la idea de cantidad, de acumulación de acopio. Quien más tiene es más feliz. Así, la idea de riqueza y de prosperidad se asocia a la felicidad. Sin embargo, hay pobres ricos en abundancia...

Leo el párrafo de arriba y parece un texto de Bernardo Stamateas, pero quiero seguir largando esto, que bien podría estar enmarcado es un póster al mejor estilo Phil Bosmans, pero en fin...

A lo que voy es que hay un momento que se da, tarde o temprano que usted, yo, todos, querido lector, nos ponemos a pensar que en el fondo de nosotros mismos, muy en el fondo de cada uno, todos nuestros laberintos construidos con paredes de artificio, todas nuestras complicaciones, todas nuestras rabietas, toda esa maraña de sentimientos encontrados se resumen, no en un una cuestión de cantidades, sino es una cuestión de esencias primordiales, si, creo que toda nuestras pequeñas complejidades parten de una gran carencia, de que nos falta un "algo" o un "alguien" que deseamos mucho. Pero, en el mientras tanto a veces optamos por otros deseos más corto, de vuelo rasante, y de ahí devienen consumismos compulsivos, relaciones inhóspitas, amistades pasajeras como lluvias tropicales, etc. Y a veces, por esto último, es que vivimos insatisfechos en pos de esos minideseos que vamos corriendo para no correr detrás de ese deseo más grande y más difícil de alcanzar, pero no imposible de lograrlo. Pero si, hay que saber qué son esas pocas cosas que nos hacen felices, que variarán en cada alma que por ahí ande.

Mis pocas cosas hoy en día pasan por gozar de una cierta libertad individual para lo que se me antoje hacer, una cierta holgura económica para no "correr la coneja" que afortunadamente hoy poseo, y procurar una reconstruir mi arquitectura de vínculos sociales y afectivos que en eso ando. Disfrutar crear cosas, escribir, tocar la guitarra, leer, aprender cosas todos los días, buscar soluciones, ayudar a quien lo necesite, necesitar de los otros cuando precise ayuda y no cortarme solo - aunque parezca lo contrario para quienes me conocen- . Esto, en general, es lo que necesito para sentirme bien y feliz. Tener salud y vitalidad. Leo lo que escribo y si, constato que no son muchas, pero veo que son las más importantes, algunas las tengo y otras las procuro y las deseo. Creo, por último que a veces la felicidad se resume en esta pregunta ¿Para qué más?

LOS DETENTADORES DEL PODER

2010-04-19T07:05:00.000-07:00

Esto me hace acordar tanto a aquello que estudié en la teoría trialista del Derecho acerca de quiénes eran los repartidores y los recipiendarios del poder. Y suele ocurrir muchas veces que aquellos que detentan el poder formal no siempre son quienes tienen el poder REAL en determinados lugares e instancias. Tal es el caso del padre que compra un juguete al niño caprichoso, pero no porque el padre realmente lo quiera sino que lo hace tan solo para callar los sollozos del retoño, ergo, quien tiene el poder real (niño) que condiciona al poder formal "padre" es quien, efectivamente establece el orden de reparto de las conductas.

(10:17:08) W.-: tengo fiaca

(10:17:28) YO: yo igual... ya voy por el tercer café y no me hace efecto

(10:17:40) YO: necesito un speed

(10:17:42) YO: jajajajaj

(10:18:08) W.-: GUARANA!!!!

(10:18:27) YO: si jajaja

(10:18:40) W.-: la otra vez tomé mate con GUARANA

(10:18:46) W.-: te pones reloco

(10:19:30) YO: jajajajaja

(10:19:37) YO: quiero probar jajajaja

(10:20:15) W.-: no se donde se consigue, pero me fijo, jaja

(10:20:36) W.-: ya esta

(10:20:39) W.-: es la CBS

(10:20:40) YO: de donde sacaste?

(10:20:51) W.-: http://www.amigofoods.com/cbyemacongub.html

(10:21:09) W.-: cuando estaba en la ***, una portera me cebo de ese mate

(10:21:33) W.-: ese día estaba cansado y me levantó al tercer mate

(10:22:23) YO: guauuuu, portera tenía que ser jajajaja

(10:22:36) YO: los porteros son el poder las escuelas...

(10:22:48) W.-: si, son el poder oculto

(10:23:15) W.-: las rasputinas que son sus chusmeríos cambian las decisiones de las directoras y de los representantes legales

(10:24:48) YO: definitivamente, si quiere ser efectivo: hable con el portero y téngalo de su lado!... así debería empezar el instructivo para la reforma pedagógica del sistema

(10:25:13) YO: con el portero sí, sin el portero no... ni lo intente

(10:25:15) W.-: si, seria como "el principe" pero orientado a educadores

(10:25:48) YO: sarmiento no era maestro, era PORTERO!

(10:26:21) W.-: de seguro que no los subestimaba

(10:26:48) W.-: los porteros se acuerdan que esa corbata que hoy usás ya la estrenaste hace cinco años, y te lo harán saber delante de todo el mundo

(10:27:00) YO: si, jajajaja

(10:27:49) YO: me pasó una vez... la portera de la escuela me dice: "qué lindo el color de esa camisa... ya la usaste en el acto del año pasado y me re gusta" jajajaja

(10:29:10) W.-: por eso mismo, esos son mensajes encubiertos tipo mafia

(10:29:30) W.-: "sabemos todo de vos y si queremos te podemos derribar del pedestal donde estás"

(10:30:36) YO: si, definitivamente

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2010-04-13T18:02:00.000-07:00

Mi nombre es Juan Bautista Sosa Sampayo. Por esas cosas bíblicas relacionadas con mis nombres es que me llaman "El descabezado". De no ser por esos textos sagrados, atribuirían mi ausencia cefálica al faso, al crák y al paco, cosas que, de por cierto no consumo y lo más cercano al paco fue aquella histórica colonia infantil que mucho acercaba a los infantes de ayer, adultos de hoy, a ciertas actitudes rickimartinescas o pablitoruízticas que solo la testosterona o la vieja lavanda Fulton podría salvarnos.

Ante todo, dejo aclarado que escribo esto en un total estado de locura, y asumir por mí mismo este punto de partida de mi escritura me imbuye en la tremenda contradicción de no saber si estoy en límite del abismo de la demencia o tocando a tientas el tenue cielo de la cordura. Me gustaría saber donde estoy parado al escribir esto, si acaso estoy loco o estoy demasiado cuerdo. Valdría en mi auxilio admitir que la locura es la forma más excelente de la cordura por esa cosa del dicho popular que dice que los locos y los niños dicen siempre la verdad, pero esta valía de la que intento valerme al momento de justificar mi escritura, creo, de poco me sirve, de hecho, justificarme de poco me sirve... mi querido lector, sólo sé que escribo para tí, para contarte mi verdad de peruano exiliado en tu argentina tierra. me gustaría poder contarte de mis dotes de buen ejecutor de cajón peruano, de mi proverbial sapiencia en cocinar anticuchos, de dejarte perplejo si pudieras escuchar de mi labia incaica matizada de ceviche poder decirte que no conozco el Machu Pichu, mas no quiero contarte de esto esta noche de lluvia y duendes con forma de gotas cristalinas que caen del sueño, estoy escribiendo y olvidando cada palabra que escribo, te ruego, entonces, que seas clemente con mis errores tanto como yo soy clemente con ellos al olvidarlos, porque solo olvidando aprendo y olvidando, alguna vez, recuerdo y aprendo las lecciones.

Y es por esto que te cuento lo siguiente: me olvido de respirar, mi querido amigo, así, como oyes, si no lo tengo presente, me olvido de tragar el aire necesario para hinchar mi pulmones y sustentar mi vida. No es que me falte capacidad para poder hacerlo, como aquel famoso gitano de bata roja, no, nada de eso, me olvido de respirar, como quien se olvida de sacar la basura a la hora en que pasa el camión recolector. Y de repente, suelo encontrarme ahogado y en horribles estertores, el tono de mi piel adopta un tono violáceo tan característico de las venas contaminadas de dióxido de carbono que me olvido de exhalar. Por fuera de ello mi mente anda de lo más bien, pero no logro recordar que debo respirar para purificar mi cuerpo, esa cosa tan mecánica de respirar que siempre he envidiado, a mí me es vedada. Y apenas pueden ayudarme el millar de papelitos amarillos autoadhesivos que he colgado en toda mi casa, en mi oficina y en los sitios que suelo frecuentar. Me pasa que a veces hay malditos y desconsiderados seres que quitan esos recordatorios y al no verlos me olvido de respirar, y nuevamente volver a adivinarme ahogado y a punto de morir.

Jamás, mi buen amigo, me olvido de mi número de documento, del número de patente de mi fiorino, de mi número de cuil, de los catorce número decimales del número pi, de la raíz cuadrada de dos, pero me olvido de esa cosa tan vital y tan simple, como me estoy olvidando ahora...mfhhjfjfjfj

TAL CUAL...

2010-04-09T09:55:00.000-07:00

Esos calendarios a los cuales hay que arrancar un papelito por día son una grata fuente de sorpresas.

MAS BOOK

2010-04-09T04:54:00.000-07:00

MURAL

2010-04-08T18:30:00.000-07:00

O en otros términos "Negro con plata, chancho en el maizal"

AGRESION VERBAL

2010-04-08T02:31:00.000-07:00

"Amar", "Temer" y "Partir", barrabravas de "Predicado fóbal clú" agredieron con objetos directos e indirectos a un sustantivo y un sujeto tácito de "Bimembre unidos" en circunstancias de modo, tiempo y lugar no definidos

CONFESION

2010-04-07T18:11:00.000-07:00

Con el pasar del tiempo, la heterogeneidad de contenidos de este blog, sin hacerme perder el sueño, me deja reflexivo sobre lo que escribo: o no se sobre qué quiero escribir o me encantaría escribir de todo.

Me gustaría canalizar todo este bagaje hacia alguna dirección, a veces siento que todos estos escritos no tienen ni brújula ni norte ni una rosa de los vientos que marquen adonde ir. Al menos de algo estoy seguro, creo, no deseo que esto se transforme en la marquesina donde mi intimidad se luzca como un maniquí ante los ojos de los otros. Entonces quizás si pueda decir que un rumbo queda descartado, pero quedan otros tantos para donde ir.

Por lo pronto no conozco otro modo que de salir de la complejidad sino a través de ella, y si todo el mar es caos y no queda otra cosa que una punta de islote donde hacer pie no ayuda, qué más da, a sumergirse en esas aguas.

Solo conozco un modo: Ante la duda

TODO

EL USO DEL CASCO Y EL CINTURÓN

2010-04-05T17:01:00.001-07:00

Bueno, ejem... poniéndonos un poco serios vamos al grano: Desde hace un largo tiempo que se está bregando en la sociedad argentina por el uso del casco en por parte de los motociclistas y del cinturón de seguridad en los automovilistas. Fuera de duda de mi parte está el hecho de que el uso de estos elementos salvan las vidas de los que lo usan en la mayoría de los casos.

Pero leyendo esta noticia que fue bastante comentada hoy en día por varios medios de comunicación me vino en gana expresarme al respecto.

El hecho resumido es así: El juez de faltas municipal de Santa Rosa de Calamuchita eximió de multa a dos motociclistas que no usaban el caso haciendo una analogía con el fallo de la Corte Suprema de Justicia de la Nación que permite la tenencia de estupefacientes para consumo propio.

Si bien las temáticas en juego son distintas, no es distinto el hecho de preguntarse hasta qué punto el Estado puede exigir a una persona una conducta que a nadie joroba más que al que la hace. En efecto, usar casco o cinturón o no usarlo preserva o suprime la vida de quien lo usa. Hay un artículo, el 19 de la Constitución Nacional, que dice que todo lo que no está prohibido está permitido y que no se puede prohibir conductas privadas a menos que afecten garantías constitucionales, la moral o los derechos de los terceros. Al que le interese, que lo lea la Constitución Nacional.

Salvo casos de laboratorio, no veo a quien puede perjudicar el uso o no uso de estos elementos más que a la persona involucrada en esos casos. He escuchado de casos en que algunas personas murieron por que el cinturón las apretó estrangulándolos o el casco les comprimió el cerebro o bien que el cuerpo de una conductor que no usó cinturón salió despedido como un bólido que impacto en un transeúnte matándolo. Pero bien sabemos que estos casos son los menos dables en la realidad.

En todo caso cabría preguntarse el por qué de este auge de "haber obligación legal" una conducta que no debiera ser más que un simple acto que uno hace o no hace gusto y piacere. Más bien, debiéramos preguntarnos el por qué de tantas leyes y cada vez más leyes que "nos obliguen a" o "que nos castiguen con", pero por acá ya me estoy yendo por las ramas.

Quizás debiéramos preguntarnos por qué quienes conducen no tienen una conducta prudente a la hora de conducir, por qué siguen creyéndose los dueños de la calle, por qué siguen creyéndose inmortales sin pensar aquello de que “Aequat omnes cinis” (las cenizas nos igualan a todos) según Séneca. Como tantas otras cosas, debiéramos preguntarnos por qué tanta anomia y, antes que falta de amor propio, por qué lo hay tanto si hoy te puede tocar a vos, a mi o a los tuyos.

Respecto de esto creo que no se pueda obligar a la gente a usar o no casco o cinturón, y por ende, no creo que nadie, ni siquiera el Estado, pueda obligar a nadie a que, si gusta hacerlo, ponga en juego su propia vida o haga con ella lo que quiera. En todo caso, son actos de propia voluntad y como tales, vuelvo a repetir, no les incumbe a nadie mas que a esa persona. Es por este motivo que también estoy a favor de la eutanasia: el poder elegir morir dignamente es un acto de voluntad que, de poder ejercerlo, lo haría con sumo gusto. Creo que nadie tiene ganas de morir sufriendo y poder elegirlo así uno mismo y no una voluntad divina caprichosa que "dirá" cuando debemos partir, es un acto digno y humano, y prefiero lo humano antes que lo divino porque lo divino, señores, es una construcción humana. Y me fui por las ramas....

Y dejemos entrever que las obligación legal de usar o no casco implicase un ejercicio de defensa de los terceros, supongamos, que los familiares se vean perjudicados por el deceso de un imprudente conductor al cual "el Estado no lo obligó a usar casco o cinturón de seguridad". Entonces preguntémonos: ¿A cuántas cosas nos tiene que obligar el Estado para que las hagamos de una buena vez? ¿Y la familia que no lo hostigó a usar casco? ¿Y Candela?

Que esto que digo, no signifique que estoy en contra el uso del casco y del cinturón, todo lo contrario, ojalá todos lo usen, todos los tengan y todos cuiden sus vidas. Ahora bien ¿Hace falta que te obligue una ley? Creo que no.... en realidad, me gustaría que no tenga que ser así

CORREO DE LECTORES

2010-04-03T16:56:00.000-07:00

Señor director, o señor editor, o señor notero, o señor periodista... o señor... o todo eso junto, es que, disculpe, no sé cómo dirigirme a usted en esta ocasión que es la primera vez, y disculpe - no me cansaré de disculpame por mi atrevimiento, disculpe- la extensión con la cual me estoy atreviendo a escribirle, pero no veo ningún condicionamiento en ningún lugar de su pasquín virtual y por eso me despacho de esta manera y por vuestro medio, siempre atenta al bolonqui que veo que se está dando con toda esa noble raza periodista laburante del diario La Capital, gente obrera de la prensa, gente de bien, gente que por no pensar como piensan esos buitres carroñeros del mendocino Vila y "culohecho" Manzano, éstos están pretendiendo mandarlos a la calle por el simple hecho de opinar distinto ohhhhhhh no, y disculpe señor Vicentico y señor Flavio si me apropio de algunas palabras de su célebre tema "Matador" que bien vienen a colación de la cruda realidad que agobia a nuestros rosarinos empleados de la prensa que tan mal la están pasando en estos días y con los cuales me solidarizo, es a razón de todo esto que acudo a este medio, y si bien aún tendría la opción válida de acudir a "El ciudadano", cosa que, disculpe mi vocabulario señor Kronikón, ni en pedo haría por el sólo hecho de la espúrea razón de que ese diario era y es prolepra y jamás pondría un morlaco en subsidiar a algo que tenga relación con esos pechofrío de ñuls, es por eso, Don Lord que viéndome imposibilitada de publicar mi correo en los diarios de la ciudad, acudo a usted, mejor dicho, a su blog, o a su kronikón, como guste llamársele a esto que hay acá y que usted tiene, es que, repito, publico lo que quiero decir: quiero hacer público que el perro batata de mi vecino, Pepitito Morales Solá, dejó embarazada a mi perra salchicha Umatúrman dejándola embarazada hace unos meses, cosa que no me haría mucha mella sino fuera por el hecho de que mi pobrecita umatúrman está pariendo al primer cachorro desde dos horas antes de que empiece a escribir esto, y parecer ser que las perras salchichas suelen tener de a seis cachorros a la vez, es por eso, señor director, editor, polígrafo, perito calígrafo, imprentero, corregidor, impresionista, que exigo públicamente que el señor Pepitito Morales Solá se haga cargo del al menos la mitad de los cachorros que están viniendo al mundo desde el vientre de mi pobrecita umatúrman que aún sigue pariendo al primero.

Firma: Hortensia Quijano
L.C 9485

BALADA DEL MONSEÑOR STORNI

2010-04-02T14:46:00.000-07:00

Al monseñor Storni
no le gusta el yoni,
el gusta un lingam
no apto para tilingas.

No le gusta la guitarra
pero le gusta la quena
ya no por como suena
sino porque es bufarra.

Él a sus corderos
les pone toda la carne
sin olvidar el cuero
"para eso nunca es tarde"

- dice este buey mañero"

"Diós me dió un don
y para mi don un condón
y un undécimo mandamiento:
Tenela siempre adentro"

Y yo con la palabra de Diós
celebré un feliz casamiento
me emponé un monaguillo pompón
hasta en la fragata Sarmiento"

Y con esta me voy diciendo
mi hybris está en celo
se que no me voy al cielo
y como a esto estoy atento...

...hoy en el viacrucis
luego de la quinta estación
me canto un salmo y un credo
y a ese monaguillo morochito
le voy a manotear el cirio
y a comerle el pavito relleno

Monseñor Alfreo Storni
Obisputo de los Meandros de la Setúbal.

NAO SIN VIENTO

2010-03-31T18:26:00.000-07:00

Para Alyx.

“Plugo a Dios bendecirme con esta mía integridad entre tantas famélicas humanidades derrotadas sobre la cubierta de los que antes de zarpar eran avezados marinos. Días enteros han pasado desde que bóreos y austros calmaron sus soplos y deshincharon la velamen de nuestro galeón impidiendo seguir camino. Días enteros de mar abajo y sol arriba y en el medio nosotros como una minúscula cáscara de nuez flotando a los caprichos de la corriente sin nada poder hacer al respecto. Tan obligada estancia ha obligado a racionar los insumos con lo que se había provisto nuestra nao en el puerto de Rotterdam pensando en un viaje menos duradero y más favorable, sobre todo lo que al agua dulce se trata. No obstante, aún al momento de escribir esto, contamos con el necesario aprovisionamiento de embutidos y chacinados, y de vez en cuando algún que otro pez. Y si bien la alimentación es escasa mas no inexistente, ha sobrevenido a casi toda la tripulación esa maldita plaga de encías sangrantes, de pelos crujientes y uñas quebradizas, que quita el hambre y el vigor y ¡Pobre del que una herida tuviere pues difícilmente deje de sangrar! A tres cuerpos ha debido el mar oficiar de sarcófago líquido en estos últimos dos días. Esos tres pobre desgraciados murieron desangrados por heridas que no debieran haber causado más que una cicatriz en otras circunstancias. Ah ¡Pero estas circunstancias, oh Dios mio! ¡Me encierro a escribir estas memorias para olvidar un poco el patético cuadro sobre la borda! ¡Esos dientes hirviendo en sangre, sus encías cubiertas de costra! ¡Las cuencas de sus ojos hundidas hasta el vaciamiento casi total! Vientres hinchados a punto de explotar bajo los rayos de ese sol que no conoce la piedad ni el consuelo a nuestros varados y castigados cuerpos. ¡Implórote señor, un soplo de tus etéreos hijos que nos saque de esta segura tumba! No poseo, aparte de mis constantes ruegos y súplicas hacia Ti para que nos beneficies, otra distracción que olvidar esta pavura que sumergir mis sentidos en hincar con desagrado unos gajos de limón de a momentos. Cuando este mundo que escribo se me hace insoportable, sólo vuelve a ser soportable luego de haber padecido el impío sabor de uno de estos frutos repugnantes que traje conmigo a fin de poder sembrar sus semillas en esas Indias que ahora me resultan tan lejanas como la idea se sembrar las semillas de este fruto que, en cierto modo, me salva de la locura y de la muerte que abunda sobre la cubierta. Si no me mata ese maldito demonio que tanto asola a los hombres de mar, seguramente me matará el sabor horrendo de uno de esos limones que a falta de otra cosa, uso de nepente en este flotante submundo de sangre y pudrición. Escribo esto el 23 de noviembre el año 1659 del Señor, mi nombre es – o ha sido, según – Luis de Andújar, navegante en tránsito del galeón “La Serenísima” en destino hacia el Puerto de Santo Domingo, quiera Nuestro Señor Jesucristo que así sea. Amén.”

Post Data: Nuestro Luis de Andújar, con menos una cincuentena de los marineros de “La Serenísima” llegó al puerto de Santo Domingo el 4 de diciembre de ese año. Para fortuna de ellos, al día siguiente de haber escrito su crónica, los vientos comenzaron a ser propicios luego de veinte días de inusual quietud de los vientos marítimos en medio del océano Atlántico. Quizás nuestro Luis, jamás supo ni pudo saber que esa fruta que tanto detestaba y usaba como narcótico para olvidar sus penurias, fue la que con sus vitaminas, lo salvó del ESCORBUTO, el “mal de los marineros” o “el mal de las naos” causado por la prolongada carencia de vitamina C y ácido ascórbico en las tripulaciones expuestas a prolongados viajes marítimos. En aquel viaje, perdieron la vida más de cuarenta personas.

TSUNAMI DE GATOS

2010-03-28T17:44:00.000-07:00

Después de postrear con amigo y novia de amigo unos higos en almíbar nos fuimos para aquel cumpleaños caminando bajo la noche cerca de la medianoche. Nuestras manos iban ocupadas por el requisito de admisión propio de estos cumpleaños, un óbolo etílico. En nuestro caso, dos "Viñas de Balbo" Malbec conseguidos a coreanos precios y embalados en bolsitas de polietileno blancas con coreano logotipo de supermercado de ojitos rasgados. Al llegar a la calle indicada buscábamos la casa del anfitrión, pasamos de largo frente a la entrada de un departamento de pasillo flanqueada por un borracho que dormía la mona en la escalinata. Seguimos un par de metros más adelante cuando mi amigo, luego de enviar un mensaje de texto para que nos abrieran dijo: "Es ahí, donde está el borracho". En ese momento se abrió la puerta y salió el cumpleañero que miró al borracho. Le dije: "Qué nivel tu cumple que tenés patovica" (risas). Entramos al pasillo tratando de esquivar al bello durmiente altamente inmune y resistente a las perturbaciones del universo. Entramos a la casa, había una ronda de gente, una guitarra en las manos de uno de los invitados, unos bongó en el suelo, una mesa redonda plagada de botellas cadavéricas y otras en trance espera de una muerte vacua, cerveza, vino y fernet con coca. Se respiraba cierto ambiente de quietud, de charla amena y escancio lento. Pero...

... en un momento sonó el timbre, el anfitrión fue y a los dos minutos volvió acompañado de un verdadero tsunami que revolucionó el ambiente, fue mezclar el agua con el aceite, la arena con la leche chocolatada, el membrillo con el titano... a ver si me explico... lo nada-que-ver-con-nada. Un festejo de cumpleaños muy peña, muy Joaquín Sabina y Silvio Rodríguez, muy de charlas cultas, se vio interrumpida por la irrupción total de dos increíbles gatos adolescentes mayores de 18 hiperproducidos, hiperelastizados e hipersiliconados, una de ellas con la máscara de batichica, un minishort elastizado y un corset de cuando su abuela cumplió quince, la otra, muy pinta de secretaria ejecutiva gauchita, impecable presencia y proactiva. Ambas, luego de saludar a todo el mundo agarraron una botella de gancia y comenzaron a tomarla del pico, así, sin anestesia, sin pudor. Al rato, la batichica se fue a la computadora y comenzó a poner música de "yerba brava" "meta guacha" "pibes chorros". El resto de nosotros seguía cada uno en su lugar, preguntándonos quién era el que estaba desubicado en aquel lugar, pero de seguro que, si nos hacíamos esa pregunta introspectiva, no nos dábamos cuenta, todos estábamos viendo a esas tetas bailando unas cumbias cerveceras y fumancheras que sólo se detenían para sacarse unas fotos que de seguro irían a parar a alguna cuenta de facebook.... No, no pude aguantar no ser parte de aquel baile úbrico y me fui, el precio fue hacer un baile de la botella arriba de la botella de gancia. Y encima cantaban "Vamos la acadeeeeeeeeeeeee vamos la acadeeeeeeeeeeee," un poco peor que Iliana Calabró y algo más peor que Zulma Lobato. Pero esas tetas las redimía de cualquier pecado vocal. Pasado el baile se sentaron un rato, terminaron el Gancia y se fueron...y todo volvió a ser el mismo silencio y la misma quietud que al principio, aunque si, llorábamos de la risa por el cambio radical que ese tsunami de tetas dejó en el ambiente. Y luego nos reímos toda la noche, y también bebimos y charlamos cultamente....la guitarra no volvió a ser tocada por esa noche y reposó en un rincón de la habitación....

LUSUS NATURAE

2010-03-27T13:17:00.000-07:00