VIAJECITOS

Para viajar no hace falta hacerse "el viaje". Al menos, a mí me basta caminar o bicicletear por alguna calle de la ciudad que nunca haya recorrido. Lo que si, siempre tiene que tratarse de un lugar nuevo, o de ir al mismo lugar dotado uno mismo de una nueva perspectiva desde la cual abordarlo. Cada primera vez que andes por un lugar ese lugar siempre es un lugar nuevo que, para regocijo, espanto o indiferencia, merece ser descubierto. Más horrible sería decir "no conozco". Pero para conocer, hay que viajar, aunque sea con la mente, y, si se puede, con cuerpo y alma. Pero siempre viajar.

Y considerando eso es que el viernes por la tarde, sin tenerlo anunciado ni previsto, acepté sin titubeos la invitación de mi amigo Rubén para conocer su natal Camilo Aldao, pequeña localidad del sureste cordobés, que cobijó la infancia y adolescencia del escritor Alberto Laiseca. Allí nos embarcamos arriba de un ómnibus de la empresa Monticas, que, como si no tuviera por suficiente soportarla todos los días hábiles laborales de mi vida, lo padecí ese sabado con una oportunísima rotura de nosequécarajo a la altura de la localidad de Zavalla que nos tuvo varados unos cuarenta minutos colectivo arriba sumidos bajo techo en una inenarrable, amorfa y supurante llovizna que las abominables y gibosas nubes destilaban como un licor inmundo (disculpen la adjetivación pero iba leyendo a Lovecraft durante el viaje). Hecho el cambio de ómnibus seguimos viaje, y desde la ventanilla observábamos las vastas cerealeras, bastiones de la agrocracia ambulante en pantagruelicas camionetas de alta gama sojera.

Llegamos cayendo el anochecer, y de allí en más, sólo podré resumir el viaje en comer, dar vueltas en auto, comer, alimentarme, saciarme, tomar, beber, deglutir, catar, saborerar, chupar, morfar. Los salamitos más ricos que paladar alguno haya probado en esta tierra, saladitos, quesos, matambre a la pizza a la parrilla, pimientos asados rellenos con huevo, panceta y queso sardo, choricitos, vacío, ensaladas, pollo al horno, bombones, frutados, madalenas, bananitas dolca y bebestibles de todas las gamas y variedades posibles.

Sábado a la noche, luego de ir a un cumpleaños, por que sí, el motivo del viaje fue ir a cumpleaños del amigo de mi amigo y allí comimos el matambre y los pimientos, a eso de las cinco de la mañana, y luego de asegurarnos que los padres no estaban haciendo el control de alcoholemia -si, acá los mismos padres hacen el control de alcoholemia a sus propios hijos cuando vuelven del boliche - enfilamos para Corral de Bustos a bailar al multigeneracional boliche "Warhol" - ah, si, acá uno no dice "me encontré con fulanito o fulanita" acá uno dice "pucha, no vino fulanito o fulanita" se conocen todos y se mezclan adolescentes con cuarentones, nada de eso de "para mayores de..." o "para menores de..." entonces la cosa es que entramos y "úh la la, mon dieu! no había chica que no fuera linda. Esta corroboración empírica de mi parte, tiró por debajo eso de que "las rosarinas son las mas lindas" por que acá eran TODAS MUCHO MAS LINDAS QUE LAS MAS LINDAS ROSARINAS. Aunque ésto sería válido admitiendo como sostengo que el rosarino no existe sino que la gente que vive en Rosario es toda gente que viene desde afuera de la ciudad y no desde la ciudad misma y siendo así las denominadas "rosarinas" serían todas chicas de afuera que los que vienen a Rosario consideran rosarinas, pero no, no se confunda, el rosarino como tal, no existe, aunque las partidas de nacimientos y las logias masónicas conspiren contra mis afirmaciones.. Así que señores, si quieren chicas lindas de verdad se van para Corral de Bustos y aledaños y si vienen a Rosario, sepas que las chicas más lindas que vean acá son, segurísimamente, de esos lares.

El domingo consistió en una desfasada dormida que se prolongó hasta la una de la tarde - habíamos llegado a las siete y media - luego de dejar a Gerardito, el numerólogo - contador de chistes malos - profesor de historia en su casa. Volvimos a Corral a buscar a la abuela de mi amigo, y comimos muuuuuuuuuucho, recogimos quinostos y nos pusimos a siestear, volvimos otra vez a Corra a dejar a la abuela en su casa, y de allí volvimos a la Villa del Rosario, donde nadie es rosarino. (fanáticos que puedan ofuscarse por mi teoría, o la aceptan o se cagan de risa)

A modo de souvernir, muy amables han sido para conmigo, y agradezco la hospitalidad y los presentes recibidos que ilustro al pie.

LAS BANDAS TRIBUTO AL ARTE POCO TRIBUTAN

Como si de deidades ubicadas en un “más allá” inalcanzable se tratasen, las denominadas “bandas tributo” rinden musical pleitesía a los grandes grupos de rock que dejaron para siempre su huella en la historia del género. ¿En qué consiste el tributo? Sencillamente en imitar hasta en el más mínimo detalle a sus bandas-deidades tocando sus canciones tal cual las ejecutaban sus santos demiurgos con una puesta en escena en la cual los integrantes se mimetizan con los integrantes de la banda-deidad ya sea usando el mismo exacto atuendo, poniéndose pelucas, pelándose, dejándose los bigotes tocan con instrumentos prácticamente idénticos a los instrumentos que usaban los músicos a los que buscan “fotocopiar” y en esa misma puesta en escena, reproducen sobre el escenario los mismos gestos que gesticulaban sus ídolos. Digamos, apelando a la biotecnología, que las bandas tributos buscan ser “clones" de otras bandas exitosas. Este culto a la imitación artística no deja de una profanación a la creación artística. En efecto, nada tiene de creativo el imitar a otro, nada tiene de artístico imitar a otro y nada de creativo tiene el imitar al otro para lucrar con esa imitación.

Y para evitar próximas críticas diré que hay diferencias entre “interpretar música” y “rendir tributo interpretando música” puesto que la primera busca recrear la composición creativa de otros artistas sin pretender otra cosa más que la recreación de las obras, pero la segunda ubica al interpretado y al intérprete en puntos desiguales de la interpretación. El interpretado pasa a ocupar el lugar de un “dios” inalcanzable y omnipotente – por no decir que participa realmente en la mente de sus serviles fanáticos de todos los atributos que la teología le atribuye a dios – y los interpretadores, ya no se hacen llamar “banda tributadora” sino que son “banda tributo” o sea, ellos son la ofrenda en sí misma que se pone ante los pies del tributado para que éste los tome y se arrobe en los bienes ofrecidos. Y en esa pretensión la soberbia de ser el tributo en las manos del tributado y ya no el simple tributador que se queda de hinojos ante el objeto de su adoración. Ergo, el mero intérprete confórmase con este último lugar mas cuando lo otros buscan una cercanía patética y servil con la deidad.-

Por eso, las bandas tributos simulan a su deidad sin, jamás, pretender ser la deidad misma. Mas los verdaderos creadores, inconscientemente, buscan a dios en su acto creador, cuando no buscan ser dios. En este mundo de simulacros constantes donde es más real lo declarado a toda voz que lo real que declara realidades sin voz, los creadores, en silencio, siguen buscando en el arte su propia religión, mientras los chantajistas del arte imitan tristemente lo que nunca aspiraron a ser.

Las bandas tributo son un síntoma de la falta de ideas nueva, de las pocas ganas de asumir riesgos en pro de la seguridad que reporta la imitación de aquellos que para ser quienes fueron en algún punto de sus carreras corrieron riesgos y aún así siguieron para adelante hasta llegar a las alturas que hoy, las aves rapaces de bajo o nulo vuelo, miran desde abajo creyendo ver desde arriba. Podrán ser geniales imitadores lucrativos, pero jamás verdaderos artistas, aunque sí, buenos locadores de servicios de espectáculos públicos.

Hagan cosas nuevas y no rompan las pelotas con lo bueno conocido.

EJERCICIOS DE LA IMAGINACIÓN I

-Tanta realidad nos desborda Medina. Nos desborda como... como agua de un inodoro tapado.

- Linda metáfora....”como agua de un inodoro tapado”. La vez pasada tuve un sueño con un inodoro. Pero en lugar de agua desbordaba vino tinto. Justamente porque estaba tapado lo había llevado arriba del parqué de mi departamento. Había desarmado una percha de alambre, de esas que te dan en las tintorerías cuando llevás el pantalón a arreglar y estaba dele que te dele hasta que el vino tinto estaba manchando el parqué. En la desesperación buscaba trapos para evitar el derrame pero no alcanzaban. Ya perdido por perdido, opté por llevar el inodoro nuevamente al baño, lo atornillé al piso y cuando volví para limpiar el enchastre no había nada, estaba todo limpio. Y ahí me desperté.

- Y...digo ¿probó el vino? Mire que hay que saber decirle “no” a un tintillo.

- Yo pensaba destapar el inodoro por que, lógicamente, estaba tapado con caca. Pero en lugar de caca comenzó a salir vino tinto. No, la verdad, ante esa perspectiva, no quise probar de “eso”. Y bien puedo decir “ni en sueños lo probaría”. Pero cómo es todo... yo que jamás esquivo a las copas llenas, supe decirle que “no” a un vino tinto en un sueño.

- Pero era “un tinto de mierda”

- Jauauauajauajauauaj

- Juajauajauaua

- Bueno medina, celebremos que tenemos sueños y fantasías pululando entre tanta mediocridad gris ceniza. Entre tanto trabajo monótono y repetitivo. Entre tanto bocinazo y cacerola. Tanta poesía entre tanto planfletismo arbitrario. Tanto corazón entre tanto cerebro quemado.

- Un gnomo me tocó el culo la otra vez.

- ¿Cuándo?

- La otra vez.

- ¿Cuándo?

- La otra vez.

- ¿Cuando?

- LA OTRA VEZ

- Ah.

- Bueno, le encajé un patadón tal que se murió de hambre en el cielo. Entonces vino su gnomoalma y me dijo que fue un malentendido, que quería invitarme a tomar campari con fanta. Le pedí perdón y la gnomoalma o gnoalma o almagnomo o almgnomón me tocó el culo otra vez, nos reímos y tomamos campari con crush por que “pega más”. Y así pasamos la noche meando naranjada por la cancha de Central Córdoba de vez en cuando. Bueno, las gnomoalma me hace encontrar, de vez en cuando, moneditas de cinco o diez centavos, que ahorro en un pote de bomboncitos helados que comí la otra vez.

- ¿Cuándo?

- La otra vez.

- ¿Cuándo?

- La otra vez.

- ¿Cuando?

- LA OTRA VEZ

- Ah.

- ¿Es sordo, Medina?

- No, medio boludo nomás.

- Si, por que hasta ahora lo único grosso que dijo fue la metáfora esa del principio del texto.

- Es que la realidad me desbordó un poco últimamente, y no venía encontrando el motor creativo offshore que me caracteriza.

- Claro, ahora recién se te apareció el ángel de lo extraño.-

- ¿Quién?

- El ángel de lo extraño

- ¿Quién?

- El ángel de lo extraño

- ¿QUIÉN?

- EL ANGEL DE LO ESTRAMBÓTICO

- ¿No era de lo extraño?

- Es lo mismo

- Ah. ¿Y ese?

CONTINUARÁ...

GOD - JOHN LENNON

"Dios es un concepto con el que medimos nuestro dolor"

UN 25 DE MAYO...

Alguien se le declaró a la patria:

¡¡¡ESTOY LOCRO POR VOS!!!

Y el locro de la foto está riquisimo...yo lo probé :D

PROPUESTAS PELOTUDAS

Deberían eximirse de tasas por contribución de mejoras en lo que a pavimentación respecta a los consumidores de gomas de mascar. Poco conocida es la invalorable amortización de gastos que provoca cada aporte de goma de mascar tirada en el pavimento, puesto que tiende a conservar la cinta asfáltica por mucho más tiempo y en beneficio de la sociedad toda. Algún matemático debiera, también, investigar la relación entre la potencialidad de conservación del pavimento que posee un bazooka o un beldent y el grado de "ganancia conservatoria" que adquiere el pavimento en función de cada unidad de goma de mascar "mascada" depositada por un transeúnte y, también, el grado que se adquiere con una unicad de goma de mascara "no mascada".

Y ahora que digo esto ¿Se acuerdan de esos quioscos de esquina, donde uno podía ver en el asfalto cientos de tapitas de gaseosas aplastadas e inscrustadas al suelo? Yo sí, y aún recuerdo también aquellos nombres escritos sobre la calle con muchas tapitas de gaseosas, supongamos un nombre: "Mario" (boludísimo homenaje post mortem a Benedetti) y ese "Mario"escrito con decenas de tapitas de gaseosas, caligráficamente dispuestas una al lado de la otra inscrustadas en el asfalto y el nombre "Mario" resaltando plateadamente. Y pienso que el tal Mario, tenía mucho, muchísimo, quizás, demasiadísimo tiempo al pedo para estar tomando gaseosas mientras miraba cómo los autos y los colectivos pisaban cada una de las tapitas de las gaseosas bebidas, tapitas, que, día a día, iban escribiendo "Mario" en el pavimento. Claro...después vino internet, la wii, Mambrú, Bandana y el gran cuñado. Bueno, este Mario, también conservaba el pavimento, y, creo, que la salud, por que es muy, pero muy zen hacer esas cosas, tanto como mirar el caminito de las hormigas para encontrar el hormiguero, o contar moneditas desordenadas (y a esto lo hago en mi trabajo cuando abren la máquina expendora de café o de gaseosas, amo, amor contar moneditas, ordenarlas, hacer pilitas y luego prolijamente empaquetarlas en pequeñas cantidades).

LAST TRAIN HOME

Cuando un tema me gusta mucho mucho, lo notarían por el surco profundo que se destaca en la superficie del disco que lo contiene. Ergo, si agarran "The road to you" de mi discoteca, es lo que verán en el tema nº 5 que sería éste: "Last train home"

TEORIA SEXUAL DE LA TEORIA POLITICA.

Todas las cosas existentes tienen una sexualidad, incluso las inorgánicas. Si no las tienen por su propia naturaleza, el lenguaje humano, a través genero gramatical, las dota de sexualidad, participando a dicha cosa, de las características propias del sexo que la lengua asigna a la cosa. Ergo, todo lo indicado por el género "El" o "Ellos" y "Ella" o "Ellas" participan de las características propias del sexo masculino o femenino respectivamente. Y aunque se empeñen en decir que esta falta de correspondencia no existe, creo que, el hombre, en la medida en que es creador de su propio lenguaje, es el que arbitrariamente dota de sexualidad a las cosas a través del habla.

Llevado este criterio al plano de la teoría política, podemos denotar la masculina razón de ser del "Estado" y la feminidad de la "sociedad", el rol de macho que posee "el poder" y el indulgente perdón maternal de "la justicia" y de "la ley". Asimismo, evidenciamos el componente fálico del estado al "violar" a "la ley" y la actitud prostibularia de la sociedad cuando se deja "violar" su dignidad a través del acostumbramiento sumiso a las embestidas de él, el Estado, macho y brutal. Asimismo, los "derechos" serían soldados que "la ley" -hija parida por el Estado - otorga a "la sociedad" para que no "la ultrajen" pero en este otorgamiento, exclusivo el Estado resalta su rol de macho dominante. Asimismo, los partidos políticos vendrían a ser unos hijos del macho estado con la hembra democracia que buscan acaparar la atención del padre exaltando las bondades de la madre para, al final, terminar cagándose en ella con tal de granjearse graciosas concesiones por parte del padre.

Por no olvidarme de los neutros, que en este ejemplo de la teoría sexual de la teoría política, todos esos que no van a votar. Serían en la política, los hermafroditas del sistema político, pues no participan ni del estado ni de la sociedad, serían como las células que solo viven y se reproducen por sí mismas. Y las células, al igual que las amebas y los paramecios, son hermafroditas.

La política es la pulposa vedette que busca saborar el falo del macho poder para dominar al macho machísimo del estado. La patria es una fémina vieja, amada, declamada y harto ultrajada.

Por ahora esto...

HOPPÍPOLLA - SIGUR ROS

Tema para tirar la liberarse y tirar todo por el balcón (para los que viven en edificios, claro)

CONTINÚO AQUÍ...

Estoy aquí, mirándome en la letra,
estoy conmigo, me voy siguiendo a tientas,
camina mi silueta hacia adelante, tragándose las hierbas,
mi pelo se mece como columpios agitados por el viento
Floto en una esfera, transparente cárcel secreta,
todo yo transpiro inexperiencia, vacío vapor de alma quieta,
siento un suave olor en el aire, el perfume feliz
de los que se inmolan por alcanzar sus horizontes.

Sigo aquí, espiándome en la letra,
Tragándome el universo sin saborearlo
Compaginando esta película en un mundo sin cines
Ahorcando a trazos esta hoja incorregible
Estoy yendo igual,
como siempre,
al igual que siempre.

Continúo aquí, expiándome en la letra.

REFLEXIONES

En boxer y en medias, en medio de la cocina y tirando las cáscaras al tacho de la basura es que el daimón esclarece con sus luces veraces las sombras de la ignorancia de Mariano y le dice:

"Ambigua existencia la de la bergamota, demasiado naranja para ser mandarina, demasiado mandarina para ser naranja"

Ya ingerido el último gajo y escrito esto, la rutina continúa.

LA ARGENTINA NECROFILA - 6º Y ULTIMA PARTE

Dibujo: Laurie Lipton

No pretendí tanta extensión al desarrollo de un tema como LA MUERTE. Lo cierto es que, a través de la argentinización del mismo, los hechos inherentes y porque no decirlo, las payasadas a las que estamos acostumbrados a soportar, lo cierto es que tanto volumen de motivaciones (o BOLUMEN) me ha sobrepasado. Tengo que "empezar a salir” -Landriscina dixit- sino el SR. DIRECTOR DEL KRONIKON me va a mostrar la tarjeta roja. (Naaa)

Pero no puedo dejar, aunque sea con unas líneas para cada caso, dejar de mencionar otros episodios que abonan mi pensamiento:

1) la sustracción de las manos de Perón desde su sarcófago. ¡Madre santísima! Previo prolijo corte. Y..............chito, silencio. No creo que algún pícaro estudiante de medicina las haya necesitado para sus prácticas. Tal vez algún día nos enteraremos de un remate público de las manos del líder para adjudicarlas al mejor postor.

2) UN EPISODIO QUE EN SU MOMENTO GENERO BARULLO. LA MUERTE DE LA MUJER O LO QUE FUERE DEL NEGRO MONZON (me queda siempre una duda al respecto, si MONZÓN no hubiera sido campeón del mundo y hubiera acumulado x cantidad de dólares y xx departamentos, estas chicas como la Susi Gimenez o la uruguaya Muñiz ¿Habrían muerto de amor por él? Me pregunto nomás...).Me quedo con el MONZÓN que con el producto de sus primeras peleas fue construyendo él solo su casita propia, carretilla en mano y pala al hombro, cuchara en mano, ayudado por LA PELUSA, madre de sus hijos y maestra en eso de cuerpear la miseria con galletas y mate cocido. Bueno, bueno me fui otra vez....Al respecto, recuerdo que un médico estuvo dando en la tele delicadas y prolijas aclaraciones, a la hora del almuerzo, en una de las tantas exhumaciones del cadáver de la MUÑIZ , sobre el significado de los LIQUIDOS PUTRIDOS ,(Que belleza! de tema. Pensé que eso como frutilla de un postre, no servía)

3) LA AVENTURA DE LAS MALVINAS: Muertes de argentinos por cientos. ¿Acciones mal planeadas? ¿Fuerzas insuficientes? ¿Fines políticos encubiertos? LO CIERTO Y MUY DOLOROSO POR CIERTO, ES LA MUERTE DE TANTOS JOVENES Y LAS AUSENCIAS, DOLOROSAS REPITO, QUE NADIE PODRA ALIVIAR A TANTA MADRE, ESPOSA, HIJOS, QUE AHORA DECIMOS: FUE UNA AVENTURA IRRESPONSABLE DE UNOS DELIRANTES. PERO...PERO: ¿Y SI EN LUGAR DE PERDER HUBIERAMOS GANADO? IMAGINEMOS: YA TENDRIAMOS ALLA , CIVILIZANDO A LOS KELPERS CON TINELLI, CON UN MARADONA DE CUERPO PRESENTE, CON BARCOS ENTEROS DE NUESTRAS "COTIZADAS" MODELOS, CON MAQUETAS DE NUESTRAS MEJORES VILLAS MISERIAS Y CON LAS CRUCES DE NUESTROS POBRES MUERTOS PINTADAS DE PV (Perón Vive).

Bueno ya es hora de que la termine, pero les debo agradecer el aguante. Uno de mis autores favoritos es Frederick Forshite, un novelista, para mí, insuperable, expresaba en una de sus novelas: LA ALTERNATIVA DEL DIABLO, respecto de un episodio en el cual DEBIA MORIR GENTE y eso dependía de tres estadistas:"EL PRESIDENTE DIO SU CONFORMIDAD. COMO TODOS SABIA QUE UNAS MUERTES NO TIENEN IMPORTANCIA, SIEMPRE QUE NO SE DEMUESTRE QUE EL ESTA INVOLUCRADO". Confieso, para terminar, ahora sí, que todo lo que escribí, seguramente dentro de media hora lo estaría escribiendo de otra manera, con la misma idea central. Y perdón... ¡quedarían tantas cosas por mencionar! ¿Tendré que publicar un libro? ¿Será un best-seller? ¿QUE DIRAN DE MI CUANDO ME MUERA? SAZZZ... ¡¡¡YA HABLO EN ARGENTINO OTRA VEZ!!!

UN ABRAZO. ABEL ROMANO. 43 AÑOS DE DOCENTE. Chicos, maestras, y etc. etc.

Texto: Abel Romano

LA ARGENTINA NECROFILA - 5º PARTE

Detalles pasados por alto y que apunto: Cuando murió EVA PERON en 1.952, era el 1er. año de mi carrera docente, trabajé en una escuela de campo todo ese año, no llevé corbata negra ni otro aditamento luctuoso, no estuve expuesto a la inquisición de comisario alguno, o puntero alcahuete, que los había en cada rincón y así pasó todo, despacito, al trote del peludo. Pasaron 22 años, yo ya estaba como director de una escuela en SAN GUILLERMO, importante y linda localidad del Departamento SAN CRISTOBAL. Y fue el 1 de Julio de l.974 que a eso de las 14 horas, una noticia atronó a lo largo y a lo ancho de nuestra amada nación: había muerto Juan Perón. Confieso que cuando, ante el Decreto de inmediato duelo nacional y consiguiente suspensión de toda actividad, reuní a los alumnos y maestras presentes al pié del mástil, bajamos la bandera a media asta, y lo que les dije a todos era que había muerto el tres veces presidente argentino y etc., etc., etc. CONFIESO SIN PUDOR QUE SE ME ATRAGANTABAN ALGUNAS PALABRAS, PORQUE ESE HOMBRE HABIA FORMADO PARTE DE MI VIDA DESDE MI ADOLESCENCIA, ¡¡¡¡CARAMBA!!!! Después, la parafernalia argentina, una semana de duelo nacional, luto y más luto por todas partes, formaciones militares rindiendo honores, desfile de millares ante su féretro, creo que no solo peronistas sino también de los otros, y tal vez, (ahora lo recuerdo, ¡¡¡¡casi me olvido!!!!) algunos de los que en las paredes de Buenos Aires habían escrito en plena agonía de Eva: VIVA EL CANCER. ¿Que tal, che? Se ponía en marcha un tercer mito argentino originado en su vida y en su MUERRRRTE! ¡Y dale que va! Y así sigue la historia, pobre Perón, se habrá dado cuenta que nos dejaba una patética heredera, su tercera esposa, ISABELITA, flanqueada por un tal López Rega, un esotérico apodado EL BRUJO (Lo que faltaba, ¡¡¡¡POR DIOS!!!! Argentina. ¡¡¡Cartón lleno!!!)

Y tuvimos que aguantar nomás a la Isabelita incapaz y al "brujo adjunto" mañana, tarde y noche. Tantas eran sus brujerías que pienso que no dormía para hacerlas. Y remedando a Rosas y su mazorca, él jugueteó con la Triple A. Veía zurdos por todas partes y como no le gustaban, no los degollaba como su ilustre antecesor. No, directamente los eliminaba a los tiros de armas variadas: pistolas, metralletas, bombas surtidas. Recuerdo el caso de Rucci, líder de la CGT, como no le gustaba su cara de posible sucesor de Perón, unos tiros y a otra cosa. Cuando ya su situación se tornó imposible, tanto era su poder, como su desvergüenza en todos sus actos, como su ridícula "brujería", las FAA "amablemente" le sugieren que se vaya. Y cosa lógica, en la "Argentina Potencia" de Isabel, ¿Como se fue Josecito'? Con todo de primer nivel, alfombra roja incluida, como Súper Embajador a cualquier parte, con gastos pagos. La cuestión mas seria vino después, unos chicos con muchos "ideales" , manejados por grandes " idealistas" con apellidos como Cooke, Firmenich, Abal Medina, Santucho, una niña de apellido Arrostito, buena gente, se especializaban mandando al frente a los idealistas para que reciban los tiros de los militares. ! ¡MÁS MUERTOS DE TODOS LOS COLORES! para hacer todo mas argentino y liberar al pueblo. Como siempre, hablando de los altos destinos de la Nación. Claro, los militares, también en defensa de los más altos intereses o destinos de la nación, se sintieron llamados a terminar con los rivales en eso de los destinos. ¡Y VAYA SI LO HICIERON! Habrán sido o no 30.000 las bajas entre todos dejaron el recuerdo de años de oscuridad y dolor en todos los que vivíamos de incertidumbre en incertidumbre, despertando cada día con la triste imagen de muertos y más muertos, en esa especie de macabro deporte de matarse unos a otros, porque seamos claros: hubo secuestros y secuestradores de ambos lados, hubo matanzas por parte de ambos bandos, hubo asaltos de bancos, (por ejemplo el caso cercano del Banco Provincial de Progreso. SANTA FE, donde los del ERP O MONTONEROS o lo que fueren, asesinaron a un pobre Sargento de la Policía Provincial, de apellido Díaz). Y siempre como ejemplo, a un subteniente del ejército de apellido Gambandé, recién egresado, por llevar simplemente su uniforme. Lástima que la JUSTICIA ha demostrado que es tuerta, para un lado mira leyes de un color y si mira para otro lado, verá un panorama de otro color. ¿Su aplicación será, a voluntad de la Señora JUSTICIA O SEGUN LA ORDEN DE ALGUN GOBIERNO DE TURNO? ¿Y MIENTRAS TANTO QUE? más calaveras y más esqueletos todavía.

Texto: Abel Romano

LA ARGENTINA NECROFILA - 4º PARTE

En este show de la muerte en nuestra ARGENTINA que se me ha ocurrido, he ido dejando atrás varios episodios mortuorios. Doy un ejemplo: el asesinato de Ramón Falcón, el Jefe Policial muerto por un anarquista; el fusilamiento de peones sublevados en la Patagonia en tiempos del gran demócrata Yrigoyen (siento que me tironean de la manga y una voz amenazante me ordena: “callate, atrevido, bocón, eso no se dice porque Yrigoyen era un GRAN RADICAL, de los Boinas Blancas ¿Cómo vas a ensuciar así nuestra gloriosa historia?”) Entonces entiendo, esto si, esto no, porque si, porque no. shhhh...........no me meto en cuestiones que a la larga fueron o son políticas. Pero... no queda más remedio. Y ENTONCES REPITO. Yo todo eso lo viví. Viene políticamente la llamada Década Infame, después varios presidentes elegidos por el gran FRAUDE, OTRO pummm... 4 de JUNIO DE 1.943, aparece un grupo de militares que tres años después aceptan (ALGUNOS NO..CLARO) que uno de ellos se erija en Presidente: JUAN PERON. Perón se casa con una actriz llamada Eva Duarte. Anda con el pié a fondo manejando el país esta pareja, generando fanatismos a favor y fanatismo en contra. Me permito opinar que mucha, pero mucha gente, tuvo y tiene motivos para entronizarlos en sus corazones. Y como con las leyes de la naturaleza, una acción en un sentido genera reacción en otro sentido, también muchos jugaron de " contra”. Bien, después de agitadísimos 7 años, después de dar mucho a muchos, (con fondos del Estado, claro), Eva, ahora Eva Perón, a sus jóvenes 33 años enferma de cáncer y poco a poco su vida se va apagando, hasta su muerte, el 26 de JULIO de l952. Y de ahí nace un segundo mito, alrededor de una muerte: duelo nacional por una semana (¿O más?), misas, altares, velas. Y luto en las corbatas de los varones, especialmente en los varones empleados públicos, sino...!!¡¡ Velos negros, y crespones, si se podía llorar había que hacerlo, colas para los pésames, YO LO VIVI. El país era una caverna gigantesca, oscura, lúgubre. Así, hasta ser depositada en la CGT, porque había sido la Abanderada de los Humildes. Y así siguió esta historia, ya que después, en l.955 nos llegó la Revolución Libertadora, llena de ideas liberadoras (sic), que iba a ser orientada por gente bien ( se podría pronunciar BIANN), LONARDI ( la muerte no le dio tiempo, se lo llevó a los dos meses. Entonces asumieron, llenos de majestad y autoridad unos muchachos llamados Aramburu y Rojas. De fieros semblantes, trasuntando (nada más) capacidad, rrrrrrresponsabilidad, coraje, disciplina, orden, corrección, ENCAMINAR al país. Y se dedicaron con alma y vida a :1) Prohibir todo asomo de peronismo de punta a punta del país. 2) Discutir que había que hacer con LA EVA, o LA PERONA, que estaba allá arriba en la CGT.,un CA-DA-VER sumamente peligro so que haría resurgir el prohibido sentimiento peronista, como cualquier yuyo malo lo hace. 3) Mientras tanto, otro grupito de militares y algunos civiles se amotinaron en JUNIO de l.956, y , que se les podía ocurrir al dúo Aramburu-Rojas? En nombre de los ALTOS DESTINOS DE LA NACION, OTRA VEZ PUM-PUM. Varios fusilados. ¿Revolución libertadora para la pacificación y para la democracia? Jódanse(vulgarismo).. Aprendan a ser giles (otro vulgarismo).. (Esta entrega seguirá)

Sigue una etapa de la vida política del país en la que las andanzas del cadáver de EVA PERON van desde algún dato certero a mucho misterio, todo por aquello que su sola exhibición ( digamos que había sido embalsamada) según las mentes PRECLARAS ( anotar) significaría el renacer de peronismo proscripto - Algo parecido, en causa y consecuencia, en lo supuesto con respecto al cadáver de Juan Manuel de Rosas. Cómo razón de todo esto que escribo sobre tanta burrada (con perdón de los burritos), hechos ciertos han sido por ejemplo; la permanencia de los restos de Eva encaramados sobre un ropero en la casa particular de un alto oficial hasta nuevas resoluciones o salidas de paso, su sepultura en un cementerio italiano bajo nombre supuesto y por fin, después de tanto trajín, su entrega al viudo que ahora residía en Madrid, después, por fin a un cementerio argentino. Que pasó? NA-DA. Como tampoco pasó NA-DA cuando MENEM hizo trasladar el resto de Rosas a la Argentina.

Por eso, insisto, tantas palabras, tantos ríos de tinta, tantos operativos secretos, pagados por el Estado, o sea los impuestos que oblan los sufridos argentinos destinados a financiar las visiones fantasmagóricas de tanta dirigencia ILUMINADA , mas cuando de ciertos cadáveres se trata. NO ES ESO UN CULTO RIDICULO A LA MUERTE?.

Texto: Abel Romano

EGO, DOMINUS ORBIS - YO, EL SEÑOR DEL ORBE

Versión Chaplín Führer



Versión Lórdica

LA ARGENTINA NECROFILA - 3º PARTE

Dibujo: José Guadalupe Posada

Ya metidos en el siglo XX tomemos otro tipo de vivencia necrofílica. Desde la segunda década, más o menos, aparece un cantor popular: Carlitos Gardel. Su voz, sin duda importante, gana los oídos, los corazones y las mentes de todos o casi todos los argentinos, (no nos olvidemos que los porteños, desde sus negocios y/o negociados lo hacen pasar de un puro estilo nativo al tango-tango-tango-tango y meta tango, tan....) Algún porteño llamó a eso E-VO-LU-CIÓN. Vamos al final directamente: CARLITOS MUERE EN EL ACCIDENTE DE MEDELLIN.

¡Para qué! Más que nunca, después de su muerte, más que en vida, empiezan a correr río de tinta, leguas de letras y palabras. Esa muerte es el detonante de un episodio, hasta ahí el de más grandes dimensiones: su muerte y sus consecuencias, o derivaciones, cuyos ecos nos llegan hasta hoy, siglo XXI. Sería imposible determinar cuantos tipos han vivido de una literatura gardeliana! Imposible contar cuántos amigos aparecieron, algunos con aspecto de desempolvados, que habían VIVIDO TODO TIPO DE EPISODIOS Y ANDANZAS con CARRRRLITO. Digamos de una vez. SU MUERTE TRANSFORMO A GARDEL NO SOLAMENTE EN EL "ZORZAL CRIOLLO" O EL QUE CADA DIA CANTA MEJOR", SU MUERTE HA SERVIDO PARA EL ASOMAR DE UN MITO.

SE ME OCURRE Y PREGUNTO: ¿Y SI CARLITOS NO SE HUBIERA MUERTO Y NADA MENOS QUE EN UNA TRAGEDIA DE AVIACION Y QUEMADO? ¿Y SI SOLAMENTE SE HUBIERA TRANSFORMADO EN VIEJITO EX-CANTOR YA SIN VOZ? ¿HABRIA HABIDO MUCHOS QUE LE AYUDARAN A CRUZAR UNA CALLE? TAL VEZ MEJOR ASI, QUE QUEDE EN MITO NOMÁS.

Texto: Abel Romano

LA ARGENTINA NECROFILICA - 2º PARTE

Imagen: José Guadalupe Posada

Seguimos, siempre en la noble tarea de hablar de los ALTOS INTERESES de nuestra patria y de las PASIONES DE LA EPOCA. Después de Rosas, la patria salió de la oscura tiranía para entrar a las nuevas épocas de la ORGANIZACION NACIONAL Y DE LA DEMOCRACIA. ¿Se terminaron las emboscadas y las acciones tortuosas y criminales de las èpocas pasadas o recientes? No, "perá, perá, un momento": Se venía un Sarmiento, EXTRAORDINARIO EN MUUUCHOS ASPECTOS, PERO A EL TAMBIÉN se le escapó una vez aquello de que NO HAY QUE AHORRAR SANGRE DE GAUCHOS. (¡!). Luego vinieron los ilustres MITRE , que con los muchachos brasileros masacraron a los paraguayos, siguiendo las sugerencias de los "ENGLANDS " que no podía vender un tornillo o un clavo a los paraguayos y ellos necesitaban desarrollar el milagro de su REVOLUCION INDUSTRIAL Y LOS DUEÑOS DE CASA SE ESTABAN DESARROLLANDO SOLOS; también el JULITO ARGENTINO ROCA, que se especializó en liquidar indios y siguiendo la línea sarmientina, derramando sangre de gauchos. La CIVILIZACION , SEÑORES, se abría paso en la pampa, y en la PATAGONIA. AH.. LA SANGRE? un DETALLE. Otro detalle; las leguas y leguas de campo, para la muchachada del puerto y los que quedaban, como me dijo una vez un viejo político, para tirarle huesos a "la perrada". Los altos intereses ¡Salvados y protegidos! Y así sigue la historia, pasaron muchas vidas y muchas muertes cumpliendo inexorablemente el rito: VIVOS. Vulgares traidores a los principios humanos, políticos, y etc., etc., etc. MUERTOS: Ah...un ciudadano con el que no .compartíamos ideas, pero que supo llevar a lo más alto su honestidad, su hombría de bien, y su accionar, y que sabía i IMBUIRSE (linda palabrita, tomar nota) de sus responsabilidades y afrontar las vicisitudes (otra, anotar) del enmarañado derrotero (Ahí tenés dos más) del camino elegido y bla, bla y mas bla, bla. DESCANSAD EN PAZ.

Texto: Abel Romano