martes, 9 de junio de 2009

A LO CLINT



A veces, como hoy, me siento
Un Clint Eastwood de los poetas
Y me hago un personaje igual
A los que encarna el duro Clint
Pura testosterona, cero corazón
Para apuntarte entre las cejas
Con un Colt cargado de letras
Calibre 38 de cachas bermejas
Sin importarme si de dolor te quejas
Tirado para atrás, con las piernas
Descansando sobre el escritorio
Y con un pucho de tabaco negro
Apretado entre mis labios duros
Y más duros mis ojos rasgados
Y tu ahí, del otro lado
mi presa lectora,
mi pasiva loka
Y yo aquí,
pura autoridad
insípida,
silenciosa,
En mi personaje a lo Clint
mandan mis huevos y mi palabra
Vos sos un perro que ni siquiera ladra
Como Clint,
no sonreiré,
no hablaré,
ni nada.
Un disparo y a otra cosa mariposa
Luego, mientras estás tirado ahí
Limpiaré mi Colt para el próximo poema.

1 comentarios:

GISOFANIA dijo...

(cuidado con esos activos disfrazados de pasivos, esos de reglas sucias y estrategias estrechas. Cuidado, amigo)