DOMINGO

Un violín en la tarde

serenata del reposo.

Sobre un suspiro liviano

una paloma bate sus alas.

Una sopa de letras se finaliza

después de la sobremesa familiar.

La radio golea rudos corazones

inquietando el sopor del vino tinto.

Un mate amargo se chorrea en el pasto

y desdibuja el caminito de unas hormigas.

Dos pescadores, escribanos y colegas

pierden un pacú por mirar tres barriletes.

Tres jubilados sentados en un banco de cemento

teñidos del reflejo dorado del sol, leen un mismo libro.

Un clown congrega en el Parque España a un grupete

titiriteando sus sonrisas les gorrea moneditas de un centavo.

Los que salieron por la noche resucitan cuando la luz cae

cuerpos vencidos sacan a pasear dolores de cabeza por el aire.

Día del recuerdo,

Día del olvido

Día de la soledad

Día de los reunidos.

Hay quien escribe un domingo,

antes de morir en su lunes.